viernes, 30 de septiembre de 2011

PARA-CON-DE-A

Cuando llegaban estas horas, en aquellos viernes de entonces, ya estábamos enlazados...

LIBRE TE QUIERO

Amanecí contento de luz y propenso a vida. La luz, tenue y clara, de estos primeros otoños tamizados en suaves neblinas lejanas ya en horizontes, me llena de sosiego y de cierta propensión al lento ojeo del mundo y de sus cosas... Y al divisar, sobre una parte del mar, el reflejo del primer sol, escaso y lejano, cuando ya platean sus aguas, sientes dentro un golpe de sangre que te llena las entrañas de ese cosquilleo que se sube rápidamente al corazón y que retumba en forma de hermosura en tu piel; y se te eriza entonces,  como cuando te besé por primera vez, aquel inolvidable día de septiembre, en nuestro Parador; aquel día y aquel Parador que siempre permanecerán en la memoria que te habita en mi, la mejor y más hermosa memoria: la inolvidablemente instalada tan dentro que morirá si muero; si no muero, vivirá conmigo (como ves,  siempre hablo de ti, que tampoco hoy te nombro)...

Sí, amanecí contento de luz y propenso a vida; claro que, al ojaer el mundo y sus cosas, sin descanso, sin solución de continuidad visible, supe, entonces, que la vida sigue viniendo en serio...Y es que te sigo queriendo libre; mundo, vida...
A tí, mi mundo; contigo, mi vida...

http://www.youtube.com/watch?v=pRYmkGwCkK0

jueves, 29 de septiembre de 2011

EN EL DIA DE LOS ARCÁNGELES DE MI VIDA...

En el Nuevo Testamento aparecen por dos veces los arcágeles, que para los cristianos son una categoría superior de ángeles. Constituyen uno de los nueve coros de la jerarquía. Los arcángeles son los penúltimos, antes de los propios ángeles (tal y como lo indica el prefijo arc, que significa superior).
Los tres aceptados por la Iglesia Católica son:
  • Miguel: jefe del ejército celestial,
  • Gabriel: el mensajero celestial,
  • Rafael:protector de los viajeros, de la salud y del noviazgo.
No soy creyente en el más allá; sí lo soy en el más acá, donde creo en un hombre al que aspiro. No me gusta este mundo y por eso lo critico y lo combato; y lo hago con las armas de que dispongo: la palabra y los sentimientos.
Para ayudarme en esta tarea tan estéril como necesaria (es tan honda la condición inhumana), afortunadamente, y en mi familia y entre personas muy cercanas, dispongo de arcángeles migueles, como jefes del ejército celestial que me ayuda a luchar contra la mentira y la maldad, y arcángeles rafaeles, como protectores de mis viajes, de mi mala salud de hierro y de mis historias de amor con mujeres hermosas...
No dispongo de mensajero celestial, pero no lo necesito: no creo en el discurso del más allá...
Reconozco, una vez más, mi afectación por la condición humana, para nada celestial...
En los cielos sólo habita la hermosura de su azul infinito...

Hoy, 29 de septiembre es el día de los arcángeles: Felicidades, hermanos, sobrinos; felicidades, Rafael Ballesteros; felicidades, Miguel Gómez; arcángeles todos de mi vida....


http://www.youtube.com/watch?v=biUkwqRthtI&feature=fvsr

miércoles, 28 de septiembre de 2011

PARA-CON-A-DESDE

Me adentro para buscarme afuera, y me encierro en el exterior del aire que me lleva: sólo busco alcanzar mi ausencia.

EL AMANECER

Amanecí muy temprano y en ayunas: tocaba extracción de sangre y orina para analítica. Recorrer más de 40 Km (distancia desde casa hasta la oficina) sin ni siquiera un café expresso es un delito y un espanto... Pero al pronto, en la amanecida aún oscura, cuando se empiezan a filtrar en el horizonte, sobre el mar, mi mar, los primeros clarores de la mañana, y la mar, serena y calma, espera impaciente el asombro diario del renacer de la vida, cuando desde el coche divisas los contornos que ya azulean de los montes que protegen la costa que me acoge, y cuando, al pronto, sobre los pinares de Torremolinos que bordean el horizonte del mar, y por encima de las torres de Playamar, aparece rojizo-anaranjado el sol, enorme como un gigante, tibio como una caricia, y por entre rastros de nubes que lo vetean, para entonces, la mañana explosiona en luz y los cielos se abren de par en par para azulear el nuevo día que comienza...

Es el renacer de cada día; es el mayor espectáculo del mundo...
Y es de una belleza que nada ni nadie ha podido superar...
Amo el crepúsculo, esa sutileza del día para recibir a la noche; pero adoro el amanecer, esa elegancia de la oscuridad para renacer a la luz de cada día...

Sí, amo el amanecer, como amo la luz de tus ojos (hablo de ti, que tampoco hoy te nombro), que cada día me atan más a tu vida...

http://www.youtube.com/watch?v=b795Use9txw&feature=related

martes, 27 de septiembre de 2011

PASEANDO POR LISBOA, MIENTRAS DORMÍA...

He dormido algo hoy; llevo días que apenas, con intermitencias. Nunca fue mi fuerte, pero con paciencia y tiempo (necesito más horas para dormir las normales: la disnea me despierta a menudo) consigo a veces dormir algo. Sólo los fines de semana recupero... Y como estaba agotado de lunes y de ausencias, quizá oyendo el último fado me creí paseando por La Baixa, camino de la Praça do Comercio para asomarme al Rio Tejo, que antes ha pasado por Toledo, donde lo llaman Tajo...
Y subí luego, en tranvía, al Castelo de São Jorge, desde donde volví a ver el Río Tejo. Y bajé por La Alfama, y delante de La Sé, seguía oyendo aquel último fado... Me detuve, por momento, y decidí subir al Chiado... Cogí el Elevador da Gloria en la Praça do Restauradores y alcancé el Miradouro de Sao Pedro de Alcántara. Y allí, de nuevo, volví a divisar el Río Tejo y los barcos que partían...
Cansado de síndromes de placeres elevados, bajé a la Praça Luis de Camoes, y en la Rua Garret, en A Brasileira, Pessoa me invitó a café del Brasil. Y, ni corto ni perezoso, me leyó este hermoso poema de su médico brasileño, Ricardo Reis.

Ven a sentarte conmigo, Lidia, a la orilla del río...*
 
Ven a sentarte conmigo, Lidia
a la orilla  del río.
Con sosiego miremos su curso
y aprendamos que la vida pasa,
y no estamos cogidos de la mano.
(Enlacemos las manos.)

Pensemos después, niños adultos,
que la vida pasa y no se queda,
nada deja y nunca regresa,
va hacia un mar muy lejano,
hacia el pie del Hado,
más lejos que los dioses.
Desenlacemos las manos,
que no vale la pena cansarnos.  
Ya gocemos, ya no gocemos,
pasamos como el río.
Más vale que sepamos pasar
silenciosamente y sin desasosiegos.
Sin amores, ni odios, ni pasiones
que levanten la voz,
ni envidias que hagan a los ojos
moverse demasiado,
ni cuidados, porque si los tuviese
el río también correría,
y siempre acabaría en el mar.
Amémonos tranquilamente,
pensando que podríamos,
si quisiéramos,
cambiar besos y abrazos y caricias,
mas que más vale estar sentados
el uno junto al otro
oyendo correr al río y viéndolo.
Cojamos flores, cógelas tú y déjalas
en tu regazo, y que su perfume suavice
este momento en que sosegadamente
no creemos en nada,
paganos inocentes de la decadencia.
Por lo menos, si yo fuera sombra antes,
te acordarás de mí
sin que mi recuerdo te queme
o te hiera o te mueva,
porque nunca enlazamos las manos,
ni nos besamos
ni fuimos más que niños.
Y si antes que yo llevases el óbolo
al barquero sombrío,
no sufriré cuando de ti me acuerde,
a mi memoria has de ser suave
recordándote así, a la orilla del río,
pagana triste y con flores en el regazo.
*Heterónimo Ricardo Reiss
Versión de Rafael Díaz Borbón
Y mientras me recitaba su poema, seguía sonando el último fado que anoche me sirvió de despedida del día y que me ha ayudado a dormir algo mejor, creyéndome en la ciudad de Lisboa y mirando al Río Tejo, que antes ya ha pasado por Toledo, donde lo llaman Tajo...

http://www.youtube.com/watch?v=FRLJ3b_8XLk&feature=share

lunes, 26 de septiembre de 2011

¡VIVE LA FRANCE!

