12 DE JULIO
No podía pasar por Zafra sin recordar a Dulce Chacón, tan temprano como se nos fue... Va por ella y por todas las personas decentes, que pese a su origen y educación conservadores tenían la sensibilidad suficiente como para ser solidarios y progresistas durante la vida que amaron... Y un recuerdo especial para nuestro amigo juan Juan Cobos Wilkins, que me confesó su amistad para con ella...
17 DE JULIO
En Galicia es fácil amar la vida...
19 DE JULIO
Los papeles de L.B. vienen a resolver la gran pregunta que nos hacíamos muchos de por qué el gobierno no luchaba contra el fraude fiscal y otros delitos como el de evadir capitales en paraísos fiscales...
Y es que, claro, ¿con qué moral y con qué autoridad puede decir el gobierno que va a luchar contra estos delitos, si esos son los delitos que sus miembros cometen???
A fin sabemos la razón de por qué consienten el fraude fiscal y otros delitos monetarios...
Gobierno dimisión!
Por las tardes, las barcazas se cansan de Mar...
Y se refugian en la Ría...
En este rincón gallego paso muchas horas que considero terapéuticas: en Galicia se me calman muchos dolores...
Y cuando no estoy en Galicia, en este rincón, sueño a diario con regresar a él...
No soy gallego y soy un apátrida... Pero siento esta tierra como muy cercana. Como siento también mías las tierras de la vecina Portugal...
Sí, aquí me encuentro bien; entre mis vivos y entre mis muertos...
Dice Pessoa.:
"La condición de toda excitación es la depresiòn"
Ahora entiendo el por qué de mi tanta excitación: me deprime esta España de ellos; los de siempre, los que siguen diciendo que ganaron cuando lo que hicieron fue derribar la República, los que se esconden para callar sus vergüenzas, los que roban con avaricia los dineros públicos, los que usan (y abusan de ella) la mentira como método, los que se dicen patriotas y esconden su patrimonio en paraísos fiscales, los que dicen ser servidores públicos y sólo sirven para acabar con todos los derechos sociales y todos lis servicios públicos básicos...
Sí, ya sé el por qué de mi exitación...
¡Gobierno dimisión!
Un pais sin justicia es un pais predemocrático y fallido...
Y en España no hay justicia...
¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella!
ROSALÍA de CASTRO
24 DE JULIO
Y continua el espectáculo...
Y me vine a A Lanzada, donde una ermita encima del mar, donde peregrinos marineros rezan y lloran sus muertos en la mar... Y donde los ateos pero beatos acudimos en busca de los asombros... Lo otro. Lo imposible de tener y tocar... Eso que llaman hermosura celestial...
Y para gozar en reposo, me acerco a la Illa de Toxa y entré donde su Gran Hotel y donde pasé alguna noche en otros tiempos ya idos...
Y ya sólo un vermut con soda me tranquiliza de tanta ansiedad como me produce tanta belleza...
25 DE JULIO
Tragedia en Santiago...
La semana que viene, antes del regreso al sur, entraré en Santiago; no sé rezar, pero nunca olvido... Camino de Camariñas, donde el mar bravo de A Coruña teje encajes, como dijo Castelao aquel 25 de xullo de 1948 en Buenos Aires...
Y nos fuimos a Bueu...
En Cabo Udra (Bueu)...
Asombrado de mundo...
Solo frente al mundo:
La terre sans toi c'est petite...
26 de julio
Y subí a la ermita del Sagrado Corazón de A Lama...
Y allí vi el mundo cuando es hermoso...
Mi madre, Doña Lola, hacía unas croquetas de jamón maravillosas... En su casa, mi casa (mi verdadera casa siempre fue y será la de mi madre; el resto, donde vivo o viví, sólo estancias para intentar sobrevivir). Nunca las volví a tomar iguales. Si acaso, las de mis cuñadas Natuca y Maria Jesús...
Y bajando de A Lama, en el restaurante La Trucha tomo unas croquetas que están muy buenas... Pero no alcanzan los altos niveles de las de Doña Lola, mi madre...
Ya en casa... Descansando de un soberbio día por Ponte Caldela y A Lama, donde iglesias, ermitas, campos verdes inagotables y cielos rotos en celestes únicos y limpios...
Aunque agotado de casi todo, en unas horas habrá cena con amigos en casa de la hermana gallega...
Hoy sonaban a triste las campanas de todas las iglesias y de todas las ermitas de Galicia...
Y hoy vi por sus campos a mucho aldeano entrar y salir de ellas... Cabizbajos, iban hacia el bar de enfrente...
Allí, entre vinos y aguardientes seguirían preguntándose por tanta fatalidad, a la que no terminan de acostumbrarse...
Algunos rezaban; otros, ni siquiera ya pueden llorar: no les quedan lágrimas ni fuerzas...
27 DE JULIO
Anduvo en aguas toda la madrugada; y al amanecer tardío de este cuerpo trasnochado en lunas, el sol intenta dejar valer su poderío entre nubes rotas y agotadas de doler en silencio...
Y siguen pasando los días, que no el olvido... Y estos que nos llevan a donde no queremos ver para sobrevivir al menos con la incertidumbre, nunca nos dijeron la verdad; no ya sobre la realidad más palpable de sus míseras cuitas, privadas y públicas; no olvido que en aquella otra tragedia colectiva de trenes y muertes buscaron al maquinista de la general mentira: ¡ha sido ETA!... Luego, que tenían dudas... Les ayudó un periódico que siempre está en la otra orilla, la del miedo, la del chantaje, la de la obscenidad... ¿Por qué creerles ahora? ¿Acaso necesitan una excusa para tapar deficiencias y otros errores de la administración en expropiaciones para la inversión de la obra que acaban en curvas poco aptas para altas velocidades, o en trenes "no AVE" para "vías AVE"?...
