domingo, 31 de agosto de 2014

Y FUE LA SORPRESA...

No es la primera vez, ni será la última, que hable de mi gente y/o de mis sobrinos... Pero hoy tengo que hacerlo inevitablemente...
Acabo de llegar de Málaga, donde, en principio, íbamos a celebrar el cumpleaños de la sobrina Lola; pero al llegar, para mi asombro, los sobrinos habían preparado una fiesta homenaje en mi honor: Al entrar todos se abalanzaron sobre mi y todos me felicitaban por mi nueva vida... Y claro, no salí de mi quietud y sorpresa hasta que pasaron unos minutos...
Y he aquí el testimonio...
Sí, mi gente, ya lo he dicho muchas veces, es especial; pero mis sobrinos son todos adorables...
Y a resaltar la tarta con mi CUANDO LOS DÍAS, y la caricatura con el guiño a mis dibujos y a Pessoa de una artista gallega...
Fue una noche inesperadamente maravillosa...
Gracias queridos; y, especialmente, a mis sobrinos, esos seres irrepetibles que, repartidos por este jodido mundo, forman parte de la única esperanza: la de que es posible otro distinto, tan nuevo como necesario...






miércoles, 27 de agosto de 2014

REFLEXIONES EN UN DESIERTO; MI DESIERTO...

Lo que vengo defendiendo (al parecer, en un desierto) es que las soluciones a la crisis no pueden ser ya locales, de países. Y mientras lo consientan los países líderes del mundo, EE.UU., China, Alemania, Japón, Inglaterra, Francia, etc, (y cuando digo los países líderes digo los poderes reales de esos países: siempre he sabido que Obama no manda lo que dice que manda; como la Merkel no manda lo que dice que manda; quizás por eso siempre fui muy escéptico), nunca habrá solución duradera a los problemas de la actual crisis.

Reitero, un mundo donde se ha globalizado el poder del capital frente a la dispersión de los poderes políticos en distintos países que siguen con los modelos estados-nación del siglo XIX y XX, será un mundo de esclavos, sin democracia real y sin libertad auténtica...

Y por poner un ejemplo. ¿alguien en su sano juicio y siendo riguroso, es capaz de pensar, desde posiciones progresistas, que Podemos, por ejemplo, de llegar al poder, sería capaz de acabar con la actual crisis económica española? ¿Qué capacidad tenemos en España de ordenar y condenar las golfadas del capital financiero mundial? Dicen, dejamos de pagar la deuda. Vale. ¿Y cómo nos financiamos a futuro, estando el mundo como está y siendo sus poderes reales los que son?

Y lo grave es que el capital mundial, que está formado, entre otros, por tus ahorros y los míos, los de todos, los manejan los grandes grupos financieros, sin patria ni rigor, a su antojo, entrando en el capital de miles de empresas y negocios, muchos ilegales, vía fondos de inversión; fondos de inversión que ni tu ni yo ni nadie controla, porque el controlador, el poder político, en su dispersión de poderes locales, es incapaz de articular una respuesta global a esta situación en forma de contra poder...

¿Hasta cuándo vamos a caer en el juego de cuatro demagogos que no quieren ver la complejidad de la realidad?

Conmigo que no cuenten...

REFLEXIONES A RAÍZ DE LA CRISIS POLÍTICA FRANCESA

Hace tiempo, desde el inicio de la crisis financiera, que se pone el acento en que los partidos socialdemócratas han abandonado su ideario, su programa y sus ideas... Y que por eso han sido despreciados por el electorado, que les ha ido quitando apoyos año tras año... Y casi todos los analistas que creímos serios se han apuntado al fenómeno Podemos como justificación de aquel abandono del ideario socialdemócrata, cuando lo de Podemos ya hemos visto que no es nada nuevo (ya en la transición existían esos discursos), más allá de que siempre en toda crisis económica aparecen los radicalismos de izquierdas y de derechas (los ultranacionalismos).

En cualquier caso, quizás porque no interesa desviar el análisis hacia ese terreno, la verdadera causa del abandono del ideario de los partidos socialdemócratas al llegar al poder no es sino la consecuencia de una triste realidad, una realidad que ha acabado con el gobierno francés en su intento de cambiar el rumbo de las políticas de austeridad hacia políticas de empleo: los mercados le han dicho a Hollande que nada de nada, que por ahí no... Y ha tenido que rectificar...