"El día en que estalló nuestra guerra civil, Pío Baroja se dio una vuelta por los alrededores de Vera del Bidasoa. Viejas beatas y carlistas resucitados le acusaron de blasfemo en la plaza de un pueblecito cercano. Fue detenido y al día siguiente puesto en libertad. Optó entonces Don Pío por ir andando a Francia y exiliare. Después de mucho caminar llegó a la frontera y divisó a dos carabineros.
-¿Se puede pasar? -les preguntó.
Los carabineros, reconociéndole, le invitaron a pasar mientras le decían que hacía bien, que lo mejor que podía hacer era irse.
-Pase usted, don Pío.
Y pasó. Se fue andando hacia el exilio."
(ENRIQUE VILA-MATAS: El viajero más lento; el arte de no terminar nada. Seix Barral)

Leo este delicioso libro-compilación de textos vilamatianos y me digo: menos mal que nos quedan refugios, literaturas, ciudades, rincones, personas y paisajes; donde en una especie de exilio interior ir llevando esta estristecida coyuntura, y donde abrigarnos del dolor que nos causan a diario los que nos señalan sólo el camino de la supervivencia... Y nos vuelven a meter miedo, incertidumbre, temores y fracasos colectivos...
Afortunadamente, alguna vez veremos la luz; como en la pasada noche, cuando supimos que, al menos en Francia, suenan vientos de cambio. Y una vez más Francia.

Cuando tenía 18 años fui por vez primera a Francia: necesitaba respirar... No me fui andando: estaba muy lejos. Lo mismo, cuando en España ganen los que ya lo proclaman y hacen listas de gobiernos y privatizaciones, viejas beatas y franquistas resucitados corran a gorrazos a más de uno que intentará irse a Francia como lo hizo Pío Baroja, andando...

Yo andando, no; pero quizá en AVE...
Y me quedaré en Colliure, con Machado...

http://www.youtube.com/watch?v=2eH8ogNeb70&feature=related

domingo, 25 de septiembre de 2011

YO VINE AL MUNDO EN OTOÑO


Yo vine al mundo en otoño. En el otoño del 52, cuando España aún olía a pólvora mojada de sangre; cuando aún hacía frío; cuando todavía la gente miraba al suelo de vergüenzas... 


Y cuando tuve conciencia de estar vivo, ya nos habían llevado a vivir a un espléndido jardín -cuando todavía España era páramo y tristeza- repleto de flores, de árboles frutales, de elevadas palmeras, de mandarinos revestidos al pie de azulejos azules y blancos, al modo de ajedrez, y donde nos sentábamos los niños mientras descansábamos de jugar, de corretear, a pie o en bicicletas y coches; y donde había una fuentecita de azulejos sevillanos con la rana en el centro, por cuya boca salía el agua; donde por las columnas que sostenían la terraza del piso de arriba que daba al jardín gateaba hasta el extremo; y donde habían piletas de lavar, también revestidas de azulejos sevillanos, y donde los niños nos bañábamos en ellas cuando el verano...
Y me recuerdo, por entonces, ya con melancolía, la de los fervores caídos, al regresar de algún paseo por el parque, con los mellizos y Carmen "La Bota", y tras haber visto de nuevo que las mujeres vestían de negro y que los hombres miraban para el suelo y no se saludaban... Y tras constatar de nuevo que España seguía oliendo a pólvora mojada de llanto y de sangre... 
Y con un palito, sentado a los pies del mandarino, hacía dibujos en la tierra, mientras pensaba y me preguntaba, sin respuestas, por qué nosotros allí, en aquel paraíso aislado de mundo, y sin padre, ¿por qué sin padre?... 
Íbamos los domingos a verlo a su casa. Recuerdo que siempre me sentaba en su rodilla derecha, y mientras hablaba con nosotros me magreaba el lóbulo de la oreja derecha; y cuando salíamos de vuelta con las niñeras para la casa del jardín, tenía la oreja colorada y una enorme sensación de fuego en la cara... 
Y también recuerdo que mi padre lagrimeaba mucho, tenía el cuello muy ancho (padecía de bocio) y siempre vestía trajes hechos a medida, con camisas almidonadas en cuellos y puños, y unas elegantes corbatas de seda; y siempre siempre, con su pañuelo blanco en el bolsillo de la chaqueta, y peinado con fijador. Y olía a tabaco, a colonias de lavandas, a ungüentos del afeitado (lo afeitaba a diario Miguel Mérida, que era barbero de profesión antes de llevárselo de mancebo a la farmacia)  y a café...
Y al regresar ya al jardín, volvíamos a corretear por aquel soberbio espacio de nuestras vidas, repleto de arriates en flor, de árboles frutales, de palmeras elevadas, de abuelos eternos y de niñeras que nos dedicaron los mejores años de sus vidas... Y volvíamos con Fuensanta, que nos daba de merendar mantequillas hechas por ella con las natas de las leches a granel de entonces y que nos dedicó toda su vida: siempre vivió con nosotros hasta que murió madre; al pronto, ella se fue apagando también en casa de su sobrina... 
Luego venía el colegio, los Agustinos en Málaga; pero eso fue otra historia que no quiero recordar: le teníamos siempre miedo al colegio y a sus curas... 
Y era siempre después del día de mi cumpleaños...
Yo vine al mundo en otoño... 
Yo amaba aquella casa, aquel jardín... Y como casi todos mis hermanos, supimos todo más tarde... Y, sobre todo, como Gil de Biedma, que la vida iba en serio...

sábado, 24 de septiembre de 2011

MI MAR


Como todos los días, ahí está, esperando una mirada... No descansa; no cesa en su impaciencia ni en su regreso, para volver a empezar...
Sí, nunca quieto, aunque siempre en el mismo lugar, en sus mismos contornos... 
Como un ser vivo enclaustrado en el pozo hondo de su destino, siempre mira al cielo; ese azul de la vida; 
espejo donde recrearse en coqueterías, y al que aspira imitar elevándose en alturas imposibles... 
Y en ese cansino estar atado a la tierra que lo hunde, en ese malestar de su permanente olear en espumas, 
al cabo, ya en su orillar, ruge y clama por su sitio en el mundo: más allá del comercio; más allá de los viajes... 
Porque se sabe hermoso, y porque se recuerda azulado y venerado en muchedumbres... 
Y porque se siente abandonado y solo de otoño...
¡Ay, el mar, mi mar!... 
Ese mar, mi mar, que me reconcilia a diario con el mundo, mi mundo...

viernes, 23 de septiembre de 2011

HOY QUIERO CONFESAR

"Vivimos en la época del fragmento. Nada es entero, consciente, estructurado en sus elementos". Leo este texto de V. Ferreira en esta primera mañana del otoño meteorológico nuevo. Y si la época es la del fragmento, qué no decir de las personas que en ella habitan... No somos unidireccionales; como no somos ciertos, más allá de nuestro estar en el mundo, nuestro vivir. Las certidumbres sólo las son de lo que desconocemos: casi todo. Por eso siempre me aterraron los dictadores, tan inseguros ellos de sí mismos, como seguros de la falsedad que demostraban a gritos y a disparos contra sus propias miserias y locuras...
Sí, somos fragmentariamente únicos; como ser; pero único no quiere decir unidireccional. Por eso los hombres, hasta los grandes hombres que la historia nos señala, comenten los grandes errores de sus vidas, errores que, incluso les puede costar la imagen que de coherencia total, de unidireccional, se tenía de ellos o se creía tener de ellos; y es que el hombre también es fragmentario, débil, y poco estructurado en sus eternas dudas y preguntas sin respuestas, amén de sus grandes pecados, como la envidia, la avaricia o la arrogancia y la vanidad... Quizá por eso nunca fui mitómano: desde muy temprano supe de mis contradicciones y siempre me usé como método de análisis: si yo soy así, los demás serán muy parecidos. Porque sólo nosotros nos engañamos; solo nosotros nos miramos con cariño y aprobación y señalamos a los demás de sus culpas con la crueldad de un ciego que no se puede ver...