Me temo buscarán la coartada perfecta... Como el periódico aquel anda a la greña con estos por mor de LB, me temo no tendrán su apoyo...
¿Buscarán otro aliado con problemas financieros?
Mientras tanto, no olvidamos la capacidad infinita para mentir y manipular de esta gente que nos lleva a otras salidas de vías y otras tragedias colectivas...
En Ponte Caldelas, Galicia, como en Asturias, hay algún que otro soberbio ejemplar de arquitectura colonial indiana... Por donde ayer anduve...
28 DE JULIO
Xove en Galicia...
Los cielos gallegos siguen llorando sus tragedias...
Siempre me sucedió igual: cuando se aproximan ciertas fechas inevitables (ay!, los calendarios!, los deberes!, los abandonos!) pareciera que todo lo absorbe y todo lo contraría. Y siempre reaccioné igual: como si la experiencia de la vida no me cambiase nunca los sentimientos cuando me son inevitablemente desagradables...
Sí, siempre que en el horizonte se vislumbra lo definitivo, lo quieto, lo invariable, lo obligado, lo cierto, lo verdad, siempre me invade un terrible sentimiento de derrota, de contrariedad y de amargura...
En una semana serán los regresos; en una semana, serán obligados y tristes los desconsuelos...
Se me dirá: -no pienses en eso...
Y yo diré: -no lo puedo evitar...
Y siguen los cielos de Galicia llorando sus muertos, sus desgracias; su sino... Tragedias terribles que quizás llevan todos sus hombres y mujeres en su memoria, y que los hace aparentemente huraños; y son fuertes, al menos; quizás sólo para sobrevivirse en su melancolía... Un sentimiento de derrota eterna que se parece a este otro mío cuando siento que tengo que regresar y que tengo que dejar estas tierras prodigiosamente hermosas...
Amo el sur; nací allí y allí vivo... Pero en verano necesito de este norte, este norte del oeste, por encima de Portugal, donde hay silencios que silban que lleva el viento desde el mar a su arboleda, y donde no hace calor y se permite el decoro; y adonde los cielos rompen a llorar de alegría o de tristeza: nunca hay términos medios. Todo aquí es obstinadamente sólido, cierto, y apenas sin matices: los montes son elevados y eternamente celestiales; la arboleda pareciera enloquecida; y el mar, rudo y al modo espanto, con olas soliviantadas en espumas blancas como un delirio...
Pero las rías suavizan los vientos y los hacen aires, y los orballos se calman y templan los mares...
Y donde su gente es valiente, hacendosa y luchadora; pero que a veces siente, como yo siento ahora, que son excesivas tantas derrotas, tantas tragedias, tantos quebrantos, y tantas contrariedades; con fecha; con certeza; con la fortaleza de la verdad inamovible, cual los regresos...
Xove en Galicia. Al pronto, se rompen los cielos; y sale el sol, blanco y brillante.
Y azules celestes me conmueven hasta lo imposible...
Y hace frío... Y siento algo por los adentros que no sabría deciros en esta mañana de mi último domingo de este verano en Galicia...
29 DE JULIO
En Braga... Ciudad elegantemente hermosa...
En el elegante Cafe Vianna me tomo un bacalao a bras que sabe a gloria... Y Braga, espectacular...
Como no encontré a Pessoa ni a Eça de Queiroz (Pessoa sigue sin salir de Lisboa), entré en la Livraria 100 (centesima pagina), en Casa do Rolao, donde el café, el vino y la literatura nos reconcilia con ciertas formas de la vida, del mundo...
Y entré en la bellisina y coqueta Guimaraes... Aquí todo es fácil...
El amor... La vida...
Tomo un gin-tonic en Guimaraes, la ciudad más hermosa del norte de Portugal...
Y también aquí me persigue Pessoa...
En una livraria de viejo...
30 DE JULIO
Fue un hermoso día por el norte de Portugal...
Definitivamente, Braga y Guimarães me sobrecogen siempre...
Y Pessoa, siempre queriendo venirse al Sur...
Y el Bon Jesus, siempre presidiendo la vida de Braga...
Y lugares decentes y plazas de Guimarães...
Y al regreso, cena con mi familia gallega en una playa de Bueu, cerca de Marín (Pontevedra), donde una hermosa puesta de sol despidió este soberbio día portugués...
En Galicia, sobre todo por sus Rias Baixas, son frecuentes días como este: ninguna nube, cielos de azules intensos, y temperaturas primaverales...
Diríase un jardín paradisíaco; y cuando aún sigo con estertores de ansiedad: la ansiedad que siempre me produce la belleza a bornotones y que encontré sobredimensionada tras buscarla ayer por el norte barroco portugués...
Y una triste mirada: el digno, culto y refinado pueblo portugués no se merece el que lo hayan arruinado.
Tampoco nos lo merecemos nosotros, pero ya quisiéramos tener aquel refinamiento y aquella cultura en este nuestro país lleno de fullerías, mediocres, golfos, catetos, bárbaros y ortodoxos de la nada o, si acaso, de la doble moral...
Desde aquella tarde, desde aquel mismo momento, me hago las mismas preguntas, a pesar de tanto defensor de la verdad ineteresada por los de siempre... Esta tarde me hacía algunas... Y sigo con las preguntas:
-¿Es creíble que la seguridad de cientos de viajeros de la alta velocidad dependa de un solo hombre, el maquinista?
De ser así, nos han estado engañando con lo de la seguridad de estos trenes, sean Talgos o Aves...
-¿Por qué el otro maquinista no le alertó de la excesiva velocidad? ¿Y si le da un mareo, como señalaba una querida amiga esta tarde?
