miércoles, 31 de marzo de 2010

CRÓNICA DE UNA SEMANA SANTA (V) Sigo leyendo a Pessoa

Si yo pudiera morder la tierra toda

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.
Naturalmente como quien no se extraña
con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,
y cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.
Así es y así sea.

Fernando Pessoa

CRÓNICA DE UNA SEMANA SANTA (IV) Leyendo a Pessoa

Tras un soberbio día por Bueu y Cela, a pesar de la lluvia, la tarde, al fin abierta a los cielos, me trajo cierta melancolía; ya se sabe, ese estado de la felicidad de saberse triste...
Y como siempre que esto me sucede, me refugio en Pessoa...

"...El hombre completo es el hombre que se ignora... Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia... Mi tía vieja hacía solitarios durante lo infinito de la velada. Estas confesiones de sentir son solitarios míos...
...Mi patria es la lengua portuguesa. No me pesaría que invadiesen o tomasen Portugal, siempre que no me molestasen personalmente...
...Sabio es quien monotoniza la existencia, puesto que entonces cada pequeño incidente tiene un privilegio de maravilla. El cazador de leones no tiene aventura más allá del tercer león. Para mi cocinero monótono, una escena de bofeteadas en la calle tiene siempre algo de apocalipsis modesto. Quien no ha salido nunca de Lisboa viaja al infinito en el tranvía cuando va a Benfica y, si un día va a Sintra, siente que ha ido a Marte...
...Monotonizar la existencia, para que no sea monótona. Tornar anodino lo cotidiano, para que la más pequeña cosa sea una distracción. En medio de mi trabajo de todos los días, oscuro, igual e inútil, me surgen visiones de fuga, huellas soñadas de islas lejanas, fiestas en avenidas de parques de otras eras, otros paisajes, otros sentimientos, otros yo... Si tuviese a los Reyes del Ensueño, ¿qué me quedaría por soñar?..."

Fernando Pessoa (Libro del Desasosiego)

CRONICA DE UNA SEMANA SANTA (III)

Persiste la lluvia en Galicia. Y lo sigue haciendo como suele: aguaceros violentados por el viento, inclinados en las primeras horas del día, que al pronto desaparecen para regresar, al cabo...
Y rayos de luz se aparecen de pronto, al entreabrirse las nubes; y se descubren azules claros de los cielos limpios ocultados.
Es la luz en Galicia; es el agua en Galicia...
Galicia es agua; en las "fontes", en los ríos, en los cielos, en las rías y en los mares.
Todo en Galicia es agua... Y grisuras, y verdores... Y piedra...
Son los prodigiosos lugares celtas; son los paisajes del fin de la tierra...
¡Ay, peregrino de la nada!...

martes, 30 de marzo de 2010

CRÓNICA DE UNA SEMANA SANTA (II)

Tras una noche pasada por mucha agua, al amanecer salían algunos claros, limpios como un sol de otoño. Y, como tenía previsto, cuando eran las 12,30 horas alcanzaba la ciudad de Santiago de Compostela.
El peregrino, sin camino por mor de su enfisema, más allá de apenas un kilómetro más o menos, distancia que separa el parking de la Plaza del Obradoiro, al fin entra en la espléndida Catedral Románica, símbolo del final de aquel viaje iniciático hacia el fin del mundo... Viaje que, como siempre, se apropió la dichosa iglesia de Roma, en su permanente absorción de la realidad para transformarla en fanatismo y temeridad, en aquella su constante vuelta al orden moral colectivo por ellos diseñado y, según dice, por imperativo divino... Así, la Catedral de Santiago estaba llena de peregrinos de todos los países, que en este año de Xacobeo no querían perderse la ocasión.
Quiso abrazar al Apóstol, pues los hombres de fe que no creen en nada, gracias a Dios, tienen siempre presente el rito, la costumbre y el constante viaje iniciático e interior hacia nuestras permanentes contradicciones, por mor de nuestros mayores, aquellos que nos inculcaron el principio de "a donde fueres haz lo que vieres"... Desde aquellos entonces, ha sido turista, no viajero... Y así, el peregrino intentó abrazar al Señor Santiago, pero la cola era interminable, como interminables se hacían también los tiempos para entrar y salir de aquel escenario, tan esplendoroso como misterioso. Y tuvo un recuerdo para los suyos, los más cercanos; y los amigos; y los que más necesitan de certezas donde asirse ante tanto desconsuelo...
Entonces, al salir, los cielos empezaron a ventear y la ciudad se hizo imposible: paraguas volando; niñas empapadas de aguas llorando y padres violentados... Plásticos que habían cubierto cabezas de inglesas mayores, que volaban y volaban hasta las espadañas de la Catedral. Y el agua tomaba las esquinas; como si el aire la llevara en volandas... El agua no caía; zarandeaba en su doblez las callejuelas de Fonseca y pareciera un misterio de los que tanto gusta a la ciudad de la cristiandad por excelencia.
Y con este plan, el peregrino se refugió en la Cafetería Derby, fundada en 1929, y donde Valle-Inclán, cuentan, mantenía sus tertulias compostelanas... Modernista cafetería, donde los dueños apenas la mantienen con la dignidad que se merece: suelos espantosos, de goma, cistales de las mesas rotos, pieles de asientos rajadas, aseos imposibles, etc... Eso sí, soberbias vidireras y candelabros.
El peregrino reivindica un inventario nacional de los cafés de culto de las Españas. El Gijón y el Comercial, en Madrid; el Derby en Santiago; el Tres Carabelas en Pontevedra; el Iruña en Pamplona; o la desaparecida Cosmopolita en Málaga... Y tras ese inventario, declararlos de interés cultural y, por tanto, protegidos de por vida, como requieren estos locales de culto... Pero eso sólo es posible en países donde lo público adquiere el valor que debe tener, no en este espacio latino en decadencia hacia la denigración de lo colectivo, o hacia la nada total, más allá de uno, y, si acaso, algún otro o unos pocos más: los demás, nos los trae al pairo...
Y tras una merluza con salsa de vieiras, en la Alameda, lugar donde el peregrino se volvió a refugiar del viento y sus asuntos, inició el camino de vuelta, hacia el Obradoiro, por la Rua do Vilar, y así regresar a las Rías Baixas -dejando atrás Padrón, la tierra de Rosalía de Castro-, donde reside y donde retomará las fuerzas necesarias para proseguir su peregrinaje en esta Semana Santa...

domingo, 28 de marzo de 2010

CRÓNICA DE UNA SEMANA SANTA (I)

Viernes de Dolores 2010

Cuando eran las 18,30 horas alcanzaba Sevilla; la carretera, repleta de vehículos, anunció una enorme movilidad de los españoles durante esta semana santa, menos santa quizá para sectores integristas de la Iglesia Católica, que se ven atrapados al tener que reconocer los casos de pederastia dentro de sus filas y dentro del clero católico mundial...
Y así, al llegar a Sevilla, retenciones y lentitudes fueron corrientes a lo largo de la SE-30...
Mañana, en cuanto amanezca, y a través de la Ruta de la Plata, espero alcanzar, una vez más, Galicia, la tierra de Rosalía de Castro, la tierra prometida, al fin conquistada...