Hoy, primer día de este otoño último (pero no el último, espero) de mi vida, esa época del año en la que vine al mundo y en la que siempre me enamoraba de alguna mujer hermosa, con forma de diosa entre hojas rojizas y ocres, caídas de bosques soleados y cercanos, y cuando la tierra olía a mojada y a mandarinas, hoy quiero confesar...
No iba a hacerlo; me han dolido estos años de desquite, de regresiones, de vaivenes, de dudas y de mediocridad por doquier... Pero también todos hemos estado ciegos; y los que veían, callaban... Llenos de dudas y temores, quizá, pero callaban... Y cuando ya sabemos lo suficiente, cuando ya nos tememos lo insuficiente, es hora de tomar partido...
Reconozco que pertenezco a una generación que participó activamente, siendo estudiante y siendo muy joven, en aquellos primeros 70 y que eso nos marcó ya para siempre; como me marcó para siempre el día 15 de junio de 1977, cuando pude votar por primera vez en mi vida, ese acto que tanto habíamos anhelado...
Luego vino lo que vino... Muchas decisiones necesarias y sólidas (sanidad, educación, inversiones, Europa...) y vino el desencanto... Y luego vino Aznar y su guerra, no sólo la de Irak... Y luego vino el que se coló por detrás...Y no me gustó aquel tiempo, que orillaba en decpciones y escepticismos: supe pronto que ZP no daba la talla para recuperar los paraísos perdidos...
Y luego vino la gran estafa que nos ha devuelto a donde quizá, como dicen muchos, nunca debimos de salir: nos han puesto en nuestro sitio, dicen; eso sí, un poco abandonados en el camino del regreso y con mucho esfuerzo solitario... Se ha estado de fiesta y ahora hay que pagar las copas, dicen otros; claro que algunos no quieren pagarlas... Y se ha acusado a ZP de haber traicionado sus principios. Nunca fue plato de mi gusto, pero hay que ser honestos: la estafa financiera, junto con la burbuja inmobiliaria, se hubiese llevado por delante a cualquiera; y no hubo traición de ideario; lo que no hubo es alternativas: la UE que se ha cosntruido nos impide margen de maniobra contundente; eso sí, se debió nacionalizar cajas de ahorro quebradas; o el ICO abrir oficinas para llevar el crédito donde hacía falta de verdad; pero el grueso de las decisiones nos vinieron impuestas. Y eso hay que explicarlo, cosa que no hizo ZP y pagó todo el socialismo el 22 de mayo pasado por ello. Y cuando anunció ZP que no se presentaba, y designaron a Rubalcaba (quizá debió dimitir ZP el año pasado y haber provocado una investidura de Rubalcaba frente a Rajoy: se hubiese visualizado tanta diferencia y rigor) supe que era acertada la decisión, si se querían salvar algunos muebles: si algo es Rubalcaba es comunicador, el gran déficit de ZP más allá de su falta de rigor.
Durante todo este tiempo (nunca he dejado de analizar las cosas de los seres humanos, la vida) seguía elaborando mi ideario político y sentimental. Y si bien en la vida casi todo es mentira menos los sentimientos y las personas que nos importan, nunca olvido que somos seres espirituales, y un componente fundamental es su humanismo, su innata solidaridad y su calado sentimiento de la compasión. Y con estos elementos proclamo diariamente la necesidad de la POLITICA con mayúsculas, ese ámbito donde lo colectivo debe ser solidario y sus intereses deben estar por encima de los privados. Eso se traduce en un sistema democráticamente participativo, transparente, equitativo y compasivo para con los más desafortunados o enfermos. Y eso se llama un sistema social, político y económico que busque siempre la igualdad como única garantía de hacer justicia en la tierra sobre la injusticia que produjo el azar de venir al mundo en un lugar u otro, o en unas condiciones de vida u otras. Este mi ideario hoy está en un clamoroso peligro: han ganado, con su estafa, los de siempre. Y están envalentonados, tanto que han visto la oportunidad de llevárselo todo. Por tanto, es la hora de tomar partido, partido hasta mancharse. Y hoy por hoy, en España, el proximo 20N tenemos una oportunidad de pararlos. El cuerpo me pedía abstenerme: no se han conseguido primarias, listas abiertas, etc... Pero el peligro es real y podemos regresar a la caverna.

Paremos esta avalancha... Y si el cuerpo me pedía abstenerme o votar en blanco, ayer supe que por mi provincia (estoy empadronado aún en la provincia de Sevilla; ya no vivo allí, pero ha sido mi lugar en la vida; al menos, donde más años he vivido) se presenta encabezando la lista socialista Alfonso Guerra, al que votaré... Votaré una vez más al PSOE, la única izquierda capaz de parar a la derecha, como ha sucedido siempre en España. Otras opciones de izquierdas son legítimas, pero no son útiles para parar esta avalancha... Y además, lo decía antes: pertenezco a una generación que participó activamente, siendo estudiante y siendo muy joven, en aquellos primeros 70. Y eso nos marcó ya para siempre. Y por aquellos entonces conocí personalmente a Felipe y a Alfonso; ha llovido mucho, y cometieron grandes errores (ya lo sabemos, vivimos en la época del fragmento, y el hombre no es, no somos, unidireccionales), pero con lo que está cayendo y cuando reclamo la POLITICA más que nunca con mayúsculas, votaré a Alfonso Guerra para intentar parar la regresión que se nos avecina y que creímos una vez que estaba consolidada...

http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM&feature=results_video&playnext=1&list=PLD8D6A325B61FC3AF

jueves, 22 de septiembre de 2011

MI LUZ, NO SACIADA AÚN

Decía Vergilio Ferreira, que "ser inteligente es ser desgraciado. El imbécil es feliz". Debe ser por esto por lo que veo tanta imbecilidad en el mundo: la gente se dice feliz...

Ya oscurece menos despacio; los días tienen ya ese halo de misterio que les da la luz blanca y suave del otoño, y nos aflora cierta tentación oculta: la de tocar ese misterio. Desde muy pequeño tuve un deseo: era tocar la luz; cuando un rayo de luz, en el silencio de la noche entraba en la habitación infantil (siempre dormí poco y mal, y me despertaba la luz y sus fantasmas), siempre quería tocarlo; pero se me escapaba. Y ya desde entonces siempre sueño con tocar la luz algún día...
Y siempre que llega el otoño me creo que será entonces, porque cuando llega el otoño la luz cambia de tono, de fuerza y de oblicuidad. Y siempre que llega el otoño busco ese rayo de luz, que al entrar por la ventana nos deja ver el aire y su polvo suspendido; a modo de señal, de guía; y me lanzo siempre a tocar la luz. Y la toco, sí, pero se me derrama por la piel y no la puedo contener y llevarla a otro lugar: la luz sólo encuentra los espacios y recintos que la naturaleza le ofrece; y al parecer, mis manos no están en ese proyecto. Pero si mi corazón, mi razón, y mi inteligencia que me lo reprime.
Por eso soy desgraciado, porque mi corazón me pide tocar la luz y mi inteligencia me detiene y me recuerda que nunca lo conseguiré. Porque la eternidad vive siempre con nosotros; y también vive en la vida. Y así, mi deseo de tocar la luz será eterno en mí hasta que me muera.