Al parecer, el otro maquinista no estaba en cabina... ¿Y entonces para qué está, y dónde estaba, y qué hacía donde estaba?
Ya hay algunos que piensan tanto y son tan atrevidos en su imaginación que piensan se han inventado historias terribles de culpabilidades cómodas a cambio de lo de siempre: coberturas jurídicas y crematísticas... ¿Y si fueran ciertas estas elucubraciones?
-¿Y qué hace cierta prensa, tiempos ha progresista, ayudando a que creamos que la seguridad de un tren tan potente y de tan altas prestaciones depende de un solo hombre?
Sólo me hago preguntas; hasta ahora, sin respuestas, salvo algunos que defienden la teoría del error humano, que de haberlo no es lo único determinante...
Mañana entraré en Santiago, donde el Apóstol esperaba a muchos de los fallecidos, camino de Camariñas... De seguro que me haré más preguntas, pero sobre todo tendré un recuerdo para con los que más han sufrido todo este espanto; y también un desprecio hacia tanto incompetente que nos lleva...
31 DE JULIO
Qué extraño país este; el nuestro...
Los que no tienen trabajo, buscan tenerlo. Y los que lo tienen, sólo piensan en las vacaciones...
Extraño como la vida misma...
Y entré en Santiago... Donde el Apostol... Y donde el recuerdo de una espantosa tragedia...
Y donde arcos y soportales protectores...
Y donde un Casino sentimental me repone con churros y café de tanto nervio y tanta locura...
Y donde las piedras saben en silencio...
Y llegué entero a Camariñas, donde las mujeres hacen encajes con la espuma del mar... Y subí al Faro Vilán, el otro gran faro de la Costa da Morte...
Para entonces sentí un enorme escalofrío: fue la derrota ante la belleza del mundo. Desde alli, desde donde todo queda muy lejos.... Y me quedé desnudo de origen. Sin historia. Sin futuro... Todo era un presente infinito que llegué a sentir eterno...
Y sobrecogido bajé al puerto... Y una familia encantadora con bar me ayudó a recuperar la vida con unas sardinas asadas y chipirones fritos que sabían a mar, ese mar hoy limpio y que hace cerca de once años ya se llenó de espanto... Como ese otro que hace unos días volvió a sufrir esta hermosa tierra que persigo...
En la primera foto, fondo, Muxia... Adonde volveré a entrar en unos minutos...
"Nunca mais" más tragedias...
Y un recuerdo a los voluntarios que limpiaron de chapapote en toda esta increible tierra, nacida para la eternidad de todos los asombros...
Y regresé a Muxia... Donde playas de azules y verdes imposibles... Y donde la memoria colectiva posee días de espanto; pero también de solidaridad...
Y en el regreso, acabo de entrar en Padrón, para saludar a Rosalía en su Casa Museo, un soberbio pazo enfrente de La Rosa, como llamaba Cela a la estación de tren de Padrón...
Y visitar el Sar, sus orillas...
Y en el Paseo del Espolon, en las orillas del Sar, leo a Rosalía, que subida en pedestal preside el esplendido paseo...
Hoy anduve por Camariñas; tras dejar Santiago...
Donde las mujeres, cantando...
Y en el regreso, tras revisitar Muxía, entré una vez más en Padrón; y en el Paseo del Espolón, leí a Rosalía; En las orillas del Sar:
A través del follaje perenne
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
Desde mis ventanas veo
El templo que quise tanto.
El templo que tanto quise...
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
Se agitan mis pensamientos,
Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho.
ROSALÍA DE CASTRO
1 DE AGOSTO
Esta es la España del PP...
¿Os imagináis un país que renuncia a la investigación y mantiene en el poder político a gente que defrauda?
¿Qué futuro tiene una sociedad moderna sin investigación en salud?
¿Qué futuro tiene un país con un enorme fraude fiscal si quien tiene que luchar contra él defrauda?
Rajoy dimisión!!!
Como era de esperar, Rajoy ha echado balones fuera, como si esto de lo público fuese un juego...
Una vez más ha vuelto a "defraudar" a los españoles...
Sólo tiene una salida: la dimisión.
Pronto, en dos días, iniciaré el retorno; al sur, al lugar más cercano...
Y ya tengo dentro, en las entrañas, la morriña: siempre sucede igual... Pero esta vez, esta huida, me ha marcado tanto que serán difíciles de olvidar estos agotadores días de coche, carreteras y delirios de hermosura: mis ojos no han descansado; mi alma tampoco; el cuerpo, habituado a muchos Km diarios, y ayudado siempre por la mecánica, no se ha resentido en exceso: aquí el aire es limpio y claro como un sí rotundo... Y para las alturas imposibles sólo fueron necesarias que pudieran ser alcanzadas por la Mini Countryman que me ha ayudado sin rechistar...
Y ya quedan para siempre en mis adentros aquellos días por Zafra, la Ribera portuguesa del Minho (Valença, Vila Nova de Cerveira, Caminha y Viana do Castelo), la ruda y admirable costa de Lugo (Ribadeo y Foz), donde Luisa Castro, pasando por Mondoñedo, donde Alvaro Cunqueiro, y, cómo no, el norte barroco portugués (Braga, Guimaraes y Ponte de Lima) y la Costa da Morte de Camariñas y Muxía, pasando por Santiago, donde el Apóstol, y terminando en Padrón, donde Rosalía de Castro paseaba por el Espolón a las orillas del Sar...
Y para mayor consuelo y bienestar, soles, cielos rotos de azules celestes y temperaturas primaverales... Cosa que agradecí a diario a mis dioses...
