jueves, 31 de octubre de 2013

J. L. BORGES

"Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido"

J.L. BORGES

NUBES BLANCAS

CANCIÓN DE LAS NUBES BLANCAS

Hay nubes blancas en el cielo,
grandes acantilados se elevan hacia lo alto.
Interminables son los caminos de la tierra,
montañas y ríos obstruyen el camino:
te ruego que no mueras.
Por favor trata de venir nuevamente.

Shu Chung


MÁS SEGOVIA (TOMÁS)

"Junio 1950.
Las cosas sólo se poseen quemándolas; de otra manera ellas nos poseen a nosotros
......
Me gustan las obras en las que se puede entrar y respirar, que tienen atmósfera y clima. Dentro de Shakespeare sopla el viento; dentro de Cervantes da el sol; dentro de Velázquez suenan pasos y amanece y atardece; dentro de Víctor Hugo hay abuelos, bucles, rocas, papas, políticos con chistera y perros muy inteligentes. En los surrealistas, cuando, conteniendo la respiración, logra uno entrar un momento, es más decepcionante: sabe uno de antemano que sólo va a suceder lo inesperado.
.......
El único poeta que podría satisfacerme de un modo absoluto, sin reservas, es ese que yo podría ser algún día, si no fuera porque me gusta escribir."

TOMÁS SEGOVIA. El tiempo en los brazos. Pre-Textos, Valencia 2009
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La soledad es una libertad. Pero lo que transforma la primera en la segunda es un grano de locura -que tal vez no puedo permitirme.
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4 de julio 1950
Triste situación: soportar toda una manera de vivir que no me gusta, con tal de poder hacer una obra que tampoco me gusta.
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22 de septiembre 1950.
Como en la infancia o en el amor,
declinando todo destino...

EL TIEMPO EN LOS BRAZOS (Tomás Segovia). Cuadernos de notas



Conocía poemas suyos, como este tan hermoso:

CANCIONES SIN SU MÚSICA

Porque te voy a ver tal vez mañana
y porque aún palpita aunque dolido el tiempo
por un instante pacto con mi historia
puedo al fin dar tu rostro a este abandono
poner mi nombre a aquél que desangraste
llamar mi vida a este naufragio
saber que fue todo verdad tu amor
y fue tu desamor verdad del todo
eras tú quien me alzaba de la sombra
y hecha sombra impensable eras tú quien me hería
confieso que te quise salvadora o maligna
mi esplendor o mi muerte eran tu ministerio
y yo te amaba en todos tus poderes
todo lo supe fue ese abismo el que quise
y hoy todavía para mí ya no hay mañana
sino por la violencia con que espero
por mi bien o mi mal volver a verte
una vez más una sola vez más
siempre una sola siempre
una misma vez más.

TOMÁS SEGOVIA

Y al fin hoy me llegó su "EL TIEMPO EN LOS BRAZOS (Cuadernos de Notas: 1950-1983)"

Y leo:

"Nuestra época ha hecho de la traición su esencia misma...

Nada ha sucedido desde el romanticismo excepto la abstracción. La abstracción es el único rasgo propio de nuestra época...

La Muerte es eterna y la vida es mortal."

Reflexiones...

Visto lo que llevamos visto en los últimos tiempos, creo disponer de ciertas conclusiones que forman parte ya de mi verdad.

1. La derecha política española sigue siendo franquista e incapaz de reconducir a sus miembros e instituciones más influyentes hacia la democracia.

2. La derecha social española sigue anclada en el modelo cortoplacista de los negocios y en el concepto del Estado como conseguidor de negocios privados, nunca como prestador de servicios públicos.

3. La izquierda política española sigue con miedo a la libertad.

4. La sociedad civil española está desarticulada en sus mecanismos de participación y poco cohesionada socialmente, lo que lleva implícito altos riesgos de distanciamiento hacia los poderes públicos y sus instituciones, y, además, grandes bolsas de marginalidad de amplias capas sociales que ven a diario cómo crece su pobreza.

5. Por último, el aburguesamiento de las clases medias españolas, si bien ha bloqueado hasta la fecha todo tipo de movilización social (el miedo las ha paralizado), al mismo tiempo, es susceptible de estallar en cualquier momento: cuando se ha estado instalado en un mundo de comodidades y sin reparar en el futuro nadie responsable, regresar a lo oscuro puede ser una fatalidad colectiva...