Como he señalado en otras ocasiones, la conclusión, desde hace tiempo ya, no es que la socialdemocracia haya renunciado a nada; la conclusión es que la globalización que se ha desarrollado y consolidado ha puesto a las claras que el poder financiero es el que verdaderamente gobierna el mundo, como ha ocurrido siempre sólo que no se visualizaba con tanta nitidez como hasta ahora... Por tanto, es un problema de la democracia, de occidente, de toda la ciudadanía: el poder no reside en la voluntad popular sino en los grandes grupos financieros, que usan y abusan de nuestros ahorros y que los mueven por el mundo a su antojo; pensar que una promoción de viviendas sociales de Madrid ha sido malvendida a un fondo de inversión "buitre" de manera legal (al parecer) es un ejemplo clarísimo de la renuncia de la ciudadanía (y de sus representantes) a ejercer el poder frente al verdadero poder del dinero, el que ha movido siempre el mundo, sólo que no nos enterábamos tan a las claras como hoy de esta triste y difícil realidad...

Manda quien manda: hay una crisis de la democracia en Occidente de calado: la deuda de los poderes públicos y empresas y bancos de muchos estados hace inviable el poder ejercer políticas en contra de aquellos verdaderos poderes. Si me debes cien, no me puedes pedir 1000, cuando veo que no podrás pagarme ni los cien... Y esa es la realidad: los estados nunca mandaron; hoy, endeudados, menos aún. Y para colmo, el capital (nuestros ahorros incluidos) especulan libremente por el mundo frente a unos estados dispersos en sus poderes territoriales y con contradictorios intereses a corto plazo...

La crisis de la soberanía popular como poder es tan enorme que me temo lo peor... Por tanto, queda pues una inmensa tarea a la ciudadanía occidental, más allá de las fullerías intelectuales que queramos...

lunes, 25 de agosto de 2014

A VECES...

A veces, mientras ando solo al sol
y con mis ojos claros miro al mundo
donde todo fraterno me parece,
la luz, la hierba, el aire y el insecto,
de pronto se me hiela el corazón...

CAMILLO SBARBARO (1888-1967)
(Poetas italianos contemporáneos. Edición y traducción, Ángel Crespo. Círculo de Lectores. Barna 1994)


Sin sufrir, no hay relato; sin sensibilidad, no hay oficio

sábado, 23 de agosto de 2014

¡¡NO AL TORO DE LA VEGA!!

Cuando un año más se acerca una nueva representación de la sempiterna España salvaje y pre-moderna...
Cuando de nuevo la marca España saldrá en todas las televisiones del mundo como lo que es y representa...
Cuando aún estamos recordando que no aprendemos sino a olvidar el pasado para repetirlo siempre...
Cuando parece que nunca saldremos de la hosquedad...
Al menos no callaré...
¡NO AL TORO DE LA VEGA!


LA MEMORIA, NO EXTINGUIBLE, DE TODOS...

"DESDE Granada subimos hasta Víznar. Vagamos por el borde sombrío del barranco. -¿Dónde?, decíamos. Era el otoño. Los hermanos, las viudas, los hijos de los muertos venían con grandes ramos. Entraban en el bosque y los depositaban en algún lugar, inciertos, tanteantes. ¿En dónde ha sucedido? -Lo mataron a él, decía la mujer, pero aquí también mataron a otros muchos, a tantos, a esos que ahora nadie ya recuerda. -Él ya no es él, le dije. Es el nombre que toma la memoria, no extinguible, de todos."

(Víznar, 1988)

José Ángel VALENTE (Fragmentos de un libro futuro)


jueves, 21 de agosto de 2014

PARTIR ES MORIR UN POCO...

Cuando, en la tarde, sigo oyendo fados de Antonio dos Santos...
Cuando sigo pensando en Lisboa...
Y cuando aún pienso en ti, que tampoco ahora te nombro...


VALENTE, HOPPER, EL TIEMPO Y EL MAR...

"Ha pasado algún tiempo. El tiempo pasa y no deja nada. Lleva, arrastra muchas cosas consigo. El vacío, deja el vacío. Dejarse vaciar por el tiempo como se dejan vaciar los pequeños crustáceos y moluscos por el mar. El tiempo es como el mar. Nos va gastando hasta hacernos transparentes para que el mundo pueda verse a través de nosotros o pueda oírse como oímos el sempiterno rumor del mar en la concavidad de una caracola. El mar, el tiempo, alrededores de lo que no podemos medir y nos contiene."

'(Desde el otro costado)'

José Ángel VALENTE (Fragmentos de un libro futuro. Galaxia Gutenberg/Circulo de Lectores. Barna 2000)

(Dibujo: un homenaje a Hopper)


OYENDO FADOS DE DOS SANTOS...

Oyendo fados de Antonio dos Santos sólo pienso en Lisboa...
Y en ti, que no te nombro...