No sé muy bien por qué, ni cuándo anuncia su llegada... Pero hay días, horas que, de repente y sin esperarlo, se presentan tristes... Y sin saber muy bien por qué; o quizás cuando ya no me quedan muchas defensas...
3 DE AGOSTO
Cuando eran las 17:50 horas entraba en Garrovillas de Alconétat, en cuya coqueta Hospedería Puente de Alconétar pasaré la tarde-noche...
Mirad cuánta nobleza de espacios y materiales...
Tras dejar Galicia, Zamora y Salamanca, entrar en Extremadura, por la Ruta de la Plata, es como estar ya en casa. La 630, hoy convertida en una hermosa y decente autovía, es una carretera que llevo siempre en mi memoria...
Y tras dejar Plasencia, el desvío de Cañaveral me trajo alo corazón del Tajo, donde esta hermosa villa de Garrovillas de Alconétar me acoge por una noche en su admirable hospedería de la red de Hospederías de la Junta de Extremadura...
Hace calor y estoy refugiado en estas nobles estancias. Pero os dejo un link de Wikipedia donde Garrovillas aparece con un pasado digno y de mucho interés...
Luego subiré fotos, aunque la plaza está preparada para eso de soltar vaquillas y toros, y donde asustados animales nobles son maltratados por la sempiterna España salvaje; aunque me han asegurado en la recepción que no se les maltrata; sólo es un divertimento de los "muchachos"...
http://es.wikipedia.org/wiki/Garrovillas_de_Alconétar
¿Es honesto decirse periodista cuando sólo se es vocero de los intereses de un poder ajeno a ese periodista?
Como la noche se hizo aburrida en Garrovillas, subí a la habitación... Pedí algo de picar y puse la tele... No tengo costumbre de verla (por aquello de en casa del herrero, y por higiene mental: el deterioro del medio ha ido en paralelo al deterioro del país). Y tras varios descartes, me quedo en Telecinco, ese bodrio que ha terminado fagocitando al grupo Prisa y cuyo dueño es un político condenado en su país (Italia)...
Y todo parece una metáfora de la decadencia de occidente...
Para nota el programa llamado EL GRAN DEBATE, mezcla de prensa amarilla y mala educación, donde la moral profesional se llama engaño...
Y lo que más me duele de todo: el que haya periodistas que consideré en su día honestos en su profesión y que han acabado fagocitados por el negocio del espectáculo como fin, no como medio...
4 DE AGOSTO
Eran las 20,25 horas cuando entraba por la puerta de la casa; ya en Málaga, en el lugar que habito...
Atrás muchas horas difíciles de explicar: fue tanta la hermosura y tanto el espectáculo!!!
Ya antes de entrar en casa pasé por el campo del hermano Rafael (le traje una pintura que le hizo una amiga gallega que pinta-dibuja de ensueño). Y estaba su nieto más joven, mi sobrino-nieto Iñigo, que bajó de Madrid con su padre...
Hacía 37 grados (en el coche); yo venía de donde no más de 22... Aunque al llegar a casa, las temperaturas de las afueras habían descendido a los 27.
Definitivamente, vivo en un microparaíso...
Pero vengo de un auténtico paraíso...
No podía pasar por Zafra sin recordar a Dulce Chacón, tan temprano como se nos fue... Va por ella y por todas las personas decentes, que pese a su origen y educación conservadores tenían la sensibilidad suficiente como para ser solidarios y progresistas durante la vida que amaron... Y un recuerdo especial para nuestro amigo juan Juan Cobos Wilkins, que me confesó su amistad para con ella...
17 DE JULIO
En Galicia es fácil amar la vida...
19 DE JULIO
Los papeles de L.B. vienen a resolver la gran pregunta que nos hacíamos muchos de por qué el gobierno no luchaba contra el fraude fiscal y otros delitos como el de evadir capitales en paraísos fiscales...
Y es que, claro, ¿con qué moral y con qué autoridad puede decir el gobierno que va a luchar contra estos delitos, si esos son los delitos que sus miembros cometen???
A fin sabemos la razón de por qué consienten el fraude fiscal y otros delitos monetarios...
Gobierno dimisión!
Por las tardes, las barcazas se cansan de Mar...
Y se refugian en la Ría...
En este rincón gallego paso muchas horas que considero terapéuticas: en Galicia se me calman muchos dolores...
Y cuando no estoy en Galicia, en este rincón, sueño a diario con regresar a él...
No soy gallego y soy un apátrida... Pero siento esta tierra como muy cercana. Como siento también mías las tierras de la vecina Portugal...
Sí, aquí me encuentro bien; entre mis vivos y entre mis muertos...
Dice Pessoa.:
"La condición de toda excitación es la depresiòn"
Ahora entiendo el por qué de mi tanta excitación: me deprime esta España de ellos; los de siempre, los que siguen diciendo que ganaron cuando lo que hicieron fue derribar la República, los que se esconden para callar sus vergüenzas, los que roban con avaricia los dineros públicos, los que usan (y abusan de ella) la mentira como método, los que se dicen patriotas y esconden su patrimonio en paraísos fiscales, los que dicen ser servidores públicos y sólo sirven para acabar con todos los derechos sociales y todos lis servicios públicos básicos...
Sí, ya sé el por qué de mi exitación...
¡Gobierno dimisión!
20 DE JULIO
El PSOE no es de esta gente que lo lleva,. El PSOE es una institución de los españoles para la participación política, no un vehículo de colocar a mediocres en púlpitos para vivir de eso y decir estas barbaridades... Y encima las dice un señor que no gana ni en su pueblo...
Que se vayan todos a sus casas de una vez... Pandilla de mediocres!!!
