MIS IMPRESCINDIBLES (16)

Íbamos siempre hacia adelante por un camino cubierto por cartas, hoy hojas muertas...

Y siempre teníamos esperanza... Eso que si falta uno siente una profunda e inagotable tristeza...

Son las cosas de la vida, eso que sólo los poetas saben sufrir para gozar...

Como esta carta de Joan Margarit, hojas muertas que me llevan al Olympia de París; a mi Francia, a la nueva esperanza de Europa...



La carta

Mirabas siempre hacia adelante
como si allí estuviese el mar. Creabas
de esta manera un movimiento de olas
ajeno y mítico en alguna playa.
Nos unía la fuerza peligrosa
que da al amor la soledad.
Aún hace temblar entre mis dedos,
de forma imperceptible este papel.
Camino abandonado entre tú y yo,
cubierto por las cartas, hojas muertas.
Pero sé que el camino persiste.
Si abandono la mano sobre el pequeño fajo,
la siento descansar sobre tu espalda.
Solías escuchar hacia adelante
como si allí estuviese el mar, ya transformado
en una voz cansada, ronca y cálida.
Poco nos une aún: sólo el temblor
de este papel tan fino entre los dedos.

JOAN MARGARIT