En suma, una triste realidad. Y ya sabemos que sólo se puede cambiar la realidad si se empieza a asumir que es la que es. Por tanto, todos tienen (tenemos) que ponerse las pilas ya...

lunes, 28 de octubre de 2013

28 DE OCTUBRE. 17,55 hs
Los cielos sobre Málaga a esta hora de la tarde, desde los pasillos de la oficina: aún...


EL OTOÑO

BEBIENDO MI VINO (V)

Aunque tengo mi cabaña
en un sitio populoso,
vivo en absoluta tranquilidad,
sin oír ruidos de caballos y carruajes.
Me preguntas cómo lo consigo.
Ten alejado el corazón del mundo,
y no importará ya dónde te encuentres.

Cojo flores de crisantemos
junto a la cerca del este.
De pronto diviso con gozo
la lejana Montaña Sur,
radiante del sol vespertino.
Los pájaros, en parejas,
están volando a sus nidos.
Se me ilumina una gran verdad.
Quiero aclararla,
mas no encuentro palabras.

TAO YUANMING (365-427)


Y el reflejo de la mar, en calma de sol, plateaba las maneras y los verdes del pinar...

Y siempre me decías: -Ya queda menos...

Y también me decías, siempre, que nadie como yo en tu vida...

Claro que, nunca te creí...

¿O si?

TARDES VERDES

Ya no habrá más tardes verdes...

JUAN CAMPOS REINA

"La obra de arte tiene en su esencia un fundamento: el de crear al trasladarse a lo más íntimo de quien la contempla." (Juan Campos Reina)

Ayer, 27 de octubre de 2013, hizo cuatro años de la muerte -¡tan temprana!- de unextraordinario escritor nacido en Puente Genil (Córdoba) y afincado en Málaga, donde falleció...
Quizás sea un autor desconocido para muchos; escribir desde Andalucía tiene esas cosas de ausencias de canales de marketing cultural; y ser , además, un autor de culto y refinado, barroco, viscontiano incluso, pero con un lenguaje directo y claro, no es de moda ni de consumos en una tierra llamada España que edita mucho pero que lee poco y la más de las veces, malo...
Juan Campos Reina es, para mí, un autor imprescindible en la historia de la literatura española; publicó tarde (decía Borges que no había que publicar siendo joven, como hoy se hace y tanto; hay que leer, y mucho, antes de publicar; y eso sólo se consigue con tiempo para ello); quizás por tardío -y de muerte tan temprana- no haya sido aún reconocido como se merece...
De su obra, yo destacaría la saga de los Maruján; para mí, es su gran obra, y nada que envidiarle a "Los Maia", de Eça de Queirós, por ejemplo, más allá de su ensayo "De Camus a Kioto", donde hace gala de su enorme pasión por la cultura oriental y donde despliega su inmensa cultura personal fraguada en viajes y lecturas infinitas...
Espero que los poderes públicos e instituciones andaluces que tienen por objeto la promoción del arte estén a la altura; y así, aprovechando uno de sus aniversarios, deberían reeditarse sus obras más importantes como reconocimiento y difusión de un escritor imprescindible, repito, y que debe formar parte de lo mejor de la historia de la literatura española...
Y para regocijo de sus devotos, sé, por su hijo, el poeta Álvaro Campos, que hay mucha obra de su padre sin editar aún... Esperando poder leer la obra aún inédita, y deseando que vosotros, mis amigos, accedáis a leerlo y a descubrir todo un portento de literatura, dejo aquí constancia de mi admiración por este hombre que se nos fue un día como hoy hace tan sólo cuatro años... Y el mejor homenaje que podemos hacerle es leerlo.
Hacedlo pues, queridos amigos: descubriréis un mundo fascinante y muy cercano...


viernes, 25 de octubre de 2013

LEYENDO A WIESENTHAL

Antes de anoche leía en la cama a Wiesenthal. Y leí parte de sus Memorias de Cádiz que recoge su Libro de Réquiems... Una visión de Cádiz que no es el Cádiz que yo conocí y viví, pero que se le parece mucho... Un Cádiz con una luz especial y una gente también especial...
Y que nunca olvidaré...