Por eso le temo a la muerte, porque no irá saciada de mi deseo de tocar la luz...
Por eso soy, siempre fui, y seré desgraciado, porque mi inteligencia me dice que nunca lo conseguiré; tú, mi luz, mi conquista no saciada aún...

http://www.youtube.com/watch?v=CyDtqrATko0

miércoles, 21 de septiembre de 2011

HAY MUNDO PORQUE YO LO VI...

Cada día, la vida me rodea; me persigue; me obliga. Y me envuelve en su voluntad: levantarme de cama; asearme; alimentarme, todo lo hago sin voluntad; o mejor dicho, por la voluntad de la vida, de la vida que me ha tocado en vivir...

Y así, cuando te vienes a dar cuenta, tu voluntad no existe; el automatismo diario, la sinrazón diaria, la ausencia de tu voluntad para con tu vida, es un asunto que de siempre me vino largamente rechazable, pues es la constatación de que no somos libres. Quizá porque, como decía Sándor Márai, "la libertad es un asunto privado. No existe la libertad institucional. El ser humano sólo puede alcanzar la libertad -de una u otra manera- a solas y gracias a su propia tenacidad. Y además, por poco tiempo", y, como sólo somos tiempo (el pasado y el que vendrá), esa libertad sólo se puede alcanzar, en nuestra soledad, si disponemos de nuestro tiempo y de nuestra capacidad de vivir solos, para así dejar de ser esclavos: "Si te resulta imposible vivir solo, es que naciste esclavo", decía Pessoa.

En suma, para disponer de tiempo y tener voluntad de vida, y para no ser esclavo de nada ni nadie, hay que ser libres en lo económico, amén de tener una fuerte capacidad emocional como para sobrevivir en esta soledad de mundo que hemos creado...
Y eso sólo unos pocos son los privilegiados que lo pueden conseguir. Porque el mundo es lo que a él traemos, y hemos traido miseria y esclavitud...

Es suave el día, suave el viento.
Es suave el sol y suave el cielo.
¡Que fuera así mi pensamiento!
¡Ser yo tan suave es lo que anhelo!
Pero entre mí y las suaves glorias
del cielo y del aire sin mí
hay muchos sueños y memorias...
¡lo que yo quiero es ser así!
Ah, el mundo es lo que a él traemos,
todo existió porque existí,
hay porque vemos.
¡Y hay mundo porque yo lo vi!

(Pessoa-Aute)

http://www.youtube.com/watch?v=8h3r5_s_auI&feature=related

martes, 20 de septiembre de 2011

¿DÓNDE LA TERNURA?

Hay días que mejor no existieran; desde lo más temprano de mi vida, al igual que me basta sacar la mano al exterior para saber qué temperatura habrá durante el día y cómo salir en ropas a la calle, del mismo modo, y también desde que me reconozco, me basta mirar las afueras para conocer cómo serán de enteras para afectarme o no en los adentros...
Y hoy, al amanecer del día, como de costumbre, saqué la mano y obtuve la información necesaria; también, como de rigor, miré las afueras y constaté que siguen y prosiguen los miedos, las mentiras, las calumnias, los recortes de gasto,,, la inocencia perdida...
Y sigue la crueldad, la maldad y la indecencia...
¿De verdad la humanidad ha avanzado?
Sólo triunfa la maldad y sólo son héroes sus protagonistas.
Como decía Sócrates, "las almas ruines sólo se dejan conquistar con presentes". O como el conocido refrán que decía que "la probabilidad de hacer mal se encuentra cien veces al día; la de hacer bien una vez al año"...

¡Y es tan estéril caminar contra los vientos!!!!
¿Dónde la ternura?

http://www.youtube.com/watch?v=Dqd0ayLw98w&feature=related

lunes, 19 de septiembre de 2011

SÓLO SOMOS AFECTO Y DESAFECTO

Dedía Séneca ("De la vida bienaventurada") que "todos los hombres, Galión hermano, quieren felizmente vivir, pero para barruntar qué sea lo que hace bienaventurada la vida andan a ciegas".
Afortunadamente, siempre deseé lo que pude obtener, y esa creo que es la clave de no ir a ciegas y llevar una vida medianamente bienaventurada. Por otro lado, soy bastante caprichoso, y, además, tengo ya una edad en la que, como decía mi amigo P.R., los antojos son urgencias... Pero siempre me di los caprichos que pude darme; jamás se me ocurrió, por ejemplo, pedir un préstamo para gastos suntuarios, como puede ser la comunicón de una hija o un viaje. Si he podido, bien, y si no, no; y no pasa nada; también afortunadamente, y como Libra que soy, siempre he perseguido ese digno equilibrio entre el deseo y la realidad, y, como he señalado, jamás deseé algo por encima de mis posibilidades.

Cosa que no ha sucedido a la mayoría de nuestro país y otros muchos del sur de Europa (lo latino siempre es excesivo); antes al contrario, la mayoría de la sociedad ha vivido por encima de la realidad y se ha deseado disfrutar de lo que no podían obtener sino endeudándose hasta límites que no debían haberse permitido por el prestamista... Y ese deseo imposible era ofertado insistentemente por promociones financieras excesivas, a bajo tipo de interés y con mucha liquidez en el mercado de la usura, a sabiendas del error y del riesgo de impago, dado que las burbujas (inmobiliaria y financiera) acabarían absorbiendo aquellos riesgos. Y de aquellas disfunciones entre el deseo y la realidad estamos como estamos...

Por tanto, ese equilibrio entre el deseo y la realidad no solo es eficaz en términos de vida, de subsistencia, de sociedad, de país; además, como dice Séneca, para no andar a ciegas, es el camino de la felicidad personal: sólo no deseando lo que no se puede obtener no habrá frustración ni riesgo alguno de desdicha; a fin de cuentas, sólo poseeremos, al final del camino, afectos o desafectos; lo demás, son cosas que vamos tocando; que sí, que nos hicieron la vida más cómoda, más agradable mientras duró el antojo, pero sólo somos tiempo y el tiempo que dedicamos a los afectos...

Siempre conviene que no nos olvidemos de lo que somos: nada sin afectos, en este inmenso mundo de declives, mentiras, miserias y ruinas... Y lo proclamo hoy, cuando nunca he amado tanto la vida, a pesar de mi enorme escepticismo y de lo poco que me ayuda la realidad......

http://www.youtube.com/watch?v=6grt1NDla64

domingo, 18 de septiembre de 2011

LA MEMORIA DONDE ME HABITO


Decía Rafael Pérez Estrada que era "imprescindible encuadernar la memoria para que sea un álbum fácil de hojear". Amanezco en domingo último de sol y agradables temperaturas; y como todos los domingos, nada en hacer sino en disfrutar de la holganza... Y como todos los domingos, dedicado a recordar; no sólo las tareas pendientes en la semana que entra, sino también, los balances de un estado: los descansos son siempre traidores, como espejos fríos: no hay engaño posible. Descansas del cansancio, recuperas el tiempo perdido en cansarte, en vivir. Al tanto, inevitablemente balanceas tu vida, y tú ya no te engañas; tus miserias sólo tú las conoces; y tus maldades también. Sólo ves de ti, en el engaño diario, lo que tú crees que ven los otros de ti; pero los otros ven en ti más allá de lo que imaginas; por esta razón no soportas los espejos... ¡Ay, los espejos, esos restos de la vida!...
También decía Rafael, que "el espejo es una invitación a la resurrección del pasado", aunque "los espejos, en su frialdad, no tienen memoria"... Porque "un espejo es un espejismo"...
Y entre espejismos de vida y realidades de muertes; entre espejos cansados de domingos de holguras y balances; entre miserias y derrotas, intentaré encuadernar mi memoria para que sea un álbum fácil de hojear. 
Sólo así me habito...