Sábado 27 de Marzo de 2010

Como quiera que la Ruta de la Plata está casi terminada (sólo quedan pocos kms entre Zamora y Benavente), cuando eran las 18 horas alcanzaba Poio, tras atravesar parte de la Sierra de Huelva; la Extremadura romana, la Imperial y la de la Cultura (soberbias Mérida, Trujillo, Plasencia, Hervás o Baños de Montemmayor); Béjar la salmantina nevada; la Salamanca de Unamuno, la culta; la Zamora del Cid; la Puebla de Sanabria, con su espléndido Castillo; la Ría de Vigo, con su maravilloso crepúsculo, grisáceo pero hermoso... Y al cruzar el Río Lérez de Pontevedra., tras 890 km, hechos en 7 horas y media, descontadas varias paradas de diez minutos y una de un cuarto de hora: cafés, coca-colas y poca comida; ese es el truco, entraba en los aposentos de Poio: escasos, pero cómodos y suficientes...
Tras visitar a la hermana, el cuerpo pedía descanso...

viernes, 26 de marzo de 2010

DOÑA LOLA

Llamarse Dolores, para alguien que está sano, pareciera una contradicción. Pero como los nombres los hacen las personas, y como madre se llamaba Dolores, María de los Dolores, Doña Lola -como la llamaba la gente-, pues Dolores fue siempre para nosotros un nombre hermoso, como lo era Doña Lola. Y como la sobrina mayor nació también con aquel carácter de su abuela, pues lleva también su nombre, Maria Dolores, Lola, la sobrina mayor.
Madre, ya no vamos, como hacíamos todos los años, a aquella tu casa, nuestra casa (ya sabes, aquella siempre será nuestra casa). Y no vamos porque tú, un día, decidiste que ya estaba bien, que ya no querías tener más Dolores; que Doña Lola ya no podía más; que se agotaba, que había sufrido ya lo suficiente y que había, también ya, disfrutado lo necesario como para superar tanto dolor como el que padeció en su vida: su matrimonio, su viudedad, la pérdida de su hijo mayor... Demasiado para una madre; demasiado para una familia...
Madre, siempre supiste de mi asombro ante tu fortaleza, tu grandeza y tu bondad. Y así, cada año, cuando llegan estas fiestas, cuando llega el Viernes de Dolores, me repito para mis adentros: ¡ojálá, madre, yo hubiese tenido el coraje, la bondad y la fortaleza que te llevaste contigo! No he conocido a persona tan fuerte como tú; como no conoceré ya a persona tan bondadosa como lo fuiste tú. Madre, ya sabes también que desde que te fuiste ando por el mundo muy desamparado. Y así, ya sólo tenemos un objetivo en este oficio de vivir: a diario, todos, tus hijos, tus nietos y compaña, intentamos imitarte en tu tanta fortaleza y en tu tanta bondad para con los demás...
Felicidades, madre; todos sabemos que en donde quieras que estés, de seguro, te estás riendo....
Felicidades, sobrina: te honra llevar su nombre.

miércoles, 24 de marzo de 2010

REFORMA DE LA LEY ELECTORAL YA

He creado un grupo de debate en Facebook. Este es el link:
http://www.facebook.com/group.php?gid=108208135865606

SEMANA SANTA

Ya la tenemos encima, la Semana Santa. Y como cada año, asistiremos a ese soberbio espectáculo de sacar a las Vírgenes y a los Cristos por las calles, a los que acompañan preciosos pasodobles tocados por bandas de música que suenan a rancio, pero que en conjunción con el incienso y los azahares reventados, te invade y te eleva al gozo y a la complacencia, en una fiesta tan pagana como antigua... Yo he visto llorar, de emoción, en Sevilla, a un japonés en la Plaza del Triunfo; era un atardecer de martes santo, y lloró al ver bailando a una virgen bajo palios... El problema es que nos la siguen intentando vender como religiosa; y lo peor: con la misma estética que cuando aquel golpista Caudillo de España entraba en las Iglesias de su España bajo palios, cual virgen sevillana, malagueña o jerezana... De cierto, hoy es un negocio; con nitidez, y espectacular en muchos de sus actos. Pero le llaman tradición, los de siempre; le llaman fe, los de siempre; le llaman devoción, los de siempre... Y como siempre, nos han ganado la batalla, los de siempre...

Y así, en vez de posicionar el producto como lo que es, un negocio turístico que crea riqueza en forma de turismo, y que crea emociones hermosas y hondas, pero producto pagano al fin al cabo y precisamente por eso, por sus fuertes emociones sensuales y vitales, pues no, ahí tenemos a los nuevos "progresistas" que se olvidaron de su laicismo y que se olvidaron de aquella España nacional-católica que tanto espanto y terror les (nos) producía, como se olvidaron de su republicanismo; y así, nuestros alcaldes socialistas, con sus medallas y sus bastones de mando, subvencionan a estos rancios grupos que salen en manifestación contra el aborto, no contra la ley que lo regula, y encima salen presidiendo sus procesiones...
Y nuestros congresistas y "progresistas legisladores" siguen sin exigir transparencias en las cuentas de la Familia Real que cada año, opacamente, les transfieren los Presupuestos Generales del Estado que ellos aprueban con sus votos.

Si la izquierda, en una generación, a pasado de quemar iglesias a presidir procesiones, y ha pasado de ser republicana a no auditar las cuentas de la Familia Real española, evidentemente, algo está fallando en aquella izquierda...
Y encima, si esta misma izquierda, sube los impuestos indirectos y baja -o desaparecen- los impuestos directos..., pues, claro, el resultado es la oscuridad, el desnortamiento y el desencanto...

¿Será lo que buscan?...

martes, 23 de marzo de 2010

LEYENDO A PESSOA


"Me he vuelto una figura de libro, una vida leída. Lo que siento es (sin que yo quiera) sentido para escribir que se ha sentido... De tanto recomponerme, me he destruido".



F. Pessoa Libro del desasosiego

TE RECUERDO COMO ERAS...