YA SE APAGAN LAS FAROLAS...

"Ya se apagan las farolas de la calle donde Luisa vive ahora. Son las siete y hace frío. No ha llovido, pero el suelo está mojado. Ella asoma y me despide, pero yo no reconozco su vestido. Tiene cara de cansada y su mirada me provoca escalofríos.
Ya se apagan las farolas y hace tiempo que quisiera estar contigo..."
COQUE MALLA


UN HERMOSO POEMA DE CLAUDIO RODRÍGUEZ

DON DE LA EBRIEDAD I

Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.

Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!

Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?

Y, sin embargo -esto es un don-, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.

CLAUDIO RODRÍGUEZ


miércoles, 20 de agosto de 2014

UN AÑO MÁS HEMOS RECORDADO A FEDERICO...

18-19 de agosto de 1936
18-19 de agosto de 2014

A UN POETA MUERTO
(F.G.L.)

Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.

Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.

La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.

Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.

Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.

Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.

Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.

Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.

Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.

Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.

Como leve sonido:
hoja que roza un vidrio,
agua que acaricia unas guijas,
lluvia que besa una frente juvenil;

Como rápida caricia:
pie desnudo sobre el camino,
dedos que ensayan el primer amor,
sábanas tibias sobre el cuerpo solitario;

Como fugaz deseo:
seda brillante en la luz,
esbelto adolescente entrevisto,
lágrimas por ser más que un hombre;

Como esta vida que no es mía
y sin embargo es la mía,
como este afán sin nombre
que no me pertenece y sin embargo soy yo;

Como todo aquello que de cerca o de lejos
me roza, me besa, me hiere,
tu presencia está conmigo fuera y dentro,
es mi vida misma y no es mi vida,
así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva.

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.

LUIS CERNUDA

LA MAÑANA Y EL PERRO...

La mañana apetecía navegarla...
Pero el perro sólo quería alcanzar la tierra donde cazar...


TABUCCHI, PESSOA, LISBOA, PORTUGAL...

Releo este delicioso librito del toscano Tabucchi, quizás el escritor italiano más portugués de toda la historia de la literatura italiana...
Amaba Portugal; como amó Lisboa (donde vivió y murió) y dejó patente siempre su enorme devoción por Pessoa, el más grande escritor de la Iberia moderna...
Hace dos años ya que se nos fue, pero no dejo de leerlo jamás, como sostendría Pereira, su Pereira, su Mastronianni redactor de las necrológicas del periódico del que sobrevivía...
Y leo:

"...Verá, respondió Caeiro, yo soy su padre. Hizo una pausa, se alisó sus escasos cabellos rubios y continuó: yo he desempeñado el papel de su padre, Joaquim de Seabra Pessoa, que murió de tisis cuando usted era un niño. Pues bien, yo he ocupado su lugar.
Pessoa sonrió. Lo sabía, dijo, siempre le he considerado mi padre, incluso en mis sueños ha sido usted siempre mi padre, no tiene nada que reprocharse, Maestro, créame, para mí usted ha sido un padre, aquel que me ha dado la vida interior..."

ANTONIO TABUCCHI (Los últimos tres días de Fernando Pessoa. Alianza Cien. Madrid. 1996)


lunes, 18 de agosto de 2014

TARDES DE VERANO...

Siempre me gustaron las tardes; siempre deseé habitar en las tardes…
Las mañanas las encontré siempre muy vulgares por menesterosas; y las horas que dedicaba a dormir las consideré siempre inútiles por no vividas, por no sentirlas, no gozarlas… Sí, siempre me gustaron las tardes; y sobre todas, aquellas del verano cuando regresábamos del mar o de las piscinas… Y cuando nos aseábamos y salíamos a pasear…

Los cielos, ya para entonces, se habían teñido de colores y tonos imposibles por hermosos; y todo el conjunto se convertía en un prodigio insuperable en su belleza y bienestar…

Era cuando la noche llegaba en silencio, poco a poco; como aquellas mujeres de nuestras vidas que nos conmovieron y que se nos adentraron, lentamente, hasta agarrarse fuertemente a nuestros huesos…


sábado, 16 de agosto de 2014

UN GOLPE DE CALOR...

Ayer estuve en El Rincón de la Victoria, donde Mateo, el nieto de la hermana mayor, y donde después de comer me dio un leve mareo del golpe de calor que sentí de pronto en su terraza... 
Y tras recuperarme un rato, regresé a casa, donde el aire acondicionado, un atril de pared que sostiene el kindle y el Mac me van recuperando de esta mala tarde...
Y claro, en mi estado, decidí no acudir a Coín, donde esta pasada noche tuvo lugar otra gran Primada García con motivo del fin de Fiestas y de la procesión de la Virgen de la Fuensanta, la patrona de Coín...
El calor agudiza la EPOC moderada que tengo y lo paso mal...

