sábado, 31 de agosto de 2013

ACABA AGOSTO...

Jueves, 29 de Agosto 2013

Como era de esperar, noche 'malísima' por trasnochar y cenar cantidad de cosas y, sobre todo, tardías... Pero como siempre, entre mi gente soy...
Y aquí un testimonio: con mis hermanos varones...
Detrás, al lado del jazmín, cómo no -y como en todos los campos de Coín-, la Virgen de la Fuensanta, su patrona...
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Viernes, 30 de Agosto 2013

Y las barcas regresaban al refugio de los puertos; como yo también regresé a Sábato...

"Sin utopías ningún joven puede vivir una realidad horrible"
ERNESTO SÁBATO (Antes del fin. Seix Barral. Barna 1999)
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jueves, 29 de agosto de 2013

CUANDO DE NUEVO ANTE UN PRECIPICIO

Cuando llegué al mundo, al verlo, no me gustó. Más tarde, quise entenderlo; pero no lo conseguí; a lo sumo, con los años y la vida, sólo he alcanzado a interpretar parte de ese mundo, el que afecta a los hombres y sus relaciones, desde mis limitados instrumentos, mis deficientes conocimientos y mis barreras, esas protecciones que me ayudan a sobrevivir en las afueras; unas afueras que sigo rechazando como aquella primera vez, pero con una terrible conclusión: ya no quedan esperas, posibilidades, creencias, certidumbres, ilusiones, esperanzas...
Y entre aquellos instrumentos y aquellas barreras, aquellos refugios, siempre han destacado mis vivos y mis muertos, de los que me rodeé siempre en amparo; como los intelectuales que me han ayudado a interpretar el mundo, a intentar entenderlo, a seguir en él, a intentarlo de nuevo; y a no renunciar a la crítica, al decoro, a lo decente...

Y así, no concibo un intelectual, aquel hombre coherente y leal con la inteligencia recibida de la naturaleza, que no esté comprometido con el rechazo de este mundo tal cual estuvo, está y, al parecer, seguirá estado por mucho tiempo. Como no concibo el no ser sensible ante el espanto de la realidad que nos ahoga a diario...
Y desde ese compromiso y convicción, desde esa amargura de mundo, nunca entendí el optimismo infantil de tanto 'parlanchín', como tampoco entendí, por obsceno y cruel, a los que desde atalayas miserables y conseguidas sin decoro discursean desde el 'buenismo' sobre la felicidad del vivir sin siquiera mirar a las afueras que nos corroen y matan...

Y gracias a aquellos refugios sigo vivo... Uno de ellos, al que siempre recurro como en silencio -lo vi un día en Madrid en uno de esos hoteles por donde en otro tiempo pasé parte de mi vida-, es Ernesto Sábato, que nos dejó hace unos años, pero que también nos dejó sus textos, como el sobrecogedor y necesario 'ANTES DEL FIN' (Seix Barral. Barna 1999).

Y dice en uno de sus párrafos:

"Hace escasos años, dos potencias se disputaban el mundo. Fracasado el comunismo, se difundió la falacia de que la única alternativa es el neoliberalismo. En realidad, es una afirmación criminal, porque es como si en un mundo en que sólo hubiese lobos y corderos nos dijeran: 'Libertad para todos, y que los lobos se coman a los corderos'.
Se habla de los logros de este sistema cuyo único milagro ha sido el de concentrar en una quinta parte de la población mundial más del ochenta por ciento de la riqueza, mientras el resto, la mayor parte del planeta, muere de hambre en la más sórdida de las miserias. Habría que plantearse qué se entiende por neoliberalismo, porque en rigor, nada tiene que ver con la libertad.Al contrario, gracias al inmenso poder financiero, con los recursos de la propaganda y las tenazas económicas, los Estados poderosos se disputan el dominio del planeta (...)
(...) Para todo hombre es una vergüenza, un crimen, que existan doscientos cincuenta millones de niños explotados en el mundo".

Es verdad que nada nuevo nos dicen estas palabras: sólo describen la cruda realidad del mundo en que vivimos... Porque, al parecer, ya nada nos conmueve...

Es Jueves, 29 de Agosto de 2013, y el mundo está al borde del precipicio -de nuevo- por mor de la indecencia de sus hombres...

miércoles, 28 de agosto de 2013

YO VINE AL MUNDO EN OTOÑO...

Hoy, en la primera mañana, cerca del mar, cayeron las primeras gotas de agua... Como un adelanto; como una señal...
Yo vine al mundo en el equinoccio de otoño, en los primeros días de la estación, ese tiempo tercero del ciclo anual de la vida; una vida que comienza cada primavera...
Es el otoño la estación de algunas cosechas (maíz, girasol); y es el otoño la melancolía de una derrota: la luz se va apagando, mientras regresan los fríos...
Ya antes, los verdes de la arboleda se han vuelto ocres, y las hojas muertas caen amarillas y secas sobre los campos... Y pronto, muy pronto, quedarán los árboles desnudos; como nosotros ante su hermosura...

martes, 27 de agosto de 2013

TODO PODER ES UN EXCESO

Todo poder es un exceso. Por eso son necesarios los contrapoderes.
A los que consiguen el poder (o lo heredan) se les llama ganadores.
A los que sólo tienen el amparo de los contrapoderes se les llama perdedores...

Todo está en 'El Quijote' de Cervantes; lo sublime y lo ruin; el humor y el drama de la vida...

Y todo está en la 'Casablanca' de Curtiz; la honestidad intelectual de los soñadores y de muchos perdedores; el azar; el amor... Y el olvido -eso que Borges decía que no existía... Y la realidad insoslayable de la tragedia de la vida...