No termina de llegar la dichosa primavera con todo su esplendor y las grisuras matinales distraen las sonrisas que necesito. Son los anhelos; y son los cansancios...
Pero pronto, muy pronto, alcanzaré la tierra prometida, la tierra de Rosalía de Castro, la tierra tan deseada y ya tan peregrinada como se merecen aquellos verdes de más allá del norte de Portugal y que llaman Galicia...
Allí me refugiaré de tanto trapicheo de vígenes y santos; allí me consolaré de tanto cansancio y de tanta regresión en la estética y en la ética de los espacios públicos del Sur: de vez en cuando necesito recuperar aquella educación provinciana del norte, respetuosa; un poco demodé, quizá, pero mucho más respetuosa y sobrellevadera, en sus formas y en sus fondos, que las que nos ofrece esta mi tierra, la del Sur, que -y bien que lo siento- pierde a diario la parte más noble de su ser; y es que la convivencia pública por el sur se está volviendo terriblemente ordinaria...

Y esta realidad quizá haya sido el gran fracaso de la democracia española: tanto igualar por abajo (y no intentarlo -con más esfuerzos y más interés- por arriba) se ha llegado a construir una sociedad de amplias capas medias muy maleducadas, situación en la que se han regodeado -es el camino más corto para el triunfo- los mass media, tanto privados como, por desgracia e inaceptablemente, públicos, en esa fácil alianza de carnaza-másdelomismo-obscenidadsinintimidad-audiencias-publicidad-business...
Amarillismo y negocio publicitario. Y una opinión publicada que sustituye a la pública, no sólo en la conformación de la mayoritaria, sino, y sobre todo, en el espejo de la obscenidad y ordinariez de aquella.

Y para entonces uno ya necesita revisitar los nortes, los silencios, los verdes de montes y valles; y sonidos y lecturas; como los poemas de Neruda, algunos cantados por Paco Ibáñez, o recitados por aquel, como este que comenzaba así:

"Te recuerdo como eras en el último otoño; eras la boina gris, y el corazón en calma"...

http://www.youtube.com/watch?v=6Ga8OkcONqI

lunes, 22 de marzo de 2010

LEYENDO A CABALLERO BONALD...

Las tardes ya son más amplias, más lentas, más hermosas... Y así, el crepúsculo, esa forma tan extraordinariamente sutil que tiene el día para recibir a la noche, se alarga en minutos, en secuencias, en espacios...
Y mientras ese prodigio diario de la naturaleza se producía, tenía entre mis manos una antología de poemas de Caballero Bonald: tener varios libros abiertos de permanente referencia es un juego que siempre me divirtió. Y entre sus poemas me detuve en este quizá testamento estético y vital de todo un portento de literatura. El poema se titula SUMMA VITAE, y dice así:

SUMMA VITAE


De todo lo que amé en días inconstantes
ya sólo van quedando
rastros,
marañas,
conjeturas,
pistas dudosas, vagas informaciones:
por ejemplo, la lluvia en la lucerna
de un cuarto triste de París,
la sombra rosa de los flamboyanes
engalanando a franjas la casa familiar de Camagüey,
aquellos taciturnos rastros de Babilonia
junto a los suntuosos barrizales del Éufrates,
un arcaico crepúsculo en las Islas Galápagos,
los prolijos fantasmas
de un memorable lupanar de Cádiz,
una mañana sin errores
ante la tumba de Ibn´Arabi en un suburbio de Damasco,
el cuerpo de Manuela tendido entre los juncos de Doñana,
aquel café de Bogotá
donde iba a menudo con amigos que han muerto,
la gimiente tirantez del velamen
en la bordada previa a aquel primer naufragio...

Cosas así de simples y soberbias.

Pero de todo eso
¿qué me importa
evocar, preservar después de tan volubles
comparecencias del olvido?

Nada sino una sombra
cruzándose en la noche con mi sombra.

J.M. Caballero Bonald

domingo, 21 de marzo de 2010

PREMIO ANDALUCIA DE LA CRITICA

Cuando eran las 12,30 horas de la mañana (¿o ya era la tarde?) seguía lloviendo y el día sólo garantizaba tristeza y melancolía: que el primer domingo de esta deseada primavera lo sea lluvioso, cuando el invierno fue tan húmedo y gris, ciertamente es una inesperada mala verdad (las certezas en la vida ya sólo las son para con los aspectos físicos de la naturaleza; en los demás, pareciera que todo es opinión, manipulación y dudas...). Pero cuando sólo habían pasado unos minutos recibí un mail de Rafael Ballesteros, el poeta, el escritor, el amigo al fin recuperado ya para siempre (nuestro afecto, queridos amigos, está basado en la certeza de la voluntad: querer también es verdad; en otro tiempo, algún malvado -¡qué sería de la bondad sin la maldad!- ceñiría nuestro afecto a los intereses sectarios de aquellos entonces por mor de la acción política y sus asuntos). Afortunadamente, aquel tiempo ya pasó: ¡qué estéril, querido Rafael, se ha vuelto la acción política en este escenario de la mediocridad en que se ha convertido la vida pública española! Pero como no hay mal que por bien no venga, esta realidad (la realidad no tiene remedio; por tanto, también es otra certeza) te ha llevado a la literatura de modo total, de modo cierto, inevitable y único. Y yo, mi querido Rafael, siempre deseé para ti ese momento; porque, Rafael, si somos, como decía nuestro admirado Caballero Bonald, el tiempo que nos queda, ¡qué mejor que vivirlo pariendo literatura, escribiendo, disfrutando de las palabras, leyendo para no perder oficio, transmitiendo sensaciones, sentimientos, pareceres, olvidos y pasiones, presentes y futuros!... Escribir para sobrevivirte, para no morirte de amargura, de sed, de fatiga... O de amor, amor a la belleza, a la hermosura, a lo pequeño y a lo grande; a esas cosas de los adentros, de lo oscuro y de lo hondo; donde no habita el olvido, y donde los afectos, donde la ternura, aquellas honduras que nos llevan sin rumbo y sin control... Os decía, queridos amigos, que recibí un mail de Rafael: he ganado el Premio Andalucía de la Crítica.
Cuando leí el mail, la mañana (¿o ya era la tarde?) cesó de llover. Y quisieron aparecer los primeros clarores del día... Como un guiño cómplice de contento y bienestar (los sentimientos, como la naturaleza, también son verdad).
Enhorabuena de nuevo, mi querido Rafael...

p.s. ¡Cuánto se hubiesen alegrado también Campos Reina y Rafael Pérez Estrada! De seguro, están exultantes de alegría, como lo estamos todos los que te queremos...

sábado, 20 de marzo de 2010

GRISURAS EN LA MAÑANA...