Hoy ya estoy bien... 

Sí, llevaba razón Lord Byron, que sólo salía para renovar su necesidad de estar solo...



viernes, 15 de agosto de 2014

Hoy pasé el día con el sobrino-nieto Iñigo; entre arboledas...




MIS GRANDES LOCOS...

"Mi alimento es todas las cosas"
J.L. BORGES
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"El mito es la nada que lo es todo"
F. PESSOA
-----
"Sólo salgo para renovar la necesidad de estar solo"
LORD BYRON

FLOTA UNA LUZ

A PUNTO DE UN VIAJE EN COCHE

Las ventanas reflejan
el fuego de poniente
y flota una luz gris
que ha venido del mar.
En mí quiere quedarse
el día, que se muere,
como si yo, al mirarle,
lo pudiera salvar.
Y quién hay que me mire
y que pueda salvarme.
La luz se ha vuelto negra
y se ha borrado el mar.

FRANCISCO BRINES


jueves, 14 de agosto de 2014

EL MEDITERRÁNEO

"...Yo, que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno
que han vertido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno...

...Cerca del mar. Porque yo
nací en el Mediterráneo."

J.M. SERRAT



miércoles, 13 de agosto de 2014

MUERE LAUREN BACAL

Me atrapó en Cayo Largo...
No superé que me la quitara H. Bogart. Pero la perdoné cuando él hizo de Rick en Casablanca...
La comprendí y asumí mi derrota, a pesar de que era más alta que él: los de mi generación siempre hemos llevado mal eso...
Siempre la estuve esperando... Pero ya es tarde...
D.E.P.

OJALÁ...

Ojalá pronto las playas...
Ojalá solitarias y azules de arena...


UN DÍA CON MATEO Y SU MADRE, LA SOBRINA ANA





EN BOMARZO

Tras un día de reencuentros...
Donde lugares eternos ya...
Y donde nunca el olvido...


UN DÍA CON IÑIGO...




LOS FALTOS DE CARIÑO...

In memoriam

....Al nogal, que aquí llaman noguera, le he puesto de nombre Pío Baroja; al ciprés de alargada sombra, Miguel Delibes; a uno de los laureles, Unamuno; al pino, Azorín; a la higuera, Hemingway; al ciruelo, Josep Pla, y al magnolio, Lin Yutang. El pino, el ciruelo, el sauce, que por desgracia no tengo, y el ciprés son los árboles preferidos de los poetas, los jardineros y los calígrafos. A los chinos, la civilización más antigua, les hago mucho caso en estas y otras materias...

MANUEL LEGUINECHE (El club de los faltos de cariño. 2007)


COMO ANTES

Las cosas siguen como antes,
pero él ya no está.
Todo ha terminado.
Quiero decir algo,
mas me lo impiden las lágrimas.

LI QINGZHAO (Poetisa de la dinastía Song, 1083-1151)


LA LUNA DE AGOSTO


10 DE AGOSTO (SAN LORENZO)

... "En esta isla y en esta noche el tiempo pesa más de lo que acostumbra, es más palpable que en otros sitios. Como los olivos viejos, eclipsados por los pinos, pero fuertes como los acantilados, los recuerdos de mi época en Ibiza brotan en la oscuridad demostrándome que los años que han pasado desde entonces son ya muchos, que el mundo ha cambiado tanto como la propia isla y como mi vida, que, como las ilusiones de aquella época, mi juventud se desvaneció en el momento mismo en el que me fui de aquí. Algo que yo ya sabía, pero que no esperaba ver con tanta crudeza."

JULIO LLAMAZARES (Las lágrimas de San Lorenzo. Alfaguara. Madrid 2013)


viernes, 8 de agosto de 2014

CUANDO LOS DÍAS...

Cuando el mar fue cerrando sus aguas y besaba las playas...
Cuando la tarde se iba despidiendo...


EL OCASO

"Cada sol tiene su ocaso".
(Proverbio árabe)


Y YO, MURIENDO EN ESTA LARGA NOCHE DE PIEDRA

LONGA NOITE DE PEDRA

O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.

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LARGA NOCHE DE PIEDRA

El techo es de piedra.
De piedra son los muros
y las tinieblas.
De piedra el suelo
y las rejas.
Las puertas,
las cadenas,
el aire.
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.
Los corazones de los hombres
que a lo lejos acechan,
hechos están
también
de piedra.
Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.

CELSO EMILIO FERREIRO (1962)