Y leía:

"Aunque nací en Barcelona me he criado en Cádiz. No había cumplido cuatro años, cuando mis padres me llevaron a la blanca ciudad andaluza, abanicada por las palmeras, donde se vivía entonces a un ritmo marinero y cálido, criollo y lento, ameno, dulce, entretenido, luminoso, casi colonial. En mi cuna se oían las sirenas, se olían las especias, bailaban las olas (...). Todo ello doblado por un compás melancólico y un paso indolente: las patios de mármol, finamente despojados de adorno; el olor amargo de la jara caliente que se deslizaba bajo las puertas y ventanas cuando el viento soplaba de tierra adentro; el sentido trágico de la vida sureña (...); la figura impasible de los sufridos burgueses gaditanos -refinados, anglófilos, liberales- que se paseaban con chaqueta blanca y corbata bajo un sol de justicia; y la mirada indescifrable de los pobres de posguerra: perdidos, desocupados, prolíficos, quemados a sol y fuego, injusticiados, dudando entre vivir borrachos o morir hambrientos..."

MAURICIO WIESENTHAL (Libro de Réquiems)

MISCELÁNEAS...

Para escribir buena prosa hay que ser poeta porque esa es la condición para escribir bien.
F, PESSOA
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Tras suicidarse, su voz, en off, lee el texto que ha dejado:
-Me voy antes de que sólo nos quede la ternura...
EL MARIDO DE LA PELUQUERA (Patrice Leconte. 1990)
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No soporto la mediocridad cursi ni las moralinas de los Coelhos de turno...
Y, por desgracia, hay demasiados coelhos por el mundo que llaman de la literatura...
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Cuando acaba el día tengo siempre la terrible sensación de que me he perdido algo irrecuperable ya...
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Llamo nuestro a lo que amo y no a lo que poseo.
M. WIESENTHAL

CUANDO EL OTOÑO...

Cuando llegaba el otoño, antes de la navidad, llegaban las cosas del campo de Tolox, un hermoso pueblo en el corazón de la Sierra de las Nieves de Málaga; y llegaba el aceite para todo el año, higos secos en seretes artesanos y muchas más cosas; y, sobre todo, llegaba un saco de bellotas, que era lo que más me gustaba...
Sí, yo he comido mucha bellota cruda; quizás más que un cerdo ibérico, por aquello de vivir más años... No creo dar, en cambio, buen jamón, pero sí me hizo no olvidar nunca aquellos días, aquellos veranos en el campo y en la casa de Tolox...
Y todos los años, por la Navidad, nos convocamos las cuatro generaciones que hemos disfrutado en aquellos lugares. Y aquí estamos parte de esas cuatro generaciones; faltan sobrinos, algún hermano, cuñada, sobrinos-nietos... Pero no falta una memoria colectiva... Ya se sabe, la memoria es fugitiva: siempre huyendo a los mismos lugares...


domingo, 20 de octubre de 2013

TARDE (de domingo) EN LISBOA

Quizás muera en la playa; o tal vez en la calle; o durante la noche...
O tal vez, este domingo, como todos los domingos, haya muerto en la tarde... Una tarde en la que anduve de paseo por Lisboa...


TARDE DE DOMINGO

Ya se han ido los veraneantes últimos...
Y la piscina se ha quedado sola y acomplejada frente a la muchedumbre del mar cercano...

Y LISBOA...

Entrar en Lisboa por este Ponte 25 de Abril es siempre un asombro primero...
Era Abril de 2012: Entré en Lisboa, camino de Cascais...
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Claro que, entrar en Lisboa por el mar, por el río, eso es siempre el más grande de los asombros...
Decía Pessoa que a Lisboa había que entrar por el mar, por el río...
Era junio de este año 2013, y entré en Lisboa por el mar, por el río...
Sí, Lisboa; sobre el mar...

CUANDO LOS DÍAS SIGUEN Y SIGUEN...

Siempre fue así, es, y seguirá siendo así: en situaciones difíciles, sean personales o colectivas, necesitamos creer en otra realidad que la presente.
Es aquello de "no hay mayor mentira que la que todos queremos creer"...
Y es también aquello de "no hay más ciego que el que no quiere ver"...
De esta constatación se aprovechan siempre los poderosos, a sabiendas de que todo poder reside en conocer bien la cobardía ajena; ese espanto al miedo que bloquea todo futuro y toda esperanza...

