sábado, 21 de marzo de 2026

MIS COSAS DE LOS OTROS (II)...

"La poesía no es un sentido sino un estado, no un comprender sino un ser"

(Cesare PAVESE)

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"La ambición es el último refugio de los fracasados"

(Oscar WILDE)

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"Sólo me han amado de verdad en una ocasión"...
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"La tragedia principal de mi vida es, como todas las tragedias, una ironía del Destino. Recuso la vida real como una condenación; recuso el sueño como una liberación innoble.. Pero vivo lo más sórdido y lo más cotidiano de la vida real; y vivo lo más intenso y lo más constante del sueño. Soy como un esclavo que se emborracha por la siesta -dos miserias en un solo cuerpo"...
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"¿Quién soy yo para que me perturbe verte?
Zarpa del muelle, crece el sol, se yergue oro,
lucen los tejados de los edificios del muelle,
todo el lado de acá de la ciudad brilla...
Parte, déjame, vuélvete
primero el navío en medio del río, destacado y nítido,
después el navío camino de la barra, pequeño y negro,
después punto vago en el horizonte (¡oh angustia mía!),
punto cada vez más vago en el horizonte...,
nada después, y sólo yo y mi tristeza,
y la gran ciudad ahora llena de sol
y la hora real y desnuda como un muelle ya sin navíos,
y el giro lento del guindaste que, como un compás que gira,
traza un semicírculo de no sé qué emoción
en el silencio conmovido de mi alma"...

(Fernando PESSOA)
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¡Qué grande fue Theodorakis!!!...
Somos legión los que seguimos oyendo su música, esas sus maneras de elevarnos sobre los cielos azules de nuestro Mediterráneo, el mar de tantas vidas y tantas muertes...
Y tan siempre en la fatalidad de guerras y olvidos...
Con Parios, quizá el más grande de sus intérpretes...
Y me creo en el Olimpo con mis dioses más mundanos...



MIS COSAS DE LOS OTROS (I)...

Normalmente se habla de los 80 del siglo pasado por aquello de los años de "la movida"...
Yo hoy lo hago por mis tres "P": Pavese, Pla y Pessoa... Tres "P" que desde entonces (la edición de Bruguera-Alfaguara traducida por Ester Benítez me llegó en 1980; la de Pla en Destino, con traducción de Dionisio Ridruejo me hice con ella en 1981; y la de Pessoa en Seix Barral, con traducción de Ángel Crespo me llegó en 1984) rediseñaron mi visión/pasión por la literatura...
Mi generación leyó lo que pudo leer, por aquello de la censura; no lo que quiso; lo cual nos obligó a hacerlo sin el rigor necesario... Pero, repito: Pavese, Pla y Pessoa, mi trío de "Ps", revisó mi mundo emocional como lector en los primeros 80 del siglo pasado...
Y lo hizo tanto que siempre los tengo a mano, cerca, de manera inevitablemente necesaria...
Et voilà...


ALBADA...

Esta Albada de Labordeta siempre me emociona... La España deshabitada, ida, emigrada, dejando sus tierras y casas vacías, la que llaman la España vaciada, aquella que fue víctima de un desarrollismo tan rápido como poco planificado, hoy se reivindica, canta y reclama su fuerza, su regreso al origen... Cuando el modelo de grandes ciudades se agota y cuando los territorios dejan de estar articulados y mueren...
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Hevia y Carmen Paris interpretan esta Albada del inolvidable Labordeta...
Y un recuerdo con abrazos para mis amigos aragoneses, una tierra que conozco y amo...



IN MEMORIAM...

…”Crecí entre el señor Paulo que curaba con cuerdas y cañas las alas de los gorriones, y los Ferra-O-Bico, cuya tía se fugó con un gitano y leía el destino en las playas, embozada de negro como la viuda de un marinero que nunca hizo puerto”…
(António LOBO ANTUNES: ‘Libro de crónicas’. Traducción de Mario Merlino. DeBolsillo)
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P.S. Después de estas experiencias y con este bagaje tuvo que hacerse psiquiatra si quería conocer las profundas tinieblas del ser humano y si quería dejarnos una obra irrepetible, como así ha sido… DEP uno de los grandes de mi amado Portugal…



sábado, 14 de marzo de 2026

PETRARCA ME SIGUE REMEDIANDO PARA LA VIDA...

Sigo en el ‘Quattrocento’ con Petrarca en este sábado de marzo triste como una sombra… Y leo:
…“GOZO: Escribo libros.
RAZÓN: Te resultaría de más provecho arar, pastorear, tener o navegar. Muchos que nacieron dotados para las artes mecánicas quieren ser filósofos ‘contra natura’; y al revés, la fortuna ha convertido en labradores, pastores, oficiales o marineros a muchos que nacieron para la filosofía. Por eso se maravillan quienes ignoran la causa de que en el mar o en el campo, en los bosques o en los talleres, se encuentren agudos y elevados ingenios, y de que en las escuelas abunden los ignorantes y los torpes. Es enormemente difícil contrarrestar y vencer a la naturaleza.
(…)
Ninguna obra humana puede durar para siempre: una labor mortal no puede producir algo inmortal.
GOZO: Escribo mucho
RAZÓN: Mucho más escribieron otros”…



viernes, 13 de marzo de 2026

DE MIS MÁS GRANDES POETAS...

Si quieres entenderme llega a las cumbres o a la orilla del mar...
(Walt WHITMAN)


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SOLEDAD
En ti estás todo, mar, y sin embargo,
¡qué sin ti estás, qué solo,
qué lejos, siempre, de ti mismo!
Abierto en mil heridas, cada instante,
cual mi frente
tus olas van, como mis pensamientos
y vienen, van y vienen,
besándose, apartándose,
en un eterno conocerse,
mar, y desconocerse.
Eres tú, y no lo sabes,
tu corazón te late, y no lo siente...
¡Qué plenitud de soledad, mar solo!
(Juan Ramón JIMÉNEZ)




jueves, 12 de marzo de 2026

"LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN"...

Mañana/tarde ajetreada…
Paseos, aperitivo y reencuentro con una mujer que de ser uno más joven se volvería loco de atarse a ella de por vida y muerte… Ella lo sabe…
Recojo gafas en óptica de referencia y compro cuadernos, libretas y minas de grafito para lapiceros de diferentes tamaños…
Y, como siempre sucede, no puedo entrar en la cafetería del museo Thyssen de Málaga: al cabo termino en la librería del museo, “et voilà”…
Ya nos lo dijo Rafael ARGULLOL:
…”El verdadero iniciador y sustentador del concepto renacentista del amor y de la belleza es Francesco Petrarca (1304-1374). En éste el amor, lo mismo que la belleza, deja de ser simbólico”…
(Rafael ARGULLOL. El Quattrocento)…
Y claro, no pude resistirme… Y leo a Petrarca:
“LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN”
GOZO ¿Qué dirás si soy yo mismo quien compone los libros?
RAZÓN Ésa es una enfermedad corriente, contagiosa e incurable. Todos se arrogan el oficio de escritor, que es propio de muy pocos. El afecto de este mal contagia a muchos, porque es fácil envidiar a alguien, pero muy difícil alcanzarlo (…) Cada día hay más escritores y cada día escriben peor, porque es más fácil seguir que superar (…) Ojalá escribiesen solamente los que saben y pueden, y los demás leyesen u oyesen”…
(Francesco PETRARCA. Remedios para la vida)…