sábado, 17 de septiembre de 2011

LOS ABANDONOS


El declive del verano se inicia con una luz más blanquecina en el amanecer, ya más tardío, del día, así como en sus atardeceres, más suaves y más tempranos hacia la noche. Pronto llegará el otoño, ese tiempo, esa estación de los abandonos...
Yo vine al mundo en otoño; quizá por eso siempre tuve miedo a los abandonos: venir al mundo es una forma de abandono. Ya desde muy temprano, me dolía abandonar la casa (fuimos libres y ciertos en aquel enorme jardín afrancesado de los abuelos, a donde nos llevaron por las circunstancias y otros abandonos); como de adolescente y de joven prefería quedarme pintando, o leyendo prensa, libros prohibidos, u oyendo músicas en francés: no me gustaba abandonar lo que amaba para salir a jugar o a estar con la pandilla... Y de salir, me gustaba más hacerlo con gente más mayor, para aprender algo; no hablaba, oía... No comentaba, me asombraba... 
¡Cuántos paseos por La Alameda, con J.M. Vellibre, P. Villalobos y el hermano Modesto!... Trío fundamental en mi vida y en la de tantos primos y amigos de mi generación, de mi pandilla... De ellos aprendí a amar la filosofía, a indagar en los clásicos lo que los contemporáneos nos ocultaban... Y de ellos aprendí la pasión por discutir (la verdad siempre será compartida a través de pequeñas verdades de cada cual, con sus matices, con sus dudas), a la dialéctica, a la tertulia... Dos de ellos hace tiempo que se fueron, que nos abandonaron, pero no se nos fueron: nunca los he olvidado; sería como olvidarme yo mismo... Y eso, por ahora, no es posible en ningún ser humano: somos lo vivido; y sólo seremos lo que ya nos queda por vivir...
Y ya, para siempre, tuve miedo de los abandonos: mi hermano Modesto me dejó muy solo; quizá porque me entendía: él también odiaba los abandonos y era mi consuelo. 
Y ya, desde entonces también, nunca me ha abandonado el miedo a los abandonos... Cuando el declive del verano ya me anuncia un tiempo nuevo de abandonos...

viernes, 16 de septiembre de 2011

NADA HERMOSO ES GRATUITO

Leo a José Emilio Pacheco. Y dice en estos versos:

"La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.
Baudelaire lo atestigua, Ovidio aprobaría
afirmaciones semejantes"...


Mantengo que todo proceso creativo es placentero para el autor, pero también lo sufre; y mucho... Nada verdaderamente hermoso es gratuito; como nada ciertamente emocionante nace sin sufrimiento anterior, presente o posterior...
Es lo que llamo el desgarro del arte, y la sangría sentimental que te produce ese desgarro;
hondo, como un silencio;
eterno, como un adiós... 

Una adelfa sin río..

http://www.youtube.com/watch?v=ZnYhVfzGuXY&feature=related

jueves, 15 de septiembre de 2011

LAS ARMAS Y LAS LETRAS

He recogido en mi Postal Office el libro que esperaba hace unos días: Andrés Trapiello ha revisado por entero el texto original, con testimonios gráficos de excelente calidad, su ya considerado libro de culto "LAS ARMAS Y LAS LETRAS (Literatura y Guerra Civil)", donde recoge semblanzas de escritores e intelectuales de ambos bandos, de los que, como dice la contraportada de la nueva edición a cargo de Círculo de Lectores, "la guerra civil arrancó lo más noble o lo más triste y abyecto".
Y en el capítulo que titula "FINAL", dice Trapiello:

"Nadie duda hoy de que la muerte de Azaña fuese consecuencia, como lo fue la de su enemigo político Unamuno o la de Machado, del inmenso dolor que le produjo la tragedia española. Uno moría al principio de la guerra; los otros, al final... No es tan solo que el 1 de abril de 1939 muriese para España la libertad de sus pueblos, sino que ese día acababa también una España antigua, romántica, muy pura, de ciudades desde las que se veía el campo, y campos en los que aún reinaba aquel maravilloso silencio cervantino...
Moría una España soñadora, pobre, pero más o menos libre, y nacía otra ciega o con anteojeras"...


Y añado yo: también moría un proyecto humanista y renacía, y con renovadas fuerzas, la España bárbara, la España cruel, la que se vanagloria de sus miserias, de su catetería, de su anacronismo y de su fullería... Esa España que aún hoy persiste en su intolerancia, en su rancia piel y en su indecencia maleducada... Sin ir tan lejos, hace dos días el mundo fue testigo de una salvajada, cual el Toro de la Vega, espectáculo que los poderes públicos han calificado de Interés Turístico...

Lo dicho: la España bárbara y cruel sigue muy vigente en el siglo XXI. Habrá que intentar de nuevo regenerar las Españas; y qué mejor que empezar conociendo a los protagonistas del penúltimo intento de construir un país decente basado en una ciudadanía educada, culta y respetuosamente libre.

Claro que los tiempos que se avecinan no son muy propicios que digamos para este objetivo. Mientras tanto, leamos lo que nos dice Trapiello sobre "Las armas y las letras".

http://www.youtube.com/watch?v=Lj-W6D2LSlo

miércoles, 14 de septiembre de 2011

EL OTRO LADO DEL JARDÍN

En la primera mañana, cuando el amanecer, tardío ya, de estos últimos días del verano, leía el prólogo que Borges compuso sobre Oscar Wilde, dentro de una colección inacabada (murió cuando había terminado 64 títulos de los 100 que habrían de constituirla) que se tituló Biblioteca Personal. Y dice Borges:

"Observa Stevenson que hay una virtud sin la cual todas las demás son inútiles; esa virtud es el encanto. Los largos siglos de la literatura nos ofrecen autores harto más complejos e imaginativos que Wilde; ninguno más encantador. Lo fue en el diálogo casual, lo fue en la amistad, lo fue en los años de la dicha y en los años adversos. Sigue siéndolo en cada línea que ha trazado su pluma... Jugó trágicamente con su destino... En su destierro voluntario le dijo a Gide que él había querido conocer el otro lado del jardín... Su obra no ha envejecido; pudo haber sido escrita esta mañana".

De cierto que textos como estos alivian la mañana; al pronto, divaga uno sobre el tiempo que siempre pasa y la vida que nos empuja y que siempre está llegando... Y no descansa; no llega para quedarse: enseguida se nos va... Para no volver... Y en esa huida del tiempo, de la vida que no termina de llegar cuando se nos escapa (sólo somos tiempo), siempre siento como si nunca tendré la oportunidad siquiera de conocer "el otro lado del jardín", aquel por el que siempre, desde que me conozco y reconozco, lucho y persigo; aquel donde dejamos tantos deseos por saciar, por realizar; aquel que la duda rechazó; aquel del que los miedos nos alejaron; aquel que soñé en la dulzura de vivir en libertad toda; aquel donde vivir es estar rodeado de ternura; aquel donde habita la solidaridad, la dulzura, le belleza y el encanto, siempre el encanto, de sabernos libres y en paz con el mundo que nos rodea y consume...

Aquel jardín al que siempre deseo llegar; o quizá volver... Porque creo que ya lo conocí antes; sí, fue allí, donde fue mi niñez... Y donde hubo un determinado jardín... Ya por entonces quise ser encantador de por vida; y ya, por entonces también, quise vivir en un mundo como el que yo vivía pero que muchos otros niños no podían hacerlo. Y ya, desde entonces, tomé conciencia de la necesidad de conocer el otro lado del jardín donde todos los hombres fuesen honestos con la ternura de su inteligencia, y donde nadie tuviese que renunciar al amor y a la libertad por culpa de la duda, de los miedos, o por culpa de los otros, los de este lado del jardín...