Amaneció con grisuras amenzantes de lluvia. La amenaza es peor que la certeza: son los temores permanentes de cambio, frente al dolor de la realidad constatada y asumida. Pareciera que los dioses no nos quieren ofrecer aún el sol, cuando hoy, dicen los meteorólogos, ha llegado, al fin, la primavera.
Y la semana que viene, si también así lo quieren mis dioses, partiré para la tierra prometida, donde aquel otro refugio es más tranquilo y menos obsceno para con mis convicciones morales: no soporto la semana santa...
Muchas veces me digo, tras recuperar con tanto ahínco y forofismo la llamada fiesta de los toros, aquella otrora nacional, la abanderada de aquel nacionalcatolicismo que padecimos como régimen, así como toda aquella estética de las fiestas populares y la semana santa, sólo falta, me digo, a veces, recuperar a Franco bajo Palio... Me da vergüenza ajena de dónde ha acabado aquel laicismo socialista y republicano, habiendo creado esa pantomima del paganismo de la semana santa para justificarse, cuando en esas organizaciones rancias que llaman Hermandades se refugia, las más de las veces, lo peor de cada casa... Esos meapilas siniestros, que además se manisfiestan contra el aborto aprobado ya hace 30 años, han conseguido que los alcaldes llamados socialistas, no sólo les subvencionen sus franquistas espectáculos (y no me refiero a pasear vírgenes, bellísimo espectáculo, sino a la esencia de sus protocolos para-militares y eclesiales), sino también, el que aquellos mismos alcaldes presidan sus desfiles, actos que llaman ellos fiestas paganas y, además, que aportan riqueza a la ciudad en forma de turismo, como forma de justificar esta regresión social, estética y ética.
Para entonces, uno está ya en el declive de todos sus temores y aparece la cruel realidad de los traidores, de los mediocres y de los que sólo aspiran al poder por el poder: la política como beneficio y como oficio, y no la política como servicio público transitorio y de transformación de la realidad.
Y, claro, para ello, París bien vale una misa...
Así nos va...

viernes, 19 de marzo de 2010

LEYENDO A BORGES EN EL DECLIVE DE LA TARDE...




Un patio

Con la tarde
se cansaron los dos o tres colores del patio.
Esta noche, la luna, el claro círculo,
no domina su espacio.
Patio, cielo encauzado.
El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa.
Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

ADIOS A DOS HOMBRES INTEGROS, HONESTOS Y SABIOS...

Ayer me comentaba Andrés Arenas que ya no quedan sabios...
Y comentábamos, también, que hoy, cuando más acceso se tiene a la información, es cuando menos formación hay en lo que a sabiduría se refiere. Y los pocos que lo son, los pocos que forman referentes, se nos van yendo uno a uno...
Estos días se nos han ido dos de ellos; que además, no sólo eran sabios, sino también, íntegros y honestos (lo de la honra forma parte de lo privativo; nunca me gustó esa palabra tan caragada de moralina y ligada a la sexualidad; prefiero la honestidad a la honradez para definir la reputación de las personas); estos días, decía, se nos han ido dos grandes referencias: Delibes primero, y luego Vidal-Beneyto.
Y mi admiración y respeto para ambos no suplen mi horfandad y mi desconsuelo ante tanta soledad, ante tanto páramo intelectual en el que se está convirtiendo esta España muerta; y si de aquel, de Delibes, siempre nos quedará su obra, tan amplia como digna y sobria, de Vidal-Beneyto, sí, también nos quedarán sus ensayos, sus artículos, su obra..., pero siempre echaré en falta aquella columna en EL PAIS que siempre nos llegaba cargada de crítica, de razonables exigencias y de proclamas en favor -constantemente, una y otra vez- de los más desprotegidos de la sociedad.
Y en este adiós a dos hombres sabios, íntegros y honestos, mi desnudez se hace aún más patente y débil...

jueves, 18 de marzo de 2010

LEYENDO A VERGÍLIO FERREIRA (Pensar-Acantilado)

"Hay un lenguaje universal para que las ideologías intercambien sus opiniones.

Ese lenguaje es el tiro".

UN RAYO DE LUZ EN UN DIA NUBLADO

Hoy, en la mañana, estuve con Andrés Arenas, gracias al sobrino Nono que concertó el encuentro.
Y ha sido muy agradable; como agradable es siempre encontrar gente honesta, culta y con capacidad para reconocer aún las cosas verdaderamente importantes de la vida. Y todo ello a pesar de todos los que intentan anular aquella honestidad, y a pesar de todos aquellos que también intentan acabar con la capacidad de reconocimiento de la belleza, la inteligencia y la sencillez de algunos seres humanos; minoría, por desgracia, pero vivos, al fin y al cabo...
Es entonces, en ese afán por acabar con lo brillante y minoritario, con lo difícil por inteligente, es entonces, digo, cuando triunfan los mediocres, cuando se regodean de sus hazañas y cuando se sienten fuertes los que se creen poderosos porque adormecen a las masas descargadas de futuro...

Tras el encuentro, fui a comer con los Marqueses: chirlas, quesos, ensaladas, solomillos y vinos... Y las primeras torrijas de Pasión... Maravillosa comida y cómplice reencuentro con los marqueses, tan importantes en nuestras vidas...

De regreso a mis estancias, nubes cortaban la luz del atardecer... Curiosamente, no me importó su grisura...
Al fin y al cabo, hoy tuve un rayo de luz en un día nublado...

P.S. Andrés Arenas, en la dedicatoria de su libro (Viajeros y Turistas en la Costa del Sol, de Rilke a Brenan), que le solicité, me dice:
Para Javier, un rayo de sol en un día nublado.
Que los dioses te acompañen. Un abrazo.
Andrés Arenas.
Málaga. Marzo 2010

martes, 16 de marzo de 2010

LEYENDO A DELIBES

En su compilación de notas, artículos, conferencias, etc, que tituló HE DICHO, cuenta Miguel Delibes hasta qué punto era sensible Paco Rabal, con el que mantuvo una gran amistad. Y decía Delibes:

A pesar de su sólida constitución,... Rabal es un ser afectivo, hondo y familiar, proclive al sentimentalismo. Ante la más mínima manifestación de cariño los ojos del actor se enternecen, se nublan de lágrimas...
En cierta ocasión, Rabal me mostró un periódico en el que se hablaba con elogio de uno de mis hijos y, mientras yo leía el artículo, él me observaba con atención :
-¿Es que tú no lloras? -me preguntó de pronto, desconcertado.
-Pero lo que aquí dice no es para llorar, Paco.
-¿No? Yo cuando leo algo bueno de mis hijos siempre lloro...