El PSOE no es de esta gente que lo lleva,. El PSOE es una institución de los españoles para la participación política, no un vehículo de colocar a mediocres en púlpitos para vivir de eso y decir estas barbaridades... Y encima las dice un señor que no gana ni en su pueblo...
Que se vayan todos a sus casas de una vez... Pandilla de mediocres!!!
Estoy tomando el aperitivo en la Tienda de Clara. Alabriño por nombre Follas Novas...
Y recordé que tengo que ir a Padrón a ver a Rosalía de Castro...
21 DE JULIO
¿Cómo se pude luchar contra el fraude fiscal de una sociedad si los máximos dirigentes políticos de aquella sociedad han sido "presuntamente" defraudadores fiscales al recibir sobresueldos en dinero negro?
Prosiguen las mañanas gallegas comm'il faut...
Y recordé que tengo que ir a Padrón a ver a Rosalía de Castro...
21 DE JULIO
¿Cómo se pude luchar contra el fraude fiscal de una sociedad si los máximos dirigentes políticos de aquella sociedad han sido "presuntamente" defraudadores fiscales al recibir sobresueldos en dinero negro?
Prosiguen las mañanas gallegas comm'il faut...
"Las cosas bellas y buenas lo siguen siendo aunque no nos pertenezcan y en todo caso es un lujo pasar a su lado, ser testigo de ellas"
LUISA CASTRO (Viajes con mi padre)
22 DE JULIO
Camino de Foz, donde Luisa Castro me espera, entro en Mondoñedo...
Allí me esperaba, como siempre, Alvaro Cunqueiro, delante de su imponente Catedral...
Y antes de entrar en Foz, el increíble espectáculo de la la Naturaleza, del mundo...
Playas de las Catedrales, donde no hay obispos: sólo el abismo de la hermosura...
Y entré en el Parador de Ribadeo... Mirad qué cosa. El río Eo, que separa Galicia de Asturias... Otro río frontera, otro mundo...
Y Castropol presidiendo el delta del Río Eo...
En casa. En mi Galicia... Pongo la tele... Tras un reajuste de señal, me sale 13 tv, la versión televisiva de la Cope... Y mi sorpresa... No sólo veo facherío demodé.. También veo a una tal Maria Antonia, que fue ministra de vivienda con ZP. Sólo dice lugares comunes y resulta que es crítica con el actual PSOE, cuando es hijo de su jefe de gobierno y su consecuencia... Por cierto, un poco ordinaria en todo...
Y para nota, para la visita del Papa a Brasil, han "rehabilitado" a Paloma Gómez Borrego o Borrero?...
Qué mas da...
Qué lío.. Jó...
Qué antiguo y siniestro se está volviendo todo!!!
Vaya pandilla!
23 DE JULIO
Una espléndida mañana en Combarro (Poio) con la hermana Carmen (la Melli) y su hijo Celso, el sobrino gallego que anda por la China...
Esto es Galicia... Tierra y mar unidos eternamente en la memoria colectiva...
Y hórreos donde guardarla...
Y cielos rotos que dejan azules imposibles sobre piedras nunca olvidadas...
LUISA CASTRO (Viajes con mi padre)
22 DE JULIO
Camino de Foz, donde Luisa Castro me espera, entro en Mondoñedo...
Allí me esperaba, como siempre, Alvaro Cunqueiro, delante de su imponente Catedral...
Y antes de entrar en Foz, el increíble espectáculo de la la Naturaleza, del mundo...
Playas de las Catedrales, donde no hay obispos: sólo el abismo de la hermosura...
Y entré en el Parador de Ribadeo... Mirad qué cosa. El río Eo, que separa Galicia de Asturias... Otro río frontera, otro mundo...
Y Castropol presidiendo el delta del Río Eo...
En casa. En mi Galicia... Pongo la tele... Tras un reajuste de señal, me sale 13 tv, la versión televisiva de la Cope... Y mi sorpresa... No sólo veo facherío demodé.. También veo a una tal Maria Antonia, que fue ministra de vivienda con ZP. Sólo dice lugares comunes y resulta que es crítica con el actual PSOE, cuando es hijo de su jefe de gobierno y su consecuencia... Por cierto, un poco ordinaria en todo...
Y para nota, para la visita del Papa a Brasil, han "rehabilitado" a Paloma Gómez Borrego o Borrero?...
Qué mas da...
Qué lío.. Jó...
Qué antiguo y siniestro se está volviendo todo!!!
Vaya pandilla!
23 DE JULIO
Una espléndida mañana en Combarro (Poio) con la hermana Carmen (la Melli) y su hijo Celso, el sobrino gallego que anda por la China...
Esto es Galicia... Tierra y mar unidos eternamente en la memoria colectiva...
Y hórreos donde guardarla...
Y cielos rotos que dejan azules imposibles sobre piedras nunca olvidadas...
Un pais sin justicia es un pais predemocrático y fallido...
Y en España no hay justicia...
¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella!
ROSALÍA de CASTRO
24 DE JULIO
Y continua el espectáculo...
Y me vine a A Lanzada, donde una ermita encima del mar, donde peregrinos marineros rezan y lloran sus muertos en la mar... Y donde los ateos pero beatos acudimos en busca de los asombros... Lo otro. Lo imposible de tener y tocar... Eso que llaman hermosura celestial...
Y para gozar en reposo, me acerco a la Illa de Toxa y entré donde su Gran Hotel y donde pasé alguna noche en otros tiempos ya idos...
Y ya sólo un vermut con soda me tranquiliza de tanta ansiedad como me produce tanta belleza...
25 DE JULIO
Tragedia en Santiago...
La semana que viene, antes del regreso al sur, entraré en Santiago; no sé rezar, pero nunca olvido... Camino de Camariñas, donde el mar bravo de A Coruña teje encajes, como dijo Castelao aquel 25 de xullo de 1948 en Buenos Aires...