Y en ese mundo, en aquel otro lado del jardín, sólo habitaría la felicidad de sernos libres...

http://www.youtube.com/watch?v=l0Iur4K9CiI

martes, 13 de septiembre de 2011

LA ESPAÑA BÁRBARA, EN DEUDA

Hoy, en horas, un animal indefenso, solo ante el crimen, será ajusticiado de una manera tan cruel que hay que retrotraerse en la historia primera para buscar parangón... Un toro al que una muchedumbre de primates con forma humana pondrá su corazón a latir con un estrés insoportable que lo hará pelear contra la nada, pues empezará lentamente a reconocer que será ajusticiado sin piedad, lanceado, acuchillado, apedreado, atormentado y sin entender nada irá a la Vega, cruzará el puente, y allí será terriblemente torturado... Con lanzas en el pie, en las patas, en el lomo, en las orejas, en los ojos... Y por donde poco a poco se vaya desangrando; y cuando, agotado se refugie bajo un pino ensangrentado de odio y de locura, morirá... La agonía será larga, mientras los héroes en masas se sentirán, un año más, más hombres, más castellanos, más crueles y más con dos c...... Saldrá en todas las televisiones del mundo; y para nuestra vergüenza nos dirán de todo: lo que nos merecemos.
Le llaman tradición; sin ir tan lejos en la historia como para buscar parangón con esta crueldad, a un español lo quemaron vivo porque descubrió la circulación de la sangre; entonces también le llamaban tradición...

Lo siento. No debemos soportar más que, en nombre de la tradición, se torture y maltrate, y que desde los poderes públicos se incentive un espectáculo obsceno para la sensibilidad y la decencia; y me duele pertenecer a esta especie y a esta ciudadanía, la española, que permite esta indecente crueldad. Pero tranquilo: mi forma de protestar sólo es de palabras; no dispongo de otro poder...
Porque entre esta gentuza y yo hay algo más que personal, pero no dispongo de lanzas, ni de masa enloquecida, ni las quiero; me basta la voz para gritar que así no, que con esta España no cuenten conmigo...

Será hoy, en Tordesillas, donde el Tratado de los repartos (lo mismo también se reparten luego el toro, descuartizándolo como salvajes que son), Y será en una villa hermosa, a la que visité, y a la que no volveré hasta que desaparezca esta salvajada -llamada tradición- del Toro de la Vega.

Esta España de ellos, además de deuda financiera, tiene una enorme deuda con la decencia, con la moral y con la estética humanas.

http://www.youtube.com/watch?v=tyiDOgzMVd8

lunes, 12 de septiembre de 2011

EL MUNDO SE DESMORONA...

Arde la Costa del Sol. Un enorme incendio está provocando una tragedia cerca de casa; tan cerca que esta mañana el parking estaba todo gris con restos de árboles quemados y cenizas, cenizas que cubrían los coches, y he leído que se desalojará por los humos. Afortunadamente, logré salir (estoy en la oficina); lo que no tengo garantizado es el regreso.

Grecia se hunde; y de nuevo los indecentes monstruos de la codicia y los incapacitados políticos que gestionan esta complicada coyuntura, nos vuelven a poner contra las cuerdas... De nuevo se lo quieren llevar todo; saben que es el momento; como saben que no hay enemigo colectivo contra el que luchar: no hay Hitler alguno (aunque muchos lo añoren); tampoco hay Lenin ni tomas de palacios de invierno (son virtuales y de casino financiero). Y los colectivos menos desarrollados son los que llaman "emergentes" que ahora no quieren mano dura contra el sistema financiero; siendo estos emergentes, además, los que están tirando de la demanda mundial y, por tanto, de las exportaciones del primer mundo. Y el banquero de EE.UU. es China... Y sigue la hambruna en Africa...

La Costa del Sol arde; España está que arde (y aún no han tomado todo el poder los pirómanos del PP), Grecia repite las cenizas de su pasado, Roma arde, como cuando Nerón, y Europa ya sólo es un sueño quemado que se aleja de nuestra memoria, ese lugar donde se guardan los recuerdos... Y ya sabemos que los recuerdos suelen contarnos mentiras...

El mundo se desmorona, mientras nosotros nos quemamos...

http://www.youtube.com/watch?v=Lq6r5SuuAYU&feature=fvsr

domingo, 11 de septiembre de 2011

11-S


Los septiembres de mi vida siempre fueron meses de cambios; no sólo climatológicos; dejábamos también el campo y nos preparábamos para empezar los colegios en octubre, siempre después del día del Caudillo, aquellos 1 de cada octubre de mi vida, cuando yo cumplía años: siempre llevé mal que el día de mi cumpleaños fuese el día del Caudillo; creo que desde pequeño, sin conciencia política aún, pero sí social (¿cómo no tenerla mi generación si al llegar al pueblo veíamos a la mayoría de los niños con pantalones cortos, rajados por donde los atributos, para que al orinar, en la calle, no manchasen el pantalón?), odié a ese hombrecillo siniestro que bajo palios entraba en las ceremonias religiosas y mantenía aquella grisura y los silencios del miedo en la España cuasi feudal que impuso tras perder "todos" la guerra: la guerra de la convivencia, la guerra de la democracia y la guerra de la vida... 
Pero hubo un septiembre que me dejó cao, cuando ya sí, ya tenía conciencia política, y aquel hombre, aquel modelo, era toda una esperanza en el mundo. Llegué de la piscina a comer a casa y conocí en TVE que bombardeaban el Palacio de la Moneda, residencia oficial de Salvador Allende, aquel hombre que quiso cambiar el mundo empezando por Chile y de maneras y formas democráticas. No sólo acabaron con él y su modelo; acabaron con las esperanzas de toda la izquierda social y política de occidente. Sostengo que la crisis de la izquierda no viene desde la caída del muro, y de lo que luego supimos, ni del triunfo de los neocon, o de los abandonos... Sostengo que la crisis de la izquierda mundial comienza en Chile cuando acabaron con Allende y su modelo, cuando los poderosos vieron en ese modelo pacífico, democrático, sin violencia, el germen de toda una verdadera revolución; la de la razón, la de la cultura, la de la educación... Por eso lo mataron: porque su discreción, su democrático talante, era más peligroso que los pactistas de la izquierda tradicional europea, tanto socialdemócrata como comunista, enemigos controlados y pactados en repartos. Pero Allende nacionalizó el carbón y otros recursos naturales; quiso transformar de verdad las estructuras productivas, y quiso repartir los beneficios de una manera colectiva; y todo ello sigilosamente, con formas democráticas y avaladas por la razón y la esperanza...
Y hoy, que se cumplen 10 años de aquel otro terrible episodio del atentado y destrucción de las torres gemelas de NY, el mayor atentado terrorista de la historia y el inicio del declive del poder de los EE.UU. en el mundo, de cierto una enorme tragedia, y cuando aún al ver las imágenes se me conmueven los adentros como aquel mismo día (hay imágenes de nuestras vidas que por mucho que las veamos siempre nos conmueven de la misma manera y profundidad; son las que no podemos soportar sin rechazos; son las que nos marcaron para siempre...), y hoy, que el mundo está más pendiente de ese aniversario que del de la caída y asesinato de Allende (quizá porque fueron ellos, los americanos y su inteligencia (?) los que acabaron con Allende y no quieren recordar sus vergüenzas), sirva mi recuerdo a un pueblo y un proyecto que me hizo más humano y me corroboró en mis convicciones políticas, convicciones que gracias a testimonios como los de aquel hombre y algunos otros más, mantengo intactas... 
Porque las grandes preguntas del hombre siguen sin respuestas; por ejemplo, ¿por qué tanta desigualdad y tanta hambre en el mundo?... 
Mientras no haya respuestas, o no quieran tenerlas los que nos obligan, habrá preguntas incómodas que me harán seguir siendo un rebelde... 
Y con causas...