Y así fui pasando hoy la sobremesa...

domingo, 14 de marzo de 2010

CORRUPCIÓN Y JUSTICIA

Lo venimos denunciando desde hace mucho tiempo: sin justicia eficiente y suficiente no hay garantías democráticas; sin una eficaz justicia habrá siempre un déficit democrático y corrupción en la administración de aquella ineficaz justicia.
Leo en elpais.com:

Abogados de imputados por corrupción, el aparato del PP y magistrados quieren anular las escuchas para desactivar todo el proceso

El PP y los abogados de la red Gürtel, vinculada a ese partido, se disponen a liquidar un caso que puede estallarles en periodo electoral. El juez Baltasar Garzón está a punto de quedar despojado de funciones y cautivo de tres procedimientos penales orientados a su inhabilitación. Y el Tribunal Supremo ha autorizado que el líder de la trama corrupta, Francisco Correa, dirija la acusación contra el juez que le envió a prisión.

Mientras tanto, los ciudadanos permanecemos atónitos y asombrados ante tanta desvergüenza sin límites...

LA DECADENCIA MORAL DEL MUNDO DE HOY

Lo sabíamos; lo presentíamos... La decadencia moral del mundo de hoy no tiene límites. Leo en elpais.com:

El tráfico de órganos humanos es un pujante negocio en China, a pesar de que fue declarado ilegal en 2007, debido a la gran demanda existente por la falta de donantes. Intermediarios y vendedores buscan y ofrecen abiertamente en Internet riñones por precios entre 35.000 y 50.000 yuanes (3.750 y 5.360 euros). Según la página web del Centro Hospitalario número 1 de Tianjin, el precio de una operación de trasplante de hígado asciende a unos 200.000 yuanes (21.500 euros) "desde el ingreso del paciente hasta que es dado de alta". Para extranjeros, los precios son más caros, como ha sido el caso del español Óscar Garay.

Y la Iglesia Católica, con su Papa al frente, sigue condenando el uso del preservativo, mientras en Africa siguen naciendo niños con la enfermedad del Sida.

Mientras tanto, la pederastia abunda entre sus filas y a elevadas alturas de la institución.

La decadencia moral del mundo de hoy parece ilimitada...

UN NUEVO RENACIMIENTO...

La Vieja Europa necesita de un nuevo Renacimiento

AMO LA TOSCANA

Amo La Toscana; como amo a la persona con la que la visité la última vez...

¡Quien ama una vez, ama para siempre!
Y así, amo su luz, su atardecer, sus campos, sus ciudades, sus ríos...

Sus ocres, sus verdes, sus amarillos campos...

Y sus cipreses, sus girasoles, sus valles y sus colinas...

Y el fiume Arno...
Allí amé y f
ui amado. Y, a pesar de la berlusconización de la Vieja Europa, siempre nos quedará La Toscana; de abrigo, de consuelo, de refugio ante los fríos siniestros que recorren esta nuestra Vieja Europa...



viernes, 12 de marzo de 2010

MIGUEL DELIBES

Anoche supimos que quizá ya esté en sus últimos momentos de vida. Nació en octubre de 1920; por tanto, tiene 89 años.
Cinco horas con Mario, Las ratas, Mi idolatrado hijo Sisí, La sombra del ciprés es alargada, Los santos inocentes... Libros inolvidables (algunos llevados al cine o al teatro) de este honesto periodista, cazador y escritor.
Un hombre que decía de algunos políticos (quizá una enorme mayoría), como tantos que sabemos que piensan lo mismo, lo siguiente :

"Para el que no tiene nada, la política es una tentación comprensible, porque es una manera de vivir con bastante facilidad".

Premio Nadal; Premio Cervantes; Premio Nacional de las Letras Españolas, y muchas medallas para todos sus méritos... Y Doctor Honoris Causa por distintas Universidades...
Un hombre honesto, digno y humanista, que se nos apaga en busca del descanso definitivo y eterno; otro más que nos abandona; otro referente más que nos deja más solos, más huérfanos, más desnudos...
Pero para siempre ya nos quedarán sus libros, su ejemplo y su enorme capacidad de trabajo.

P.D.
"Ya no me verás nunca mejor de como estoy ahora".
"Se me acabó el tiempo".

Estas fueron las palabras que le dijo a Juan.Cruz: bellísimo texto que hoy publica EL PAIS:
http://www.elpais.com/articulo/cultura/verdadero/dueno/lengua/elpepucul/20100312elpepucul_3/Tes

Sí, se le ha acabado su tiempo: ya descansa en paz Miguel Delibes; como dije anoche, estaba en sus últimos momentos, y ha muerto esta pasada madrugada.

Descanse en paz un hombre honesto, humanista, cazador (desde el ecologismo castellano), y amante fiel -hasta el final- de Castilla (desde que paseé por primera vez por Castilla -La Vieja-, pasearla y conocerla, siempre me satisfizo; y ya, como él, considero a Castilla -La Vieja -una de las tierras más hermosas de las Españas).

Sobrecogido desde que Ángeles, su bella esposa, falleció con 50 años, a la que adoraba como un niño adora el asombro, desde entonces, desde aquella fatalidad -él lo contaba en entrevistas- vivió con desgarro la vida que tanto amaba, la vida que tanto le dió, la vida que tanto nos ha dado a los demás: una soberbia obra a la que volver cuando los fantasmas nos impidan los días...

miércoles, 10 de marzo de 2010

FUE PRESIDENTE DE LA XUNTA

Touriño deja el escaño y vuelve a su profesión, a su trabajo. Fue Presidente de Galicia, de la Xunta gallega.
De seguro, un hombre gris, discreto, quizá sin madera de liderazgo, y víctima también de un Bloque gallego con el que tuvo que torear el precio del gobierno; pero honesto, esa cualidad tan denostada en la vida pública de la modernidad, y especialmente en la vida pública española, donde nadie abandona tras perder una y otra vez, o ganar sólo cuando alguien lo decide al ser las listas cerradas.
Touriño deja el escaño; deja la política: perdió las elecciones y se va; vuelve a su trabajo: estuvo en política sólo el tiempo que los ciudadanos lo quisieron.

Ojalá todos los políticos actuasen igual.
Y desde aquí, desde este lugar donde me recluyo cual lobo estepario, hago explícito mi reconocimiento y mi respeto hacia este hombre, que no será un gran líder político, pero que ha demostrado ser un hombre honesto para así demostrar que la honestidad y la coherencia personal siguen siendo posibles en la vida pública.

martes, 9 de marzo de 2010

LEYENDO A J. AGUSTIN GOYTISOLO: YO AMABA AQUELLA CASA

Yo también amaba aquella casa...

La casa del jardín, la casa de los mandarinos recubiertos en su base de azulejos sevillanos, azules y blancos, a modo de tablero de ajedrez...

La casa de las piletas de lavar, piletas donde nos remojábamos en verano, cada día de aquellos veranos antes del mes de agosto, mes que llegaba la Tía Luisa de Madrid y teníamos que contenernos en juegos, gritos y costumbres, y que también estaban revestidas de azulejos sevillanos; como el patio, como el comerdor, como el zaguán...