Y también casi todo está en 'El Padrino' de Coppola; el poder y sus formas, todas excesivas y corruptas las más; como la vida misma...

Hoy, cuando van acabando con los pocos contrapoderes mínimos que los perdedores necesitamos para sobrevivir y respirar en esta selva llamada mundo, ya sólo nos quedan, más allá del olvido, unas escasas referencias y unos espacios donde refugiarnos de tanta melancolía...

Y si acaso, la compañía de Pessoa, la 'Amarcord' de Fellini, y Wagner con su coro de peregrinos perdidos y maltrechos en busca de salvación...


AYER FUE EL CUMPLEAÑOS DE CORTÁZAR

CORTÁZAR, SIEMPRE CORTÁZAR...
Tendrías 99 años...
Y todo París, con su cielo, en tu cabeza...

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Mi homenaje a V. Aleixandre en el cumpleaños de Cortázar...

CIUDAD DEL PARAÍSO

(A mi ciudad de Málaga)

Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte
para siempre en las olas amantes.

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama por tí, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
mecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí, donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre
a quienes siempre cruzan, hervidores, en brillos.

Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida en el tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la luna eterna que instantánea transcurre.

Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un Dios emergiste.
Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.
Jardines, flores. Mar alentando como un brazo que anhela
a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh, ciudad no en la tierra!

Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él morabas con tus alas abiertas.

VICENTE ALEIXANDRE

domingo, 25 de agosto de 2013

TE LLEVARÉ DONDE ME CALMO...

Si ya no puedo creer que eso es verdad,
¿para qué da en la hierba la luz de la luna?
PESSOA
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Cuánta la sutileza del día para recibir a la noche!!!
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Y heme aquí, frente al mar...
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...Y te llevaré a un lugar
donde los árboles tienen
el color de tus anhelos...
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Y te llevaré a Sintra...
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...Y en el regreso, te enseñaré Lisboa...
Sobre el mar...
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Y te llevaré a LA VEGUETA, donde Tolox...




martes, 20 de agosto de 2013

ES AGOSTO... ES UN TEDIO POR EL SUR...

Siempre que veo imágenes de la peregrinación a la Meca me digo lo mismo: los fanatismos religiosos son ilimitadamente peligrosos...
Asistimos estos días a una pre-guerra civil en Egipto por mor de aquel mismo fanatismo...
Ayer vi, en TVE, unas muy desagradables imágenes del Rocío, donde enloquecidos almonteños, dentro de la ermita "se han tirado", a golpes y al modo gamberro, encima de la peana de la Virgen del Rocío para sacarla a pasear por aquel pueblo-botellona; una imagen patética entre apretujones, güiskises y ¡vivas! a blancas palomas que no vuelan... Y me pregunté:
¿Qué diferencia hay entre este fanatismo almonteño y aquel de la Meca?
Que se me explique..
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Mi pequeño homenaje a una excelente fotógrafa...
Para Begoña Lombardia, que nos trae a diario la luz del sur, esa necesaria luz que llevamos dentro y que necesito imitar en mis días....
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Ojalá pronto las playas!
Ojalá pronto las playas solitarias!!...
Ojalá!!


lunes, 19 de agosto de 2013

UN LUNES MÁS DE AGOSTO...

Siempre tuve la sensación de que todo en mi vida comenzó sin saber por qué y que todo terminó -y terminará- sin acabar de empezar.
Como una felicidad robada; como una tragedia inacabada...
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Cuando el tiempo que nos queda; cuando los silencios son eternos...
Cuando leo a Ferreira:

..."Miro la pared del centro de la sala, por encima de la alacena, aún está ahí el reloj. Tiene un visor redondo que se larga hacia abajo hasta la caja del péndulo. En la tapa de la caja hay una escena bélica: un hombre enhiesto con un uniforme napoleónico, la mano izquierda en el cinto, la otra que pega fuego a una pieza de artillería. Está parado a las tres y media. Deben ser de la noche, que es cuando el tiempo se detiene. El silencio en toda la casa. El silencio dentro de mi"...
VERGÍLIO FERREIRA (Para siempre)

Y LOS DÍAS DE VERANO... Y EL 77 ANIVERSARIO DEL ASESINATO DE LORCA...

18 agosto
Yo siempre me he inventado el mundo: porque no me gustaba...
Y sigo inventándomelo: porque no me gusta...
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A modo de homenaje, recuerdo... Y desde una inacabaBLE incomprensión del por qué...
¿Por qué lo mataron?...
¿Qué daño hacía?...
Hace sólo 77 años; es decir, ayer; antes de ayer...
Como si fuese un lunes...

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En el 77 aniversario de un crimen, un asesinato, una vergüenza nacional y humana...

EL CIELO ES DE CENIZA

El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos,
Y son negros carbones
Los rastrojos quemados.
Tiene sangre reseca
La herida del ocaso,
Y el papel incoloro
Del monte está arrugado.
El polvo del camino
Se esconde en los barrancos,
Están las fuentes turbias
Y quietos los remansos.
Suena en un gris rojizo
La esquila del rebaño,
Y la noria materna
Acabó su rosario.

El cielo es de ceniza,
Los árboles son blancos.

FEDERICO GARCÍA LORCA

sábado, 17 de agosto de 2013

TRANSITA AGOSTO...