En suma, si tenemos miedo a la verdad, haremos aumentar el valor de la mentira...
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No soy un caníbal; pero si me dejaras, te comería a besos.
Cuando otra luna llena...
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INÚTIL ESCRUTAR TAN ALTO CIELO... (In memoriam)

Inútil escrutar tan alto cielo
inútil cosmonauta el que no sabe
el nombre de las cosas que le ignoran
el color del dolor que no le mata

inútil cosmonauta
el que contempla estrellas
para no ver las ratas.

MANUEL VÁZQUEZ MONTALBÁN (de "Pero el viajero que huye" 1990)

Nunca entenderé reivindicar la responsabilidad, querer ser responsable de nuestros actos, y no asumir, con la misma responsabilidad, el que se puede uno equivocar.
Y para nota, el negar la evidencia del error...
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...Ya no me interesa nada mundanal.
Sin ninguna meta, lo único que quiero
es regresar al bosque, mi antiguo hogar.

WANG WEI (701-761)
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Después de muchos años de ejercer el oficio de escritor, he llegado a la conclusión de que un libro no tiene interés si no lleva dentro una buena parte del corazón de su autor... Tengo la idea de que el mundo ha caído en un preocupante estado de amnesia.

MAURICIO WIESENTHAL. Libro de réquiems. Edhasa. Barna 2009
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Anoche, tras acabar el día, tuve un sueño... Fue tan hermoso que no sé cómo contarlo sin estropearlo en mi memoria...
Sólo decirte que en él estabas siempre tú...
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Qué hacer si te desgarran y te rompen. Qué no hacer. Qué dejar de hacer si te deshacen.
Alejandra Pizarnik, “Diarios” 1962.
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¡Ah! El infinito egoísmo de la adolescencia, 
el optimismo estudioso: ¡cuán lleno de
flores estaba el mundo ese verano! Los
aires y las formas muriendo...
A. Rimbaud
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Cada día que pasa siento que todo en lo que creí me lo van quitando poco a poco hasta dejarme desnudo de nada...
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Maestre, sâo plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos.
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores...
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Maestro, son plácidas
Todas las horas
Que perdemos
Si en el perderlas,
Cual en un jarro,
Ponemos flores....

FERNANDO PESSOA (Odes de Ricardo Reis: fragmento)
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DESPEDIDA EN OTOÑO

Tristes cantan las cigarras.
Cae el crepúsculo sobre el pabellón.
Ha cesado la tormenta.
En las afueras de la capital,
bebemos una copa, llena de amargura.
Es hora de partir.
Ya están impacientes los barqueros.
Unidas las manos,
nos miramos en silencio,
los ojos llenos de lágrimas...

...La despedida es siempre triste
para los enamorados.
Más aún ahora, con el frío del otoño...

LIU YONG (¿980-1053?) Despedida en otoño (fragmento).

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Lisbon Revisited (1923)

No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Quitadme de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos, no me ensartéis conquistas de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?

Si tenéis la verdad, ¡guardadla!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oísteis?

¡No me molestéis, por el amor de Dios!

¿Me queríais casado, fútil, cotidiano y tributable?
Me queríais lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, os daría, a todos, por el gusto.
Así, como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,
o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué habremos de ir juntos?

¡No me cojáis el brazo!
No me gusta que me cojan el brazo. Quiero ser solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, qué lata que queráis que yo pertenezca al grupo!

¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad en donde el cielo se refleja!
¡Oh pesar revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.

¡Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!

Fernando Pessoa

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Un país que permite que los ladrones de guante blanco que han llevado al sistema financiero español y, consecuentemente a su economía, a la ruina, no sólo no paguen su culpa, sino que se les recoloque con sueldos multimillonarios, o con prejubilaciones o indemnizaciones escandalosas , y permite, al mismo tiempo, que gente inocente sea desahuciada de sus casas por no poder pagarla tras llevarla al paro aquellos que los engañaron, entre otras cosas, con las dichosas preferentes, no sólo es un país indecente y amoral; es, sobre todo, un país fallido como tal y en peligroso estado de alarma...

viernes, 4 de octubre de 2013

"Todo se me evapora. Mi vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro.
Aquello a lo que asisto es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto soy yo..."