Yo amaba aquella casa, ,la casa de la fuente de la rana, la de los bancos de madera a cada lado de los mandarinos, la de las enormes palmeras, la de los aguacates que por entonces no nos gustaban, y la de la cancela que daba al Barrio, donde en sus rejas se asomaba la miseria que tanto nos ocultaban...

Yo amaba aquella casa, donde las patinetas, las bicicletas, los coches oxidados, los trompos y las bolas; y los escondites cuando llegaba Pepe Rojo a pincharnos; y donde La Rubia nos daba pan con nata de leches recién llegadas...

Yo amaba aquella casa, donde los arriates del jardín, llenos de flores, nos hablaban de una eterna primavera...

Allí, sí, donde Ayalante eran conejos, gallinas, aceites y huevos...

Yo amaba aquella casa, la del pasadizo, con la escalera de caracol donde hacía números circenses, y donde cada navidad nos montaban un enorme Belén, aquel Belén de musgos y palmeras elevados a los corchos que escalaban las paredes hasta los cielos celestes cargados de estrellas de papel de chocolate...

Sí, yo también amaba aquella casa...

domingo, 7 de marzo de 2010

MARAVILLOSA POLITICA CULTURAL...

Recuerdo que el primer gobierno democrático del ayuntamiento de Málaga, liderado por Pedro Aparicio como alcalde, promocionó y subvencionó las conocidas peñas malagueñas, granero ya por entonces de la estética y ética de contrapoderes reaccionarios donde, decían, se articulaba la sociedad civil malagueña.
Con el tiempo, aquellas estructuras, reaccionarias en sus fines, sustentadas en subculturas populares ñoñas y regresivas en sus modales, y con relaciones machistas de parejas desclasadas (funcionarios, pequeños empresarios, autónomos, conseguidores; todos ellos, emborrachándose en cada acto; y ellas, sus señoras, jugando al bingo o bailando sevillanas en otro aparte), y como era de esperar, se han ido convirtiendo en estructuras graneras de votos PPros, donde esta estética y aquella ética machista-folclórica es tan representativa de tanto cateto desclasado y desorientado ante su indiferencia para con el mundo, como es el voto PPro mayoritario.

Hoy, en Madrid, y en otras muchas ciudades, como en Sevilla, hubo manifestaciones en contra del aborto; no de la ley aprobada, sino del aborto en sí. Y es que la derecha siempre intenta retrotraer todo al origen, quizá porque en el origen ya perdió este debate: tuvo tiempo de derogar la vigente ley y no lo hizo cuando gobernó, amén de haber sido la que mandaba a sus hijas a Londres a abortar cuando aquí estaba prohibido...
Y en la de Sevilla, han sido las Hermandades de las Cofradías de los santos que sacan en la Semana Santa las abanderadas de la manifestación; aquellas hermandades donde se articula la vida social sevillana, subvencionada, ¡como no!, por los gobiernos socialistas de la ciudad... Ser meapilas y socialista ha llegado a ser un plus para muchos que yo me sé; ¡qué dirán ahora!
¡Ojalá las hermandades de Sevilla no saquen a paseo a sus santos! ¡Qué semana santa más maravillosa sería!

¡Hay que ser torpes!... Y, sobre todo, reaccionarios (y se proclaman socialistas...).
Total, no son más que dos ejemplos de las políticas culturales del PSOE cuando llega al poder: subvencionar a las peñas malagueñas que luego, sus presidentes, piden el voto para el PP, y subvencionar a las hermandades sevillanas, que luego salen en manifestación diciendo no al aborto, un debate que la sociedad ya realizó hace 30 años...

LA DOBLE MORAL DEL PODER

Para la mayoría de las personas, su forma de ser, de estar y de vivir en el mundo, pasa desapercibida para una enorme mayoría, en tanto que su existencia no trasciende más allá de 50-100 personas +/- cercanas (conocer se conoce a mucha gente; pero cercanas, son muy pocas), bien sea por razones familiares o profesionales; y, sobre todo, porque su comportamiento, para ese puñado de gente, se considera normal; es decir, una persona que no destaca por sus actos o vicios (que dirían los clásicos) turbios, o grises, que es trabajador y que es buena persona...
Es lo que conocemos por personas con principios que llamamos morales y actitudes razonablemente solidarias para con sus allegados, amigos y/o conocidos, y que, afortunadamente, conforma la mayoría de la sociedad.

Por otro lado, existe una minoría social que, al ser famosa por su actividad (los llamados famosos, al serlo por los medios de masas, donde permanentemente aparecen, ya sean gente de la farándula, políticos o empresarios, y muchos vividores de la nada del engaño de los medios, en esa triple alianza de la carnaza-audiencia-publicidad), y como reflejo de la realidad de la pirámide del poder real y sus aledaños, una pirámide muy amplia en la base pero muy alargada en su finitud, se concluye:

1. La mayoría de las personas moralmente aceptables conforman el colectivo de la base social de la pirámide del poder; es decir, son los perdedores de la sociedad, y quizá por esta razón, su moral esté razonablemente intacta: una sociedad basada en el poder del dinero es capaz de comprar todo con aquel poder.

2. La minoría de las personas que calificamos de inmorales, y que a su vez, conforman el espejo donde reflejarse aquellos otros, los mayoritariamente perdedores morales, y que en el fondo aspiran a parecerse a aquella minoría, por rica, por poderosa o por vividora de la nada, aquella minoría inmoral, digo, conociendo esta realidad se saben ya ganadoras socialmente, con lo que practican lo que podemos definir como la doble moral; una, la decente, cargada de sus propias miserias, y desnuda cada mañana, cada amanecer y que habita en lo más hondo de la tragedia de su soledad; y otra, la indecente, que usa y abusa de la inocencia o de la simpleza de la mayoría de los mortales, aquellos que en su tragedia sólo aspiran a que un golpe de suerte les lleve a un estado parecido al de aquellos que usan y abusan de la doble moral. Para entonces, habrán salido de la enorme base social de la pirámide de los perdedores, pero a costa de iniciar el corto espacio-viaje que le lleva a la doble moral, aquella que mueve el verdadero poder del mundo de hoy.

RAREZAS

Como uno es muy raro, le gustan las rarezas...
Como uno es de los que cambian con la vida, sobre todo a relativizar y a crecer en escepticismo, aunque siga con la misma base sólidamente radical de los mismos principios, le gustan los cambios, siempre que no sean traiciones a uno mismo a cambio de no se sabe qué, cuánto o quién...

Y como uno es como es, no le gustan nada los que no son raros; al menos, en algo...
Como tampoco le gustan los que no cambian, aunque sólo sea en reconocer que no pueden o no les dejan cambiar, con el tiempo, con la vida y/o con sus asuntos...

sábado, 6 de marzo de 2010

OYENDO A SERRAT

Llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve...
Y sigue lloviendo... Y ya no podemos más...