Y nos fuimos a Bueu...
En Cabo Udra (Bueu)...
Asombrado de mundo...
La terre sans toi c'est petite...
26 de julio
Y subí a la ermita del Sagrado Corazón de A Lama...
Y allí vi el mundo cuando es hermoso...
Mi madre, Doña Lola, hacía unas croquetas de jamón maravillosas... En su casa, mi casa (mi verdadera casa siempre fue y será la de mi madre; el resto, donde vivo o viví, sólo estancias para intentar sobrevivir). Nunca las volví a tomar iguales. Si acaso, las de mis cuñadas Natuca y Maria Jesús...
Y bajando de A Lama, en el restaurante La Trucha tomo unas croquetas que están muy buenas... Pero no alcanzan los altos niveles de las de Doña Lola, mi madre...
Ya en casa... Descansando de un soberbio día por Ponte Caldela y A Lama, donde iglesias, ermitas, campos verdes inagotables y cielos rotos en celestes únicos y limpios...
Aunque agotado de casi todo, en unas horas habrá cena con amigos en casa de la hermana gallega...
Hoy sonaban a triste las campanas de todas las iglesias y de todas las ermitas de Galicia...
Y hoy vi por sus campos a mucho aldeano entrar y salir de ellas... Cabizbajos, iban hacia el bar de enfrente...
Allí, entre vinos y aguardientes seguirían preguntándose por tanta fatalidad, a la que no terminan de acostumbrarse...
Algunos rezaban; otros, ni siquiera ya pueden llorar: no les quedan lágrimas ni fuerzas...
27 DE JULIO
Anduvo en aguas toda la madrugada; y al amanecer tardío de este cuerpo trasnochado en lunas, el sol intenta dejar valer su poderío entre nubes rotas y agotadas de doler en silencio...
Y siguen pasando los días, que no el olvido... Y estos que nos llevan a donde no queremos ver para sobrevivir al menos con la incertidumbre, nunca nos dijeron la verdad; no ya sobre la realidad más palpable de sus míseras cuitas, privadas y públicas; no olvido que en aquella otra tragedia colectiva de trenes y muertes buscaron al maquinista de la general mentira: ¡ha sido ETA!... Luego, que tenían dudas... Les ayudó un periódico que siempre está en la otra orilla, la del miedo, la del chantaje, la de la obscenidad... ¿Por qué creerles ahora? ¿Acaso necesitan una excusa para tapar deficiencias y otros errores de la administración en expropiaciones para la inversión de la obra que acaban en curvas poco aptas para altas velocidades, o en trenes "no AVE" para "vías AVE"?...
Me temo buscarán la coartada perfecta... Como el periódico aquel anda a la greña con estos por mor de LB, me temo no tendrán su apoyo...
¿Buscarán otro aliado con problemas financieros?
Mientras tanto, no olvidamos la capacidad infinita para mentir y manipular de esta gente que nos lleva a otras salidas de vías y otras tragedias colectivas...
En Ponte Caldelas, Galicia, como en Asturias, hay algún que otro soberbio ejemplar de arquitectura colonial indiana... Por donde ayer anduve...
28 DE JULIO
Xove en Galicia...
Los cielos gallegos siguen llorando sus tragedias...
Siempre me sucedió igual: cuando se aproximan ciertas fechas inevitables (ay!, los calendarios!, los deberes!, los abandonos!) pareciera que todo lo absorbe y todo lo contraría. Y siempre reaccioné igual: como si la experiencia de la vida no me cambiase nunca los sentimientos cuando me son inevitablemente desagradables...
Sí, siempre que en el horizonte se vislumbra lo definitivo, lo quieto, lo invariable, lo obligado, lo cierto, lo verdad, siempre me invade un terrible sentimiento de derrota, de contrariedad y de amargura...
En una semana serán los regresos; en una semana, serán obligados y tristes los desconsuelos...
Se me dirá: -no pienses en eso...
Y yo diré: -no lo puedo evitar...
Y siguen los cielos de Galicia llorando sus muertos, sus desgracias; su sino... Tragedias terribles que quizás llevan todos sus hombres y mujeres en su memoria, y que los hace aparentemente huraños; y son fuertes, al menos; quizás sólo para sobrevivirse en su melancolía... Un sentimiento de derrota eterna que se parece a este otro mío cuando siento que tengo que regresar y que tengo que dejar estas tierras prodigiosamente hermosas...
Amo el sur; nací allí y allí vivo... Pero en verano necesito de este norte, este norte del oeste, por encima de Portugal, donde hay silencios que silban que lleva el viento desde el mar a su arboleda, y donde no hace calor y se permite el decoro; y adonde los cielos rompen a llorar de alegría o de tristeza: nunca hay términos medios. Todo aquí es obstinadamente sólido, cierto, y apenas sin matices: los montes son elevados y eternamente celestiales; la arboleda pareciera enloquecida; y el mar, rudo y al modo espanto, con olas soliviantadas en espumas blancas como un delirio...
Pero las rías suavizan los vientos y los hacen aires, y los orballos se calman y templan los mares...
Y donde su gente es valiente, hacendosa y luchadora; pero que a veces siente, como yo siento ahora, que son excesivas tantas derrotas, tantas tragedias, tantos quebrantos, y tantas contrariedades; con fecha; con certeza; con la fortaleza de la verdad inamovible, cual los regresos...
Xove en Galicia. Al pronto, se rompen los cielos; y sale el sol, blanco y brillante.
Y azules celestes me conmueven hasta lo imposible...
Y hace frío... Y siento algo por los adentros que no sabría deciros en esta mañana de mi último domingo de este verano en Galicia...