16 de agosto
Si ayer fue un día "mu grande" en mi pueblo, Coín, hoy lo fue en el otro pueblo de nuestras entrañas: Tolox...
Hoy, día de San Roque, fue un día grande en el pueblo de mi abuelo materno, el pueblo donde una casa, una calle, una plaza, un balneario, unos paseos, una cal y unos olores; y donde un campo libre y abierto siempre está vivo entre mi gente toda...
Hoy, como todos los 16 de agosto, salió en procesión San Roque. Y a su paso, los vecinos del pueblo le tiran cohetes, miles de cohetes... Y Tolox ya parece valenciano...
San Roque es de origen francés; pero acabó siendo tolito y gallego (un recuerdo para la Parroquia San Roque de mi querido Combarro-Poio)

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"Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré ahí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra"...
FERNANDO PESSOA
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17 de agosto
En el 77 aniversario de su asesinato... Un año más, hay que recordarlo: están al acecho...
Y envalentonados...

viernes, 16 de agosto de 2013

UN BELLÍSIMO POEMA DE BRINES...

Siempre que leo este poema, este bellísimo poema de Brines, siempre, siempre me sucede igual: me entristece tanto como me lleva por todo este Mediterráneo que tenemos incrustado en lo más hondo de nuestra alma...

AQUEL VERANO DE MI JUVENTUD

Y qué es lo que quedó de aquel viejo verano
en las costas de Grecia?
¿Qué resta en mí del único verano de mi vida?
Si pudiera elegir de todo lo vivido
algún lugar, y el tiempo que lo ata,
su milagrosa compañía me arrastra allí,
en donde ser feliz era la natural razón de estar con vida.

Perdura la experiencia, como un cuarto cerrado de la infancia;
no queda ya el recuerdo de días sucesivos
en esta sucesión mediocre de los años.
Hoy vivo esta carencia,
y apuro del engaño algún rescate
que me permita aún mirar el mundo
con amor necesario;
y así saberme digno del sueño de la vida.

De cuanto fue ventura, de aquel sitio de dicha,
saqueo avaramente
siempre una misma imagen:
sus cabellos movidos por el aire,
y la mirada fija dentro del mar.
Tan sólo ese momento indiferente.
Sellada en él, la vida.

FRANCISCO BRINES

Y LOS DÍAS...

14 de agosto
..."Es una tarde hermosa. Una voz la canta en la distancia, llena el espacio desde su triunfo hasta mi mirada nublada. Sosiégate hasta la estupidez, como la vida. Y aun así. Dar la vuelta por cuanto he existido, y has existido tanto. Porque una vida humana. Qué intensa es. Porque lo que ocurre en ella, no es lo que ocurre en ella sino la cantidad de nosotros que ocurre en ese ocurrir (...)

-Siempre la idea del final, has sido un sepulcro toda tu vida"...

VERGILIO FERREIRA. 'Para siempre'. Acantilado. Barna 2005
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..."Fina. Señorial. La boca resumida en decisión. Toda la vida fuiste así. Breve. Distante. Y yo siempre arrodillado de pequeñez delante de lo incomparable de ti...
...Ahora. Recomenzar...
...Habíamos salido de clase, Sandra vivía al lado de la facultad, yo le dije
-¿Vamos hasta el patio de la universidad?
que era un poco más allá, abajo y a lo lejos se veía el río, y al otro lado del río había más ciudad que subía por una colina. Y entonces allí, junto a la reja gruesa de hierro, dispersos de horizonte, Sandra, seguro que en un fallo de su absoluta rigidez. Me dijo
-Sí, podemos probar.
Cielos. Yo era feliz hasta el desequilibrio mental. Me quedé ofuscado, no tenía ni una sola palabra, únicamente le cogí la mano, se la apreté y le miré con fiebre los ojos pequeños y negros. Ella sonrió comprensiva, un poco desde fuera de donde yo estaba. Y entonces me dijo
-Tengo que irme."...

VERGILIO FERREIRA. 'Para siempre'. Acantilado. Barna 2005
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15 de agosto
Mi abuelo materno fue boticario.
Mi padre, también lo fue...
Yo viví gran parte de mi vida de una farmacia a la otra...
Entre tarros con leyendas innombrables...
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Hoy es 15 de Agosto; un día de fiesta en todas las Españas, donde, "comm'il faut" en esta tierra de Maríasantísimadetodoslossantosamenporsiempreamen, se mezcla lo pagano con vírgenes de todo tipo, condición, nombre y lugar...
Y como no podía ser menos, mi pueblo, Coín, donde acaban las fiestas de agosto en este día tan incrustado en la educación colectiva, celebra el Día de la Virgen... Es la Virgen de la Fuensanta (una figurita de la sillería de un caballero de la edad media, al parecer encontrada por un labriego o pastor: lo de siempre), de gran devoción entre los de la fe, que procesionará hoy en la noche, y que pasa parte de la primavera en una hermosa ermita a las afueras, adonde íbamos, cuando la juventud, de excursión con aquel motivo de ver a la Virgen, cuando en realidad íbamos a comer a una venta de al lado y a degustar los altramuces "de la gorda"...
Hoy es un día "mu grande" en mi pueblo...

(Y un recuerdo para nuestra Fuensanta: vino de Tolox a casa de mi abuelo materno con 13 años; y se quedó ya siempre con nosotros; una sobrina que la cuidó los últimos años tras morir mi madre. Fue como otra hermana menor de mi madre. Y nos quería como si fuésemos sus hijos. D.E.P.)
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Y la noche desnudó al árbol solitario...
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Leo a Ferreira; antes de ir a cama; después de cuando regresen los barcos; al anochecer...