AIRIÑOS, AIRIÑOS, AIRES

Lluvia, frío, viento... El Sur ya no es el sur. Pareciera el norte, aquel norte peregrinado en busca de sosiego, a sabiendas de lluvias, frío y viento...
Pero ni siquiera allí, cuando anduve peregrinando por sus ríos, montes y valles, y, sobre todo, por sus hermosas ciudades y sus recios mares, nuncanojamas sufrí de tanta lluvia, de tanto frío y de tanto viento...

Y así, recogido en estas estancias -donde ya no sabe uno si pertenecen al norte, o, peor, ya no sabe uno si son un nuevo castigo de los dioses para con la avaricia de los poderosos que tanto mal nos trajeron a todos-, lo cierto es que desayuné cual leonés del Bierzo, con aquellas mantequillas LORENZANA, con sal (hoy, mantequilla de culto), y me recordó aquellas también LORENZANA de la infancia en el jardín de los abuelos, donde en días como estos, el patio mojado no nos permitía cruzarlo; si acaso, espolvoreado de serrín...
Pero a través del pasadizo, si podíamos acceder al jardín, donde tras las lluvias aparecían los caracoles, y tras el sol la tierra olía a limpia, a nueva, a vida...

Pero por aquí no sale el sol, y la tierra ya no huele sino a humedad, a lluvia, a frío y a viento; y es que el mar está tan cerca que la tierra, empapada, destrozada de agua, ya parece el mar...
Y como canta Amancio Prada, leonés del Bierzo, y que también ama la Galicia que profeso, me consuelo oyéndole gritar, como lo hacía Rosalía de Castro, que los airiños, airiños, aires le lleven a ella...

viernes, 5 de marzo de 2010

LA RESPUESTA ESTÁ EN EL VIENTO

Pregunta: ¿por qué la España de la caverna, utiliza el negocio de los toros para enfrentar más a Cataluña con España? ¿Y si son tan españoles, por qué alientan tanto enfrentamiento en vez de buscar el consenso y la ausencia de tensiones territoriales?

Pregunta: ¿por qué la España de la caverna critica la censura, por ejemplo, de Chavéz para con medios de comunicación contrarios a él, y, en cambio, en Valencia, censuran unas fotos que reflejan peste de ellos?

Las respuestas siguen en el viento...
El viento reaccionario, xenófobo y liberal (?), que como nuevos fantasmas recorren Europa.

LOS AFECTOS

Ayer, a la hora tan exquisita del aperitivo, en el Café de La Bolsa del Hotel Molina Larios, había quedado con el sobrino Antonio-Alfama y con Carlos Pranger, el apodado nieto de Gerald Brenan. Tras unas cañas de cerveza, agradables como la dedicación de ambos para conmigo y mis asuntos, y tras irse el sobrino a una comida que tenía con Andrés Arenas, tuve una grata conversación con Carlos Pranger, con quien tengo un asunto comercial, a través de la RTVA, pendiente. Le pregunté por la Fundación Brenan; y, como me temía, me corroboró que está en el más absoluto de los abandonos por parte de las instituciones; en primer lugar, el Ayuntamiento de Alhaurín El Grande, donde un presunto delincuente volvió a obtener mayoría absoluta, y donde el opositor (y al parecer gran líder provincial y mente preclara del socialismo actual malagueño) prometió, que de ganar, levantaría de nuevo la Fundación, como se merece... Como perdió (no será tan preclara la mente como dicen), como Pilatos, mira para otro lado, pero con las manos sucias, sin lavar, pues tiene a la Diputación para que le ayude y los contactos con la Junta para encabezar ese apoyo a la Fundación Brenan que le niega el Ayuntamiento, amén de abrir así una brecha municipal de desgaste para con el actual presunto de todo, menos de limpieza.

Y es un ejemplo más de la España ineficiente; eso sí, muchos delegados de cultura: municipal, provincial, de la Junta...
En suma, deprimente...

Y cuando eran las 23,45 horas de la noche, recibí un correo vía BlackBerry de Lola Gamboa y María G Puyol que decía:

"Tito, maría melli y yo te saludamos desde un bar de tapas japonés"

Siempre es grato saber que hay "gente de verdad" por tu vida; pero si, además, son tus sobrinos, uno entonces se rehace del todo y se congratula de pertenecer al mundo; porque, a pesar de tantos pesares, la vida está llena de hermosura... Como el aperitivo de la mañana-tarde con Carlos y con Antonio-Alfama; y como el saludo de la BlackBerry de la noche de mis sobrinas Lola y María...

Son los afectos; es la complicidad... Y es la ternura; y es, también, la honestidad de los inevitables y auténticos sentimientos, incapaces ya de ocultarse...

EL PATIO

Revisando las fotos que el primo Javier G Fernández nos va mandando, hay siempre un escenario permanente... Los personajes (Sr. Don Paco, el bisabuelo; Don José, abuelo Pepe; los nietos, nuestros padres; y algunos de nosotros) van cambiando, como lo exige la naturaleza; pero hay un elemento que permanece; diríase casi intacto en nuestra memoria y hasta nuestra generación: hoy ya forma parte de la farmacia de los García Maldonados, tras las refromas de que fue objeto.
Me refiero al patio de la casa, la casa de los Garcia de Coín, en el nº 6 de la calle Feria, por donde he montado en bicicleta, alrededor del limonero, y he desfilado tocando el tambor...Y así, ahí van algunas fotos de aquel patio, con sus distintos personajes que lo vivieron...















martes, 2 de marzo de 2010

INDECENCIA VOMITIVA

Ver a Montoro, el que fue ministro del ramo cuando la aznaridad, culpando al gobierno de las cifras del paro, no sólo es indecente; es vomitivo.
Él, precisamente él, sabe que las políticas que reclama de este gobierno (y que en gran medida lleva a cabo) son las políticas (o mejor, la ausencia de políticas como liberales que las son) las que han llevado a la economía mundial a esta enorme -e incierta aún- crisis financiera y depresión económica, como consecuencia de aquella.
Que el gran valor de una alternativa política sea el declive a toda costa del adversario es el síntoma más evidente de una sociedad enferma en su estructura de poder. Exijamos, pues, alternativas políticas serias, democráticas y solventes; y condenemos el oportunismo político como estrategia electoral, así como la indecencia de vanagloriarse ante la gravedad de la situación real de muchas familias que nada tienen en el corto plazo como horizonte de salvación...
Me da asco de pertenecer a un espacio social donde se da carnaza a este tipo de gentuza que dice representar a la otra media España, la de siempre, la excluyente, la oportunista, la mezquina, la caciquil y la insaciable de poder.

HIJO DEL CAMINO...