29 DE JULIO
En Braga... Ciudad elegantemente hermosa...
En el elegante Cafe Vianna me tomo un bacalao a bras que sabe a gloria... Y Braga, espectacular...
Como no encontré a Pessoa ni a Eça de Queiroz (Pessoa sigue sin salir de Lisboa), entré en la Livraria 100 (centesima pagina), en Casa do Rolao, donde el café, el vino y la literatura nos reconcilia con ciertas formas de la vida, del mundo...
Y entré en la bellisina y coqueta Guimaraes... Aquí todo es fácil...
El amor... La vida...
Tomo un gin-tonic en Guimaraes, la ciudad más hermosa del norte de Portugal...
Y también aquí me persigue Pessoa...
En una livraria de viejo...
30 DE JULIO
Fue un hermoso día por el norte de Portugal...
Definitivamente, Braga y Guimarães me sobrecogen siempre...
Y Pessoa, siempre queriendo venirse al Sur...
Y el Bon Jesus, siempre presidiendo la vida de Braga...
Y lugares decentes y plazas de Guimarães...
Y al regreso, cena con mi familia gallega en una playa de Bueu, cerca de Marín (Pontevedra), donde una hermosa puesta de sol despidió este soberbio día portugués...
En Galicia, sobre todo por sus Rias Baixas, son frecuentes días como este: ninguna nube, cielos de azules intensos, y temperaturas primaverales...
Diríase un jardín paradisíaco; y cuando aún sigo con estertores de ansiedad: la ansiedad que siempre me produce la belleza a bornotones y que encontré sobredimensionada tras buscarla ayer por el norte barroco portugués...
Y una triste mirada: el digno, culto y refinado pueblo portugués no se merece el que lo hayan arruinado.
Tampoco nos lo merecemos nosotros, pero ya quisiéramos tener aquel refinamiento y aquella cultura en este nuestro país lleno de fullerías, mediocres, golfos, catetos, bárbaros y ortodoxos de la nada o, si acaso, de la doble moral...
Desde aquella tarde, desde aquel mismo momento, me hago las mismas preguntas, a pesar de tanto defensor de la verdad ineteresada por los de siempre... Esta tarde me hacía algunas... Y sigo con las preguntas:
-¿Es creíble que la seguridad de cientos de viajeros de la alta velocidad dependa de un solo hombre, el maquinista?
De ser así, nos han estado engañando con lo de la seguridad de estos trenes, sean Talgos o Aves...
-¿Por qué el otro maquinista no le alertó de la excesiva velocidad? ¿Y si le da un mareo, como señalaba una querida amiga esta tarde?
Al parecer, el otro maquinista no estaba en cabina... ¿Y entonces para qué está, y dónde estaba, y qué hacía donde estaba?
Ya hay algunos que piensan tanto y son tan atrevidos en su imaginación que piensan se han inventado historias terribles de culpabilidades cómodas a cambio de lo de siempre: coberturas jurídicas y crematísticas... ¿Y si fueran ciertas estas elucubraciones?
-¿Y qué hace cierta prensa, tiempos ha progresista, ayudando a que creamos que la seguridad de un tren tan potente y de tan altas prestaciones depende de un solo hombre?
Sólo me hago preguntas; hasta ahora, sin respuestas, salvo algunos que defienden la teoría del error humano, que de haberlo no es lo único determinante...
Mañana entraré en Santiago, donde el Apóstol esperaba a muchos de los fallecidos, camino de Camariñas... De seguro que me haré más preguntas, pero sobre todo tendré un recuerdo para con los que más han sufrido todo este espanto; y también un desprecio hacia tanto incompetente que nos lleva...
31 DE JULIO
Qué extraño país este; el nuestro...
Los que no tienen trabajo, buscan tenerlo. Y los que lo tienen, sólo piensan en las vacaciones...
Extraño como la vida misma...
Y entré en Santiago... Donde el Apostol... Y donde el recuerdo de una espantosa tragedia...
Y donde arcos y soportales protectores...
Y donde un Casino sentimental me repone con churros y café de tanto nervio y tanta locura...
Y donde las piedras saben en silencio...
Y llegué entero a Camariñas, donde las mujeres hacen encajes con la espuma del mar... Y subí al Faro Vilán, el otro gran faro de la Costa da Morte...
Para entonces sentí un enorme escalofrío: fue la derrota ante la belleza del mundo. Desde alli, desde donde todo queda muy lejos.... Y me quedé desnudo de origen. Sin historia. Sin futuro... Todo era un presente infinito que llegué a sentir eterno...
Y sobrecogido bajé al puerto... Y una familia encantadora con bar me ayudó a recuperar la vida con unas sardinas asadas y chipirones fritos que sabían a mar, ese mar hoy limpio y que hace cerca de once años ya se llenó de espanto... Como ese otro que hace unos días volvió a sufrir esta hermosa tierra que persigo...
En la primera foto, fondo, Muxia... Adonde volveré a entrar en unos minutos...
"Nunca mais" más tragedias...
Y un recuerdo a los voluntarios que limpiaron de chapapote en toda esta increible tierra, nacida para la eternidad de todos los asombros...
Y regresé a Muxia... Donde playas de azules y verdes imposibles... Y donde la memoria colectiva posee días de espanto; pero también de solidaridad...
Y en el regreso, acabo de entrar en Padrón, para saludar a Rosalía en su Casa Museo, un soberbio pazo enfrente de La Rosa, como llamaba Cela a la estación de tren de Padrón...
Y visitar el Sar, sus orillas...
Y en el Paseo del Espolon, en las orillas del Sar, leo a Rosalía, que subida en pedestal preside el esplendido paseo...