"He de. El breve intervalo entre mi disponibilidad y la pequeña tarea a realizar. Es mi futuro. Reducido minúsculo. No mires más lejos. Ahora tu futuro es el pequeño paso que des para cerrar las ventanas, para abrir los cobertizos. Ahora tu vida es el instante en el que vives. Nada más, nada más, pero no te lamentes. Sé entero en tu dignidad"...
VERGÍLIO FERREIRA

Y el día termina: Los campos y el mar, se recogen...
Y los barcos regresan...
Buenas noches, ciudadanos. Mañana de nuevo el mar; y la vida...
Bessoas...

miércoles, 14 de agosto de 2013

COMO TE DECÍA... (I)


Como te decía...

Querida. Todos los días, camino de la oficina última, te recuerdo... Divisar territorios, espacios concretos, me produce, aún, una cierta emoción parecida a la ternura... Y digo parecida, porque se le parece tanto que no encuentro otra palabra: 
                     -Ya sabes de mis limitaciones expresivas...

Ha pasado tiempo; mucho más del que nos concedió la vida para intentarlo. Y no me queda ningún rencor, ni temor, ni dudas: el azar lo quiso así y así fue; y así estará bien... 
Aunque siento que fue hermoso mientras duró y que fue gozoso mientras nos llevó...

Luego vinieron los silencios; las dudas; los temores... 
Y vino el todo final sin apenas haberse iniciado nada: como un fracaso esplendoroso y sin sentido; sin espacio; sin tiempo...
Como un adiós sin un hola... 
Como un mar sin orilla y sin espumas...

Todo empezó sin saber por qué y todo terminó sin acabar de empezar; como una felicidad robada; como una tragedia inacabada... O como una vida segada toda en el inicio de su infancia... 
Claro que, lo grandioso, lo excelso, es que cada amanecer, camino de la oficina última, tu recuerdo inevitable me produce aún mucha melancolía, la de los fervores caídos; y sobre todo, una leve pero exquisita ternura; o algo parecido: el sentir que pudo haber sido la más bonita historia de nuestras vidas, y que se quedó, quizás, en la más tierna; pero también, en la más inexplicable historia por apenas detenida sin acabar de empezar...

Besos todos


lunes, 12 de agosto de 2013

Y ASI FUE PASANDO EL FIN DE SEMANA...

JUEVES 8

Si recuerdo quien fui, me veo otro,
y el pasado es presente en el recuerdo,
quien fui es alguien que amo
aunque en sueños tan sólo (...)

Nada, sino el instante, me conoce.
Nada es recuerdo de mí mismo, y siento
que quien soy y quien fui
son sueños diferentes.

FERNANDO PESSOA

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Era 1988. Y era en mi primera casa en Sevilla, en plena Judería (Callejón Mezquita)...
Muy cerca de la Calle Aire, donde vivió el autor de "Perfil del Aire"... Y como él, yo también me he cansado ya de muchas cosas...

ESTOY CANSADO

Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

LUIS CERNUDA

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VIERNES 9

NADA MÁS

El aire de los chopos
y vuelvo a recordar.
En un día de marzo
te fuiste. Nada más.

Una sonrisa tuya
o un gesto. Claridad
como la de tus ojos
no he visto. Nada más.

Luego días de ira
dolor y adversidad.
Y en medio de la noche
tu estrella. Nada más.

Por su fulgor perenne
contra la eternidad
te ofrezco unas palabras
de amor. Y nada más.

JOSE AGUSTIN GOYTISOLO


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DE LA SERIE "PORTUGAL"...

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En la casa de la tía María vi esta foto.
La prima María del Mar está con mis hermanos Modesto (me llevaba cinco años; se fue, con tan solo 29 años, de la vida) y mi hermano más pequeño, Miguel (al que llevo 12 años)...
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DOMINGO 11
No salgo de mi asombro: dicen sus "pelotas" mediáticos que Rajoy puede haberse equivocado en la gestión del caso Bárcenas, pero que es "honrado"...
Niego la mayor: ¿se puede considerar honrado a alguien que ya siendo ministro con Aznar recibía sobresueldos en B, sobres (sueldos) que le entregaba el tesorero del partido y que provenían de empresarios que financiaban en B al partido?

¡Cuánto tiempo llevan intentando distraer a la opinión pública que, gracias a ellos, es ya tan distinta a la publicada!
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En este colegio de Málaga pasé 12 años y 2 más en el nuevo colegio de Los Olivos, también de los PP. Agustinos, donde mi padre también estuvo en su día...
Con los años ve uno el tiempo pasado con cierta complicidad y melancolía; pero nunca he podido olvidar el miedo y el frío que pasé en aquellos interminables espacios de pasillos, patios, escaleras y curas con sotanas que me castigaban sin motivo alguno para mi, y seglares pluriempleados, tristes, a veces, desolados, y que padecimos hasta que entramos en la Universidad.
Era la España sin nada; sin escuela pública y sin moral... Y donde sólo habitaban el silencio y la voluntad impuesta de unos pocos desalmados...
Y para colmo, fuimos unos privilegiados: ¡ironías del destino!!!

jueves, 8 de agosto de 2013

MI PÁGINA DE BOCETOS Y DIBUJITOS

https://www.facebook.com/mascosasparanada

Si a alguien les gusta puede imprimirlos; en papel fotográfico satinado quedan muy bien; y en tamaño A4 no se pixelan. Para mayores tamaños, si se pixelan...

miércoles, 7 de agosto de 2013

DÍAS GALLEGOS Y PORTUGUESES...

12 DE JULIO
No podía pasar por Zafra sin recordar a Dulce Chacón, tan temprano como se nos fue... Va por ella y por todas las personas decentes, que pese a su origen y educación conservadores tenían la sensibilidad suficiente como para ser solidarios y progresistas durante la vida que amaron... Y un recuerdo especial para nuestro amigo juan Juan Cobos Wilkins, que me confesó su amistad para con ella...