Dedicado a mi sobrino Miguel, que también quiere ser hijo del camino...

Cuando corren vientos proteccionistas, nacionalistas, novecentistas y xenófobos, cuando la otrora Europa alardeaba de tener como valor político el derecho de asilo -hoy difícilmente sostenible-, cuando los discursos hipernacionalistas arañan votos de las reaccionarias clases populares que temen perder lo poco que tienen, leer a Amin Maalouf reconforta sobremanera.

Y así, si ya en EL LEON AFRICANO, Juan León de Médicis nos decía en su presentación:

"No procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía... Por mi boca oirás el árabe, el turco, el castellano, el beréber, el hebreo, el latín y el italiano vulgar, pues todas las lenguas, todas las plegarias, me pertenecen. Mas yo no pertenezco a ninguna. No soy sino de Dios y de la tierra, y a ellos retornaré un día no lejano...
...Mi sabiduría ha vivido en Roma, mi pasión en El Cairo, mi angustia en Fez, y en Granada vive aún mi inocencia".

Y si al final de su vida, Juan León de Médicis le dice a su hijo:

"Estés donde estés, querrán hurgar en tu piel y en tus plegarias. ¡Guárdate de halagar sus instintos, hijo mío, y guárdate de doblegarte a la muchedumbre! Musulmán, judío o cristiano, que te tomen como eres o que prescindan de ti. Cuando la mente de los hombres te parezca estrecha, piensa que la tierra de Dios es ancha y anchos sus manos y su corazón. No vaciles nunca en alejarte allende todos los mares, allende todas las fronteras, todas las patrias, todas las creencias".

Para terminar, Amín Maalouf, en su libro ORÍGENES, nos dice lo siguiente:

"No me gusta la palabra raíces, y menos aún me gusta la imagen. Las raíces se entierran en el suelo, se retuercen entre el barro, prosperan en las tinieblas; tienen al árbol cautivo desde que nace y lo nutren a cambio de un chantaje: -¡Si te liberas, te mueres!
...Pertenezco a una tribu que, desde siempre vive como nómada en un desierto del tamaño del mundo. Nuestros países son oasis de los que nos vamos cuando se seca el manantial; nuestras casas son tiendas vestidas de piedra; nuestras nacionalidades dependen de fechas y de barcos. Lo único que nos vincula, por encima de las generaciones, por encima de los mares, por encima de la Babel de las lenguas, es el murmullo de un apellido".

Gracias a personas como Amin Maalouf se nos hacen más llevaderos estos tiempos de hoy; tiempos de hoy, por donde corren excesivos vientos proteccionistas, nacionalistas, novecentistas y xenófobos, y muy temerosos de un incierto futuro, que sin duda siempre será mejor...

lunes, 1 de marzo de 2010

OBLICUAMENTE INCLINADO HACIA LA MELANCOLÍA...

Los últimos días de este febrero -ya ido- han sido sorprendentes...
Reencontrarte con personas que no ves desde hace más de 25 años, aquellos que por entonces formaron tanta parte de ti como tú de ellos, de seguro que es cuanto menos sorprendente... Y enormemente grato; como un beso.
Los últimos días de este febrero -ya irrecuperables, pero permanentes- me han devuelto a seres humanos que aunque nuncanojamás había dado por perdidos, sí presentía que por mor de las distancias y los asuntos, los encuentros los serían como rarezas o como accidentes...
¡Ay!... Pero el prodigio de internet -y los azares- hicieron posible el reencuentro.
Y si escasos han sido estos días (largos en risas y recuerdos; cortos en tiempo, ese impostor asesino de la vida), al menos el tocarnos, el abrazarnos, el sabernos ya como antes nos sabíamos..., en eso que llaman los adentros, las confidencias, las intimidades, las complicidades..., en todo eso que es lo que de verdad merece la pena en la vida obtener para siempre ya tener..., eso que llaman sentir en lo hondo, en lo inaccesible y permanente..., donde no habitan los demonios, ni los temores, ni los rencores, ni los reproches, ni las miserias..., en donde no habitan los olvidos..., en donde sólo habitan los afectos, las risas, los soberbios momentos que pasamos juntos llenos de ilusiones y proyectos...., allí, en donde nada puede ya horadar y dañar lo obtenido..., allí, en donde ya siempre permanecerá sobresaliente ese factor de nuestra condición que definen como humano..., en esas estancias, allí en lo profundo y hondo, han sido días repletos de complicidad, afecto y ternura...
¡Adiós, Miguel!, al fin recuperado. Que sepas que siempre estaré aquí para todo aquello que de mi necesites.
¡Adiós, Juan!, aunque te tengo ya otra vez cerca, a ti no te tenía tan perdido.
Y Rafael, Vicme, ya sabéis: volver, regresar, siempre es inevitable...
--------------------------------
28 DE FEBRERO
Hoy es el Día de Andalucía, ese invento de los que pretenden crear una conciencia nacional donde nunca la hubo -más allá de española, y con matices-, dado el alto nivel de emigración y de inmigración del que casi siempre fue víctima este territorio de luz, de pasión y de hermosura, donde siempre convivieron diferentes culturas, y donde se sigue produciendo una enorme creatividad artística y cultural, a pesar de tanto reaccionario que pretende lo contrario: crear una conciencia nacional donde nunca la hubo, excepto en la mente de aquel conservador notario llamado Blas Infante (y que como todas, de alcanzarse aquella conciencia nacional, acabará siendo excluyente), y terminar con tanta creatividad artística en libertad, no vaya a ser que no controlemos sus conciencias y sus miedos...
Hoy, además, se cumplen 30 años de autonomía, ese otro intento institucional para apoyar aquel de la conciencia nacional y como respuesta a los procesos separatistas vasco y catalán, aún no resueltos; aquel "café para todos" que sólo ha servido para emborronar aún más el sempiterno proyecto de España como nación, a costa de un enorme gasto público ineficiente, con parlamentos ¡hasta en Murcia! Ha sido, al fin, aquello de ¡Viva Cartagena!...
Y con estos mimbres, con estos proyectos, una clase política andaluza denostada por sus ciudadanos, cansina en sus discursos, inmovible de sus asientos y sus ámbitos de poder, hoy aquí, mañana allí, asiste hoy emperifollada con ese ética-estética antigua y demodé de la que provienen la mayoría de sus actores.
Menos mal que dentro de unas horas, a la hora del almuerzo, hemos quedado para comer unos amigos, al fin reencontrados.
Al menos, por unas horas, nos parecerá estar en la Alhambra de Granada, o en la Mezquita de Córdoba, o en la Alcazaba malagueña, y no en esta Andalucía tan cateta como reaccionaria que ha creado esta clase dirigente que nos gobierna, muy reaccionaria e impresentable.