"LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN"...

Mañana/tarde ajetreada…

Paseos, aperitivo y reencuentro con una mujer que de ser uno más joven se volvería loco de atarse a ella de por vida y muerte… Ella lo sabe…

Recojo gafas en óptica de referencia y compro cuadernos, libretas y minas de grafito para lapiceros de diferentes tamaños…

Y, como siempre sucede, no puedo entrar en la cafetería del museo Thyssen de Málaga: al cabo termino en la librería del museo, “et voilà”…

Ya nos lo dijo Rafael ARGULLOL:

…”El verdadero iniciador y sustentador del concepto renacentista del amor y de la belleza es Francesco Petrarca (1304-1374). En éste el amor, lo mismo que la belleza, deja de ser simbólico”…

(Rafael ARGULLOL. El Quattrocento)…

Y claro, no pude resistirme… Y leo a Petrarca:

“LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN”

GOZO ¿Qué dirás si soy yo mismo quien compone los libros?

RAZÓN Ésa es una enfermedad corriente, contagiosa e incurable. Todos se arrogan el oficio de escritor, que es propio de muy pocos. El afecto de este mal contagia a muchos, porque es fácil envidiar a alguien, pero muy difícil alcanzarlo (…) Cada día hay más escritores y cada día escriben peor, porque es más fácil seguir que superar (…) Ojalá escribiesen solamente los que saben y pueden, y los demás leyesen u oyesen”…

(Francesco PETRARCA. Remedios para la vida)…

11-M: 22 AÑOS YA...

Hoy hace 22 años ya de aquel espantoso atentado terrorista que los impresentables de entonces en el poder quisieron vestir con otro traje para no perder unas elecciones que al cabo perdieron, más por mentirosos interesados que por méritos del ganador pero con un coste humano irreparable de muerte y terror… Y aún no han pedido perdón siquiera...

Era cuando hablaban del milagro económico ("Españaaaa va biennnn"), cuando la guerra ilegal de Irak ("estamos trabajando en ellooooo": todavía no ha pedido perdón, repito), y el 11-M (tampoco han pedido perdón y siguen mintiendo con ETA: "que te vote Txapote", etc)...

Y la que cree ser Ministra de Asuntos Exteriores de España se va a New York a pavonearse cuando estamos ante otra guerra ilegal y de incalculables consecuencias, todas ellas previsiblemente malas... 

Mientras tanto, el gallego obligado a Madrid sigue sin enterarse de nada...

La historia los vuelve a regresar al origen y ya están apoyando -una vez más- al Sheriff anaranjado con pelo amarillo que habita una casa blanca, cuando aún no han pedido ni siquiera perdón por lo de Irak, una guerra ilegal como la de hoy y que costó una tragedia colectiva que nunca podremos olvidar...

¡Vaya tropa, que diría aquel de -"Luis, sé fuerte"!!!...

¡Pandilla de...!!!...

..........................

P.D.

Allá ellos: la historia los juzgará… Nunca el olvido...

PEREGRINO EN LA TIERRA...

CUANDO los días...

"Sí, no soy más que un caminante, un peregrino en la tierra. Pero ¿vosotros sois algo más?"
GOETHE (Los sufrimientos del joven Werter)

Foto: "Goethe in der Campagna; Gemälde von Tischbein"

EN ESA INCIERTA EDAD CIERTA...

Llega una incierta edad certera en la que al fin comprendes que sólo somos supervivientes anhelando certezas a sabiendas de que sólo una existe de manera tan implacablemente inevitable como eficiente...

Nobles y villanos; imbéciles y brillantes; decentes y amorales; locos y cuerdos; vividores y vivientes: todos buscando la salida de los tormentos...

La vida -en su constancia, la causa...
El mundo -en sus miserias, la geografía...

PATRIA...

"Nada hay más siniestro que el empleo de la palabra 'patria', cuando no sabemos qué quieren decir los que nos la imponen, y qué ganancias sacan quienes, sistemáticamente, la utilizan"

(Emilio LLEDÓ)

VIVIR...

"...Vivir es aprenderse
parte de uno mismo, mientras observamos
cómo en la placidez de las cosas
los sentidos se nos calman y nos crecen
raíces que convertimos, poco a poco
y sin esfuerzo, en un riquísimo pasado"

(Miquel MARTÍ i POL)

MUERE LOBO ANTUNES... QEPD...

Acabo de conocer de la muerte de António Lobo Antunes, quizá uno de los más grandes escritores de mi querida Portugal que hasta hoy vivía...

Descanse en paz uno de los escritores más honestos consigo mismo y más humilde...

Leamos a Lobo Antunes como el mejor recuerdo, mientras la saudade suena como un "Liebesträume" (sueño de amor) de F. Liszt, por ejemplo el Nº 3...

"Crecí en los suburbios de Lisboa, en Benfica, por aquel entonces pequeñas quintas, travesías, casas bajas, oyendo a las madres que llamaban a la hora del crepúsculo

-Víííííítor

con un grito que, salido de la Rua Ernesto da Silva, alcanzaba a las cigüeñas en la copa de los árboles más altos y ahogaba a los pavos reales en el lago bajo los álamos..."

(António LOBO ANTUNES: "Libro de crónicas". Traducción de Mario Merlino. Debolsillo)