17 DE JULIO
En Galicia es fácil amar la vida...

19 DE JULIO
Los papeles de L.B. vienen a resolver la gran pregunta que nos hacíamos muchos de por qué el gobierno no luchaba contra el fraude fiscal y otros delitos como el de evadir capitales en paraísos fiscales...

Y es que, claro, ¿con qué moral y con qué autoridad puede decir el gobierno que va a luchar contra estos delitos, si esos son los delitos que sus miembros cometen???
A fin sabemos la razón de por qué consienten el fraude fiscal y otros delitos monetarios...
Gobierno dimisión!

Por las tardes, las barcazas se cansan de Mar...
Y se refugian en la Ría...

En este rincón gallego paso muchas horas que considero terapéuticas: en Galicia se me calman muchos dolores...
Y cuando no estoy en Galicia, en este rincón, sueño a diario con regresar a él...
No soy gallego y soy un apátrida... Pero siento esta tierra como muy cercana. Como siento también mías las tierras de la vecina Portugal...
Sí, aquí me encuentro bien; entre mis vivos y entre mis muertos...



Dice Pessoa.:
"La condición de toda excitación es la depresiòn"

Ahora entiendo el por qué de mi tanta excitación: me deprime esta España de ellos; los de siempre, los que siguen diciendo que ganaron cuando lo que hicieron fue derribar la República, los que se esconden para callar sus vergüenzas, los que roban con avaricia los dineros públicos, los que usan (y abusan de ella) la mentira como método, los que se dicen patriotas y esconden su patrimonio en paraísos fiscales, los que dicen ser servidores públicos y sólo sirven para acabar con todos los derechos sociales y todos lis servicios públicos básicos...

Sí, ya sé el por qué de mi exitación...
¡Gobierno dimisión!

20 DE JULIO
El PSOE no es de esta gente que lo lleva,. El PSOE es una institución de los españoles para la participación política, no un vehículo de colocar a mediocres en púlpitos para vivir de eso y decir estas barbaridades... Y encima las dice un señor que no gana ni en su pueblo...
Que se vayan todos a sus casas de una vez... Pandilla de mediocres!!!
Estoy tomando el aperitivo en la Tienda de Clara. Alabriño por nombre Follas Novas...
Y recordé que tengo que ir a Padrón a ver a Rosalía de Castro...

21 DE JULIO
¿Cómo se pude luchar contra el fraude fiscal de una sociedad si los máximos dirigentes políticos de aquella sociedad han sido "presuntamente" defraudadores fiscales al recibir sobresueldos en dinero negro?

Prosiguen las mañanas gallegas comm'il faut...
"Las cosas bellas y buenas lo siguen siendo aunque no nos pertenezcan y en todo caso es un lujo pasar a su lado, ser testigo de ellas"
LUISA CASTRO (Viajes con mi padre)

22 DE JULIO
Camino de Foz, donde Luisa Castro me espera, entro en Mondoñedo...
Allí me esperaba, como siempre, Alvaro Cunqueiro, delante de su imponente Catedral...

Y antes de entrar en Foz, el increíble espectáculo de la la Naturaleza, del mundo...
Playas de las Catedrales, donde no hay obispos: sólo el abismo de la hermosura...

Y entré en el Parador de Ribadeo... Mirad qué cosa. El río Eo, que separa Galicia de Asturias... Otro río frontera, otro mundo...
Y Castropol presidiendo el delta del Río Eo...

En casa. En mi Galicia... Pongo la tele... Tras un reajuste de señal, me sale 13 tv, la versión televisiva de la Cope... Y mi sorpresa... No sólo veo facherío demodé.. También veo a una tal Maria Antonia, que fue ministra de vivienda con ZP. Sólo dice lugares comunes y resulta que es crítica con el actual PSOE, cuando es hijo de su jefe de gobierno y su consecuencia... Por cierto, un poco ordinaria en todo...
Y para nota, para la visita del Papa a Brasil, han "rehabilitado" a Paloma Gómez Borrego o Borrero?...
Qué mas da...
Qué lío.. Jó...
Qué antiguo y siniestro se está volviendo todo!!!
Vaya pandilla!

23 DE JULIO
Una espléndida mañana en Combarro (Poio) con la hermana Carmen (la Melli) y su hijo Celso, el sobrino gallego que anda por la China...
Esto es Galicia... Tierra y mar unidos eternamente en la memoria colectiva...
Y hórreos donde guardarla...
Y cielos rotos que dejan azules imposibles sobre piedras nunca olvidadas...

Un pais sin justicia es un pais predemocrático y fallido...
Y en España no hay justicia...

¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella!
ROSALÍA de CASTRO

24 DE JULIO
Y continua el espectáculo...
Y me vine a A Lanzada, donde una ermita encima del mar, donde peregrinos marineros rezan y lloran sus muertos en la mar... Y donde los ateos pero beatos acudimos en busca de los asombros... Lo otro. Lo imposible de tener y tocar... Eso que llaman hermosura celestial...
Y para gozar en reposo, me acerco a la Illa de Toxa y entré donde su Gran Hotel y donde pasé alguna noche en otros tiempos ya idos...
Y ya sólo un vermut con soda me tranquiliza de tanta ansiedad como me produce tanta belleza...

25 DE JULIO
Tragedia en Santiago...

La semana que viene, antes del regreso al sur, entraré en Santiago; no sé rezar, pero nunca olvido... Camino de Camariñas, donde el mar bravo de A Coruña teje encajes, como dijo Castelao aquel 25 de xullo de 1948 en Buenos Aires...

Y nos fuimos a Bueu...
En Cabo Udra (Bueu)...
Asombrado de mundo...