sábado, 10 de septiembre de 2011

NUNCA SUPE MENTIR


Oigo músicas antiguas, las que siempre perduran, y veo pasar mi vida por delante, en esta mañana que se anuncia calurosa y en éste sábado de septiembre que también amanece cansino: el calor dura demasiado por el sur del Sur... Tanto que anula toda su hermosura: lo excesivo siempre es cansino y sólo produce hastío...
Y leo a Ferreira, que escribía, según dijo, para saber lo que se es... Incluido aquel que escribe, dejó escrito. Y me dice: 
"No te quejes. Todo el mundo tiene tanto de qué quejarse. No hables de cosas tristes. Todo el mundo tiene tanto de eso que no hace falta más. No hables de soledad. Todo el mundo está tan solo. Habla de la alegría, de fuerza, de lo que nos haga inmortales. Afirma de una vez que el hombre es inmortal..."
Para entonces, me propongo, pues, hacerle caso. Y al cabo, caigo de nuevo en el pozo negro de cierta amargura y melancolías enrabietadas... Y es que yo, Javier García, hijo de Miguel y de Dolores, nunca supe mentir...

viernes, 9 de septiembre de 2011

CON-A-SIN-DURANTE

Siempre es el lugar que nunca se acaba; nunca es el lugar que encuentro siempre...

NECESIDAD DE CLAROR

Despierto temprano a la mañana que me arroja, de nuevo, cual intruso en casa ajena, al desdén del silencio.
Muchos son ya los días donde la realidad mezquinamente nos expulsa de mundo, el que no habito sino floto, aquejado de mal y de harturas.
Son los sentimientos de rechazo y desapego que me provocan este cansino laberinto de incertidumbres quietas en ese instante de cegueras colectivas, dolorosas e insufribles, de tiempos, y de constantes insistencias fracasadas.
Sí; se podrá vivir a oscuras; pero, sin un rayo de luz de luna en el horizonte, los ojos desesperan y rompen el color negro de lo otro, para ya regresar en rojos de muerte derramada en la derrota...

http://www.youtube.com/watch?v=W2N5iyQuFWI&feature=related

jueves, 8 de septiembre de 2011

LA LIBERTAD


Día de la Virgen de la Victoria. Una nueva muestra de lo escaso del laicismo en el espacio público español: es fiesta local en Málaga. Claro que esto permite un día de descanso; un día sin obligaciones más allá de la vida... Eso que llamamos hacer lo que nos apetezca en libertad; eso sí, sin molestar al de al lado... ¡Qué aspiración más eternamente noble! Quizá en eso consista la certeza de la felicidad, más allá de instantes aisladamente libres y pasajeros... 
Si lo analizamos detenidamente, sólo somos felices, o creemos que sentimos la felicidad, cuando se producen esos instantes -cortos por desgracia- donde gozamos de la libertad plena y sin límites; bueno, uno tan sólo: el límite del respeto al otro... Y así, Lorca dijo aquello de “en la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida”, y Luis Cernuda, escribió estos hermosos versos:
... "Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido".
Es la libertad de vivir; o de amar... A veces, sin aire; pero libres... Aunque sea sin ti (que hoy tampoco te nombro)...

miércoles, 7 de septiembre de 2011

MÍRATE A LA CARA...

Leía esta mañana, al amanecer último, esto que dijo F.S. Fitzgerald:  "enséñame un héroe y te escribiré una tragedia".  De cierto, tuve esa norma ante casi todo, y creo que me fue bien: desmitifiqué siempre a todo héroe, por lo humano; no fui mitómano, casi nunca, de las personas; si acaso, de sus obras, buenas y malas, de haberlas. Y también, como decía O. Wilde ("detrás de toda obra exquisita hay una gran miseria"), las relativizaba en su alcance, más allá de no negar nunca el proceso productivo, verdadera pasión humana y que todo el que en su vida ha creado algo hermoso sabe cuánto dolor le causó conseguirlo y cuánto disfrutó en su intento...
Sí, "lavorare stanca", y "para escribir se sufre en serio", que decían Pavese y Juan Rulfo, respectivamente....

Y al igual que desmitifico a los grandes, imaginaos qué no haré con los menos afortunados en creatividad, esos que llaman despectivamente mediocres y que no deben de serlo tanto, pues ocupan hoy, en la modernidad, todo el espacio público de Occidente. Los otros, los verdaderamente críticos, creativos, artistas, los de verdad, los que sufren en serio, los cargados de miserias, los héroes auténticos de la tragedia de la vida y que nos la reflejaron, la cantaron, la escribieron o la recrearon, están escondidos, avergonzados, idos y espantados de este mundo que regresa a la caverna; quizá nunca salió de ella, y, aquellos, los escondidos, los espantados, nos hicieron creer que sí, que salió de aquella barbarie, y que se humanizó en una espiritualidad inexistente.

Sí, creo que mi método me hace bien: asumo mi parte alícuota de mediocridad, y sobrevivo; yo, que no puedo -ni debo: soy débil- esconderme, ni avergonzarme... Aún...

http://www.youtube.com/watch?v=4_xQYUPBhvw&feature=related

martes, 6 de septiembre de 2011

A-DE-PARA-DESDE...

Tengo los labios gastados de tanto no llamarte. Tengo la lengua rota de tanto no hablarte. 

SEGUIREMOS ADELANTE

Anoche, tras pensar en el cine que me ha dejado huella (se hacen muchas películas en todo el mundo, pero sólo unas cuantas me siguen, aún -suelen tener tiempo-, emocionando),  en los escritores que me acompañan siempre (tan sólo unos cuantos; se escribe y publica mucho, pero sólo unos pocos son imprescindibles para mi), y en los artistas (músicos, pintores, arquitectos, etc) que me conmueven, en casi todos es contante una misma tipología de ser humano. Y así, la mayoría son humanistas; por supuesto, compometidos con causas que los ennoblece, como la solidaridad en todas sus formas: política, económica o social. Y sobre todo, hay en ellos una enorme esperanza en la capacidad del hombre para sobreinventarse tras su permanente error, basado, siempre, en la mentira del mundo: hemos nacido para disfrutar la vida, no para sufrir en ella, con ella y para ella... Sí, repasando a mis idolatrados creadores del más acá, todos fueron unos grandes transgresores de la verdad oficial;  y todos sufrieron al ver cómo la sociedad estaba basada en la gran mentira de la envidia y de la avaricia...

No sólo mantengo que el arte, la creación, es lo único que sublima al hombre; sostengo, además, que sólo se puede ser verdaderamente creativo, artista, escritor, intelectual, si se está mal con el mundo, si se tiene la decencia de denunciarlo y si se enfrenta uno con su trabajo a esos mecanismos que la sociedad del poder impone para perpetuar sus modos, sus formas y su liderazgo inmoral frente a la mayoría de la sociedad.

En suma, como decía Carlo Ponti, "a mí nadie me ha explicado cómo se puede ser de derechas en el mundo de hoy".  Y lo dijo un creador de arte inmensamente rico... ¿Conservar qué? ¿Para qué? ¿Por qué? ¿Para quién?... Cuando lo que hace falta es un cambio integral del hombre y del mundo, esa utopía que sigue vigente en la sociedad y que no veremos en respuestas, pero nos ayuda a caminar, como decía Galeano...

Y todo ello, sin perder la ternura...

http://www.youtube.com/watch?v=vWEPiB0dAEE&feature=channel_video_title

lunes, 5 de septiembre de 2011

YA LLEGÓ SEPTIEMBRE

Septiembre llegó sin ruidos; quizá porque sabe que los cambios son menos crueles en silencio.
Sí, ya llegan a esta mañana que habito, a estos espacios que me contienen, a este cuerpo que me agota desde el inicio de su declive...