Hoy anduve por Camariñas; tras dejar Santiago...
Donde las mujeres, cantando...
Y en el regreso, tras revisitar Muxía, entré una vez más en Padrón; y en el Paseo del Espolón, leí a Rosalía; En las orillas del Sar:
A través del follaje perenne
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
Desde mis ventanas veo
El templo que quise tanto.
El templo que tanto quise...
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
Se agitan mis pensamientos,
Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho.
ROSALÍA DE CASTRO
1 DE AGOSTO
Esta es la España del PP...
¿Os imagináis un país que renuncia a la investigación y mantiene en el poder político a gente que defrauda?
¿Qué futuro tiene una sociedad moderna sin investigación en salud?
¿Qué futuro tiene un país con un enorme fraude fiscal si quien tiene que luchar contra él defrauda?
Rajoy dimisión!!!
Como era de esperar, Rajoy ha echado balones fuera, como si esto de lo público fuese un juego...
Una vez más ha vuelto a "defraudar" a los españoles...
Sólo tiene una salida: la dimisión.
Pronto, en dos días, iniciaré el retorno; al sur, al lugar más cercano...
Y ya tengo dentro, en las entrañas, la morriña: siempre sucede igual... Pero esta vez, esta huida, me ha marcado tanto que serán difíciles de olvidar estos agotadores días de coche, carreteras y delirios de hermosura: mis ojos no han descansado; mi alma tampoco; el cuerpo, habituado a muchos Km diarios, y ayudado siempre por la mecánica, no se ha resentido en exceso: aquí el aire es limpio y claro como un sí rotundo... Y para las alturas imposibles sólo fueron necesarias que pudieran ser alcanzadas por la Mini Countryman que me ha ayudado sin rechistar...
Y ya quedan para siempre en mis adentros aquellos días por Zafra, la Ribera portuguesa del Minho (Valença, Vila Nova de Cerveira, Caminha y Viana do Castelo), la ruda y admirable costa de Lugo (Ribadeo y Foz), donde Luisa Castro, pasando por Mondoñedo, donde Alvaro Cunqueiro, y, cómo no, el norte barroco portugués (Braga, Guimaraes y Ponte de Lima) y la Costa da Morte de Camariñas y Muxía, pasando por Santiago, donde el Apóstol, y terminando en Padrón, donde Rosalía de Castro paseaba por el Espolón a las orillas del Sar...
Y para mayor consuelo y bienestar, soles, cielos rotos de azules celestes y temperaturas primaverales... Cosa que agradecí a diario a mis dioses...
No sé muy bien por qué, ni cuándo anuncia su llegada... Pero hay días, horas que, de repente y sin esperarlo, se presentan tristes... Y sin saber muy bien por qué; o quizás cuando ya no me quedan muchas defensas...
3 DE AGOSTO
Cuando eran las 17:50 horas entraba en Garrovillas de Alconétat, en cuya coqueta Hospedería Puente de Alconétar pasaré la tarde-noche...
Mirad cuánta nobleza de espacios y materiales...
Tras dejar Galicia, Zamora y Salamanca, entrar en Extremadura, por la Ruta de la Plata, es como estar ya en casa. La 630, hoy convertida en una hermosa y decente autovía, es una carretera que llevo siempre en mi memoria...
Y tras dejar Plasencia, el desvío de Cañaveral me trajo alo corazón del Tajo, donde esta hermosa villa de Garrovillas de Alconétar me acoge por una noche en su admirable hospedería de la red de Hospederías de la Junta de Extremadura...
Hace calor y estoy refugiado en estas nobles estancias. Pero os dejo un link de Wikipedia donde Garrovillas aparece con un pasado digno y de mucho interés...
Luego subiré fotos, aunque la plaza está preparada para eso de soltar vaquillas y toros, y donde asustados animales nobles son maltratados por la sempiterna España salvaje; aunque me han asegurado en la recepción que no se les maltrata; sólo es un divertimento de los "muchachos"...
http://es.wikipedia.org/wiki/Garrovillas_de_Alconétar
¿Es honesto decirse periodista cuando sólo se es vocero de los intereses de un poder ajeno a ese periodista?
Como la noche se hizo aburrida en Garrovillas, subí a la habitación... Pedí algo de picar y puse la tele... No tengo costumbre de verla (por aquello de en casa del herrero, y por higiene mental: el deterioro del medio ha ido en paralelo al deterioro del país). Y tras varios descartes, me quedo en Telecinco, ese bodrio que ha terminado fagocitando al grupo Prisa y cuyo dueño es un político condenado en su país (Italia)...
Y todo parece una metáfora de la decadencia de occidente...
Para nota el programa llamado EL GRAN DEBATE, mezcla de prensa amarilla y mala educación, donde la moral profesional se llama engaño...
Y lo que más me duele de todo: el que haya periodistas que consideré en su día honestos en su profesión y que han acabado fagocitados por el negocio del espectáculo como fin, no como medio...
4 DE AGOSTO
Eran las 20,25 horas cuando entraba por la puerta de la casa; ya en Málaga, en el lugar que habito...
Atrás muchas horas difíciles de explicar: fue tanta la hermosura y tanto el espectáculo!!!
Ya antes de entrar en casa pasé por el campo del hermano Rafael (le traje una pintura que le hizo una amiga gallega que pinta-dibuja de ensueño). Y estaba su nieto más joven, mi sobrino-nieto Iñigo, que bajó de Madrid con su padre...
Hacía 37 grados (en el coche); yo venía de donde no más de 22... Aunque al llegar a casa, las temperaturas de las afueras habían descendido a los 27.
Definitivamente, vivo en un microparaíso...
Pero vengo de un auténtico paraíso...
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