Solo frente al mundo:
La terre sans toi c'est petite...

26 de julio
Y subí a la ermita del Sagrado Corazón de A Lama...
Y allí vi el mundo cuando es hermoso...

Mi madre, Doña Lola, hacía unas croquetas de jamón maravillosas... En su casa, mi casa (mi verdadera casa siempre fue y será la de mi madre; el resto, donde vivo o viví, sólo estancias para intentar sobrevivir). Nunca las volví a tomar iguales. Si acaso, las de mis cuñadas Natuca y Maria Jesús...
Y bajando de A Lama, en el restaurante La Trucha tomo unas croquetas que están muy buenas... Pero no alcanzan los altos niveles de las de Doña Lola, mi madre...

Ya en casa... Descansando de un soberbio día por Ponte Caldela y A Lama, donde iglesias, ermitas, campos verdes inagotables y cielos rotos en celestes únicos y limpios...
Aunque agotado de casi todo, en unas horas habrá cena con amigos en casa de la hermana gallega...

Hoy sonaban a triste las campanas de todas las iglesias y de todas las ermitas de Galicia...
Y hoy vi por sus campos a mucho aldeano entrar y salir de ellas... Cabizbajos, iban hacia el bar de enfrente...
Allí, entre vinos y aguardientes seguirían preguntándose por tanta fatalidad, a la que no terminan de acostumbrarse...
Algunos rezaban; otros, ni siquiera ya pueden llorar: no les quedan lágrimas ni fuerzas...

27 DE JULIO
Anduvo en aguas toda la madrugada; y al amanecer tardío de este cuerpo trasnochado en lunas, el sol intenta dejar valer su poderío entre nubes rotas y agotadas de doler en silencio...
Y siguen pasando los días, que no el olvido... Y estos que nos llevan a donde no queremos ver para sobrevivir al menos con la incertidumbre, nunca nos dijeron la verdad; no ya sobre la realidad más palpable de sus míseras cuitas, privadas y públicas; no olvido que en aquella otra tragedia colectiva de trenes y muertes buscaron al maquinista de la general mentira: ¡ha sido ETA!... Luego, que tenían dudas... Les ayudó un periódico que siempre está en la otra orilla, la del miedo, la del chantaje, la de la obscenidad... ¿Por qué creerles ahora? ¿Acaso necesitan una excusa para tapar deficiencias y otros errores de la administración en expropiaciones para la inversión de la obra que acaban en curvas poco aptas para altas velocidades, o en trenes "no AVE" para "vías AVE"?...
Me temo buscarán la coartada perfecta... Como el periódico aquel anda a la greña con estos por mor de LB, me temo no tendrán su apoyo...
¿Buscarán otro aliado con problemas financieros?
Mientras tanto, no olvidamos la capacidad infinita para mentir y manipular de esta gente que nos lleva a otras salidas de vías y otras tragedias colectivas...

En Ponte Caldelas, Galicia, como en Asturias, hay algún que otro soberbio ejemplar de arquitectura colonial indiana... Por donde ayer anduve...

28 DE JULIO
Xove en Galicia...
Los cielos gallegos siguen llorando sus tragedias...

Siempre me sucedió igual: cuando se aproximan ciertas fechas inevitables (ay!, los calendarios!, los deberes!, los abandonos!) pareciera que todo lo absorbe y todo lo contraría. Y siempre reaccioné igual: como si la experiencia de la vida no me cambiase nunca los sentimientos cuando me son inevitablemente desagradables...
Sí, siempre que en el horizonte se vislumbra lo definitivo, lo quieto, lo invariable, lo obligado, lo cierto, lo verdad, siempre me invade un terrible sentimiento de derrota, de contrariedad y de amargura...
En una semana serán los regresos; en una semana, serán obligados y tristes los desconsuelos...
Se me dirá: -no pienses en eso...
Y yo diré: -no lo puedo evitar...
Y siguen los cielos de Galicia llorando sus muertos, sus desgracias; su sino... Tragedias terribles que quizás llevan todos sus hombres y mujeres en su memoria, y que los hace aparentemente huraños; y son fuertes, al menos; quizás sólo para sobrevivirse en su melancolía... Un sentimiento de derrota eterna que se parece a este otro mío cuando siento que tengo que regresar y que tengo que dejar estas tierras prodigiosamente hermosas...
Amo el sur; nací allí y allí vivo... Pero en verano necesito de este norte, este norte del oeste, por encima de Portugal, donde hay silencios que silban que lleva el viento desde el mar a su arboleda, y donde no hace calor y se permite el decoro; y adonde los cielos rompen a llorar de alegría o de tristeza: nunca hay términos medios. Todo aquí es obstinadamente sólido, cierto, y apenas sin matices: los montes son elevados y eternamente celestiales; la arboleda pareciera enloquecida; y el mar, rudo y al modo espanto, con olas soliviantadas en espumas blancas como un delirio...
Pero las rías suavizan los vientos y los hacen aires, y los orballos se calman y templan los mares...
Y donde su gente es valiente, hacendosa y luchadora; pero que a veces siente, como yo siento ahora, que son excesivas tantas derrotas, tantas tragedias, tantos quebrantos, y tantas contrariedades; con fecha; con certeza; con la fortaleza de la verdad inamovible, cual los regresos...
Xove en Galicia. Al pronto, se rompen los cielos; y sale el sol, blanco y brillante.
Y azules celestes me conmueven hasta lo imposible...
Y hace frío... Y siento algo por los adentros que no sabría deciros en esta mañana de mi último domingo de este verano en Galicia...