Y amanece ya más fresco en temperaturas más ligeras; y los cielos blanquean los aires de nuevos olores en verdes y ocres;
y con renovados tonos de querencias todas...

Sí, ya llega septiembre; ya llegan los decoros...
Y las ausencias... (aunque yo sé que te amo)

http://www.youtube.com/watch?v=3joACdwivEw&feature=channel_video_title

domingo, 4 de septiembre de 2011

YO VENGO DE ESTOS SONIDOS

Yo vengo de estos sonidos también; yo fui a esos lugares; y yo aún siento aquella manera de enfrentarnos a la vida; porque yo pertenezco a una generación que oía estas cosas, y que tenía un lejano, pero indudable, deseo de libertad...


http://www.youtube.com/watch?v=5BQrcJKjvL0&feature=share

AMO LA VIDA, LAS MUJERES Y LAS CIUDADES

Tardía llegó esta mañana de domingo de septiembre, ese mes de los cambios, de los acomodos, de los tránsitos... Como tardío amanece uno a la vida casi a diario: siempre amé los amaneceres tempranos; pero siempre me encontré con el freno de la cama o de los asuntos: ¡qué alegría más grande quedarse media hora más en cama, los días de domingo, donde en nada que hacer está su función!!!... 


De igual modo, aunque no tardío -al contrario, desde muy temprano en edad-, siempre admiré -y me cautivó- la capacidad del hombre para conocer y crear. Y, desde mucho antes de los miedos, ya admiraba los puentes sobre los ríos; como admiré las casas sobre las ciudades; y me cautivó siempre un barco flotando sobre la mar... Y la primera vez que vi despegar un avión, quise volar en él; creo que lo hice, pero con la boca abierta en asombros... Y siempre admiré la construcción lógica de las matemáticas, como aquellos primeros poemas de amor que leí en aquellos años del descubrimiento de la vida... 


Yo me quedo con esta parte de la historia del hombre, de la humanidad; yo me quedo con el conocimiento, con la inteligencia, con la creatividad, con la belleza y la hermosura de la dignidad del hombre... Dejo para otros la barbarie; la locura, la codicia, la propiedad y la nada... Porque el hombre al que aspiro es un hombre decente con la espiritualidad de su inteligencia, con el sentido de los afectos y con la bondad de su brevedad y decadencia con sentimientos de derrota... 


Nadie es nadie sobre el mundo; todos somos los que somos. Y entre todos la nave va... Ni quiero guías, quiero dudas; no quiero verdades ad hoc, quiero descubrimientos; y no quiero maldad, no quiero violencia: sólo estoy preparado para la ternura...


Y me alegra la mañana; tardía quizá, pero llena de esperanzas... Ya en el Louvre (gracias, Luna) se puede contemplar un extraño busto etrusco que representa a un hombre joven vestido con toga, y tiene marcado el vientre con una incisión que desvela los órganos del cuerpo... 
Harold Bloom, el crítico literario, con 81 años nos deja su "La anatomía de la influencia", su summa literaria.. 
Y Stéphane Hessel, el indignado, con 88 años, nos dice hoy en EL PAIS que "Amo la vida, las mujeres y las ciudades"...
Amanezco tardío cuando aún me sigo asombrando de la creación del mundo y de la inteligencia del hombre frente a su contrario, la maldad y barbarie, que también lo poseen, y cuando también amo la vida, las mujeres y las ciudades..

sábado, 3 de septiembre de 2011

VUELVE LA LUZ

Vuelve la luz sobre la tierra y retorna el sol sobre el mar, mientras azulean los espacios que los contienen... La oblicuidad de sus formas ensombrece en triángulos los objetos, la materia, la arboleda y los caminos infinitos construidos por el hombre... Es el prodigio de un nuevo amanecer, de una nueva mañana, en este infinito transitar del Mundo sobre el Universo...

Es lo otro, lo extraño, lo sin saber, lo que nos ata, al fin, a esta podredumbre moral en que hemos convertido nuestra existencia... Es esa incapacidad, esa limitación que tenemos los humanos de no poder explicarnos todo; así como un gato, muy hábil de mueble en mueble, es incapaz de desarrollar un tratado de lógica, el hombre, capaz de haberlo creado, capaz de haber construidos rascacielos insuperables y hasta de haber llegado a la luna en aparatos imposibles, es incapaz de comprender el Universo, el Mundo, el misterio de la Vida y la muchedumbre del Mar... 

Y sobre todo, es incapaz de comprender los sentimientos más primarios de su especie. Y así decimos que amamos cuando sólo nos protegemos; y decimos que odiamos cuando sólo queremos sobrevivir...

Vuelve, al fin, la luz sobre la tierra y retorna el sol sobre el mar que me acoge...

http://www.youtube.com/watch?v=0ruympbpt0w&feature=related

viernes, 2 de septiembre de 2011

LA DESOLACIÓN DEL MUNDO

Amanece más fresco, al fin, y la mañana anuncia aguas... No serán azules, serán grises, de nubes... Pero, al pronto, amanecerán de nuevo en azules; serán las aguas de mi mar en septiembre, el mar más cercano; en ese color menos intenso de azul, más celeste, más en este Mare Nostrum... Cuando no me hallo; cuando regreso perdido; o cuando vamos idos; cuando me duelen los silencios; cuando el desdén; cuando nos asfixia la melancolía del desprecio; cuando no somos si vivimos; cuando nos duelen los adentros, los del alma...
Para entonces, me refugio en sonidos, en colores, en aguas recordadas, en espacios ya olvidados... No los  busco: se me aparecen, al pronto; en socorros; en auxilios infinitos, quizá... Pero son ya insuficientes: el daño está hecho; y tan profundo que se va dejando uno la vida en la piel de los gestos....
Muchos le llaman los sinsentidos; sí, son los sinsentidos sentimientos de muchos hombres ante la desolación del mundo que los habita...

http://www.youtube.com/watch?v=gCOhp_MS6EU&feature=related

jueves, 1 de septiembre de 2011

POR-EN-DESDE-A

Pertenezco a un corazón que no tengo. Habito un lugar que no me pertenece. Amanezco a vida que no reconozco. Vivo solo: sin mi.

LA DECENCIA VISUAL

Hoy ya es primero de septiembre; hoy se empieza a recobrar cierta decencia en los espacios públicos; hoy ya se incia el declive de ese trajín de chanclas, pies feos, cuerpos impresentables de enseñar -y tan excesivos en todo- y sin pudor alguno: confundir la libertad con la falta de pudor y de respeto hacia los demás es el ejemplo más claro del declive cultural y moral de Europa. El pudor, como el otro lado de la educación colectiva, si ya estaba en revisión, en verano explosiona de modo infinito, y no deja de ser un espectáculo obsceno y vulgar para llevarlo a ser inmoral en la falta de un mínimo de estética; porque no hay moral sin estética; como todo lo feo, per se, es inmoral a los ojos del hombre al que aspiro...
Y aunque aún quedan días de camisetas y tatuajes; y de chanclas; y de karaokes públicos (no soporto a los apasionados del karaoke: ¡qué ruidos!); de mares ensombrillados de playas chismosas y niños maleducados que chillan hasta los cielos de los mares del Sur...
Cuentan muchos piratas, en sus aventuras, que durante las noches, por aquellos otros Mares del Sur, se oyen chillidos de niños españoles por las playas de nuestro Sur...

-¡Niño deja ya de joder con la pelota!, le dice un mayor...
-¡Mamá ese hombre no me deja jugar, me ha maltratado!, chilla el niño...

Por fortuna, muchos otros descansarán al fin...
Como aquellos CRUZADOS MÁGICOS, que en 1982, con su enorme popurrít ganaron la final del Falla de Chirigotas y que contaban el sufrimiento de un día de verano para un gaditano...

http://www.youtube.com/watch?v=XaF69iiXTek&feature=related