29 DE JULIO
En Braga... Ciudad elegantemente hermosa...
En el elegante Cafe Vianna me tomo un bacalao a bras que sabe a gloria... Y Braga, espectacular...

Como no encontré a Pessoa ni a Eça de Queiroz (Pessoa sigue sin salir de Lisboa), entré en la Livraria 100 (centesima pagina), en Casa do Rolao, donde el café, el vino y la literatura nos reconcilia con ciertas formas de la vida, del mundo...

Y entré en la bellisina y coqueta Guimaraes... Aquí todo es fácil...
El amor... La vida...
Tomo un gin-tonic en Guimaraes, la ciudad más hermosa del norte de Portugal...
Y también aquí me persigue Pessoa...
En una livraria de viejo...

30 DE JULIO
Fue un hermoso día por el norte de Portugal...
Definitivamente, Braga y Guimarães me sobrecogen siempre...
Y Pessoa, siempre queriendo venirse al Sur...
Y el Bon Jesus, siempre presidiendo la vida de Braga...
Y lugares decentes y plazas de Guimarães...
Y al regreso, cena con mi familia gallega en una playa de Bueu, cerca de Marín (Pontevedra), donde una hermosa puesta de sol despidió este soberbio día portugués...

En Galicia, sobre todo por sus Rias Baixas, son frecuentes días como este: ninguna nube, cielos de azules intensos, y temperaturas primaverales...
Diríase un jardín paradisíaco; y cuando aún sigo con estertores de ansiedad: la ansiedad que siempre me produce la belleza a bornotones y que encontré sobredimensionada tras buscarla ayer por el norte barroco portugués...
Y una triste mirada: el digno, culto y refinado pueblo portugués no se merece el que lo hayan arruinado.
Tampoco nos lo merecemos nosotros, pero ya quisiéramos tener aquel refinamiento y aquella cultura en este nuestro país lleno de fullerías, mediocres, golfos, catetos, bárbaros y ortodoxos de la nada o, si acaso, de la doble moral...

Desde aquella tarde, desde aquel mismo momento, me hago las mismas preguntas, a pesar de tanto defensor de la verdad ineteresada por los de siempre... Esta tarde me hacía algunas... Y sigo con las preguntas:

-¿Es creíble que la seguridad de cientos de viajeros de la alta velocidad dependa de un solo hombre, el maquinista?
De ser así, nos han estado engañando con lo de la seguridad de estos trenes, sean Talgos o Aves...

-¿Por qué el otro maquinista no le alertó de la excesiva velocidad? ¿Y si le da un mareo, como señalaba una querida amiga esta tarde?
Al parecer, el otro maquinista no estaba en cabina... ¿Y entonces para qué está, y dónde estaba, y qué hacía donde estaba?
Ya hay algunos que piensan tanto y son tan atrevidos en su imaginación que piensan se han inventado historias terribles de culpabilidades cómodas a cambio de lo de siempre: coberturas jurídicas y crematísticas... ¿Y si fueran ciertas estas elucubraciones?

-¿Y qué hace cierta prensa, tiempos ha progresista, ayudando a que creamos que la seguridad de un tren tan potente y de tan altas prestaciones depende de un solo hombre?

Sólo me hago preguntas; hasta ahora, sin respuestas, salvo algunos que defienden la teoría del error humano, que de haberlo no es lo único determinante...
Mañana entraré en Santiago, donde el Apóstol esperaba a muchos de los fallecidos, camino de Camariñas... De seguro que me haré más preguntas, pero sobre todo tendré un recuerdo para con los que más han sufrido todo este espanto; y también un desprecio hacia tanto incompetente que nos lleva...

31 DE JULIO
Qué extraño país este; el nuestro...
Los que no tienen trabajo, buscan tenerlo. Y los que lo tienen, sólo piensan en las vacaciones...
Extraño como la vida misma...

Y entré en Santiago... Donde el Apostol... Y donde el recuerdo de una espantosa tragedia...
Y donde arcos y soportales protectores...
Y donde un Casino sentimental me repone con churros y café de tanto nervio y tanta locura...
Y donde las piedras saben en silencio...

Y llegué entero a Camariñas, donde las mujeres hacen encajes con la espuma del mar... Y subí al Faro Vilán, el otro gran faro de la Costa da Morte...
Para entonces sentí un enorme escalofrío: fue la derrota ante la belleza del mundo. Desde alli, desde donde todo queda muy lejos.... Y me quedé desnudo de origen. Sin historia. Sin futuro... Todo era un presente infinito que llegué a sentir eterno...

Y sobrecogido bajé al puerto... Y una familia encantadora con bar me ayudó a recuperar la vida con unas sardinas asadas y chipirones fritos que sabían a mar, ese mar hoy limpio y que hace cerca de once años ya se llenó de espanto... Como ese otro que hace unos días volvió a sufrir esta hermosa tierra que persigo...
En la primera foto, fondo, Muxia... Adonde volveré a entrar en unos minutos...

"Nunca mais" más tragedias...
Y un recuerdo a los voluntarios que limpiaron de chapapote en toda esta increible tierra, nacida para la eternidad de todos los asombros...

Y regresé a Muxia... Donde playas de azules y verdes imposibles... Y donde la memoria colectiva posee días de espanto; pero también de solidaridad...

Y en el regreso, acabo de entrar en Padrón, para saludar a Rosalía en su Casa Museo, un soberbio pazo enfrente de La Rosa, como llamaba Cela a la estación de tren de Padrón...
Y visitar el Sar, sus orillas...
Y en el Paseo del Espolon, en las orillas del Sar, leo a Rosalía, que subida en pedestal preside el esplendido paseo...

Hoy anduve por Camariñas; tras dejar Santiago...
Donde las mujeres, cantando...
Y en el regreso, tras revisitar Muxía, entré una vez más en Padrón; y en el Paseo del Espolón, leí a Rosalía; En las orillas del Sar:

A través del follaje perenne
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
Desde mis ventanas veo
El templo que quise tanto.

El templo que tanto quise...
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
Se agitan mis pensamientos,
Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho.

ROSALÍA DE CASTRO

1 DE AGOSTO
Esta es la España del PP...
¿Os imagináis un país que renuncia a la investigación y mantiene en el poder político a gente que defrauda?
¿Qué futuro tiene una sociedad moderna sin investigación en salud?
¿Qué futuro tiene un país con un enorme fraude fiscal si quien tiene que luchar contra él defrauda?
Rajoy dimisión!!!

Como era de esperar, Rajoy ha echado balones fuera, como si esto de lo público fuese un juego...
Una vez más ha vuelto a "defraudar" a los españoles...
Sólo tiene una salida: la dimisión.

Pronto, en dos días, iniciaré el retorno; al sur, al lugar más cercano...
Y ya tengo dentro, en las entrañas, la morriña: siempre sucede igual... Pero esta vez, esta huida, me ha marcado tanto que serán difíciles de olvidar estos agotadores días de coche, carreteras y delirios de hermosura: mis ojos no han descansado; mi alma tampoco; el cuerpo, habituado a muchos Km diarios, y ayudado siempre por la mecánica, no se ha resentido en exceso: aquí el aire es limpio y claro como un sí rotundo... Y para las alturas imposibles sólo fueron necesarias que pudieran ser alcanzadas por la Mini Countryman que me ha ayudado sin rechistar...

Y ya quedan para siempre en mis adentros aquellos días por Zafra, la Ribera portuguesa del Minho (Valença, Vila Nova de Cerveira, Caminha y Viana do Castelo), la ruda y admirable costa de Lugo (Ribadeo y Foz), donde Luisa Castro, pasando por Mondoñedo, donde Alvaro Cunqueiro, y, cómo no, el norte barroco portugués (Braga, Guimaraes y Ponte de Lima) y la Costa da Morte de Camariñas y Muxía, pasando por Santiago, donde el Apóstol, y terminando en Padrón, donde Rosalía de Castro paseaba por el Espolón a las orillas del Sar...

Y para mayor consuelo y bienestar, soles, cielos rotos de azules celestes y temperaturas primaverales... Cosa que agradecí a diario a mis dioses...

No sé muy bien por qué, ni cuándo anuncia su llegada... Pero hay días, horas que, de repente y sin esperarlo, se presentan tristes... Y sin saber muy bien por qué; o quizás cuando ya no me quedan muchas defensas...

3 DE AGOSTO
Cuando eran las 17:50 horas entraba en Garrovillas de Alconétat, en cuya coqueta Hospedería Puente de Alconétar pasaré la tarde-noche...
Mirad cuánta nobleza de espacios y materiales...

Tras dejar Galicia, Zamora y Salamanca, entrar en Extremadura, por la Ruta de la Plata, es como estar ya en casa. La 630, hoy convertida en una hermosa y decente autovía, es una carretera que llevo siempre en mi memoria...
Y tras dejar Plasencia, el desvío de Cañaveral me trajo alo corazón del Tajo, donde esta hermosa villa de Garrovillas de Alconétar me acoge por una noche en su admirable hospedería de la red de Hospederías de la Junta de Extremadura...
Hace calor y estoy refugiado en estas nobles estancias. Pero os dejo un link de Wikipedia donde Garrovillas aparece con un pasado digno y de mucho interés...
Luego subiré fotos, aunque la plaza está preparada para eso de soltar vaquillas y toros, y donde asustados animales nobles son maltratados por la sempiterna España salvaje; aunque me han asegurado en la recepción que no se les maltrata; sólo es un divertimento de los "muchachos"...

http://es.wikipedia.org/wiki/Garrovillas_de_Alconétar

¿Es honesto decirse periodista cuando sólo se es vocero de los intereses de un poder ajeno a ese periodista?

Como la noche se hizo aburrida en Garrovillas, subí a la habitación... Pedí algo de picar y puse la tele... No tengo costumbre de verla (por aquello de en casa del herrero, y por higiene mental: el deterioro del medio ha ido en paralelo al deterioro del país). Y tras varios descartes, me quedo en Telecinco, ese bodrio que ha terminado fagocitando al grupo Prisa y cuyo dueño es un político condenado en su país (Italia)...
Y todo parece una metáfora de la decadencia de occidente...
Para nota el programa llamado EL GRAN DEBATE, mezcla de prensa amarilla y mala educación, donde la moral profesional se llama engaño...
Y lo que más me duele de todo: el que haya periodistas que consideré en su día honestos en su profesión y que han acabado fagocitados por el negocio del espectáculo como fin, no como medio...

4 DE AGOSTO
Eran las 20,25 horas cuando entraba por la puerta de la casa; ya en Málaga, en el lugar que habito...
Atrás muchas horas difíciles de explicar: fue tanta la hermosura y tanto el espectáculo!!!
Ya antes de entrar en casa pasé por el campo del hermano Rafael (le traje una pintura que le hizo una amiga gallega que pinta-dibuja de ensueño). Y estaba su nieto más joven, mi sobrino-nieto Iñigo, que bajó de Madrid con su padre...
Hacía 37 grados (en el coche); yo venía de donde no más de 22... Aunque al llegar a casa, las temperaturas de las afueras habían descendido a los 27.
Definitivamente, vivo en un microparaíso...
Pero vengo de un auténtico paraíso...