F. PESSOA


Tras pegar con los nudillos dos golpes en la puerta, dijo:
-Señor, el crepúsculo...
-Gracias, contestó...
Se levantó de la cama tras la siesta... Se puso la bata sobre el pijama, salió de la habitación, y se acercó al jardín. Allí, como cada tarde, le esperaba su butaca, una mesita auxiliar y su granizada de limón...
Nadie podía molestarle en esas horas de la meditación en silencio...
Al refrescar con la luz última, se retirará, como hacía a diario, a su escritorio. Lo mismo tiene ya materia suficiente para el próximo poema...
Sólo los días sucesivos lo supieron...



Las tardes son ya más escasas, y los atardeceres se nos van con sus prisas...
Cuando los crepúsculos son ya más hermosos, y cuando la luz de octubre es un cielo limpio que se desnuda por encima de la arboleda en la oscuridad de la noche...


Cuando llegue la Primavera,
quizá ya no me encuentre en el mundo.
Me gustaría creer ahora que la Primavera es alguien
para poder imaginarme que lloraría
al ver que había perdido a su mejor amigo.
Pero la Primavera ni siquiera es una cosa:
es una manera de hablar.
Ni aun las flores vuelven, o las hojas verdes.
Hay nuevas flores, nuevas hojas verdes.
Hay otros días suaves.
Nada torna, nada se repite, porque todo es real.

FERNANDO PESSOA (Alberto Caeiro: Poemas Inconjuntos)


jueves, 3 de octubre de 2013

Antes de ayer fue un memorable día; no olvidaré, amigos, la inmensa alegría que sentí ante tanta muestra de afecto; sobre todo, la que provino de algunas personas concretas que suponen y significan para mí algo más profundo, sicabe...
Al irme a cama, a descansar, me llegó el recuerdo del olor de una magnolia: siempre que siento cierto sosiego y conocida templanza me viene aquel olor; el de las magnolias que me acompañaban siempre en verano en aquellos mis años de Cádiz: debajo de la ventana de mi dormitorio, en el jardín, había un soberbio magnolio; y la señora que atendía la casa, cada noche, me depositaba una magnolia en la mesilla de noche: la habitación, para entonces, se llenaba de hermosura...
Aquel olor, el de aquellos días, por fortuna, no he podido olvidarlo nunca y lo llevo siempre conmigo...
Gracias a todos por vuestras palabras de ayer y de siempre...
Os dejo este poema y estas magnolias como muestra de mi enorme agradecimiento...
Gracias...

LA HONDONADA DE MAGNOLIAS

En las puntas de las ramas,
brotan flores de magnolia.
En medio de la montaña,
deslumbran corolas rojas.
Soledad y silencio
en el valle desierto.
Profusas flores se abren
para caer más tarde.


WANG WEI (701-761)
En los últimos años de su vida, el poeta se retiró a las montañas de Wang Chuan de Lan Tian, provincia de Shanxi, enfrascado en libros budistas y dedicado a la vida espiritual...


Hace un tiempo vi, en no sé qué cadena, cómo unos reclusos que salían de la cárcel alababan a Bárcenas, con expresiones soeces, al que calificaban de buen tipo tras conocerlo dentro de la prisión; no me extrañó, pues entre colegas ya se sabe...
Cuando la Pantoja salía y entraba en los juzgados de Málaga, por aquel caso de Marbella, también entendí que sus fans la aplaudieran: la España de pandereta y del marujeo es sempiterna...
Entre medias, vimos la slavajada, un año más, del Toro de la Vega. Y recién hemos visto cómo se aplaude a Messi al entrar a reconocer su culpa y pagar por ello; un argentino que ha defraudado esa enorme cantidad de dinero al estado español, ganado de aquella manera; pues eso, que ya ha colmado el vaso...
O quizás es que el vaso sólo era una triste y siniestra realidad: la España pícara, bárbara, la de pandereta, la devota de Frascuelo y de María, está atada y bien atada a la realidad social de nuestra gente...
Y en Málaga, besamanos, rosarios y procesiones...
¡Qué asco!!!!
Siempre que llego a Lisboa parto desde allí y a allí siempre regreso para reiniciar otro itinerario; es el centro neurálgico de Lisboa; es el centro emocional de mi Lisboa... Es el Teatro Nacional Doña María II; en la Plaza del Rossio; en Lisboa...
El teatro fue construido en 1842 y sustituyó al antiguo Palacio Estaus, sede de la inquisición portuguesa desde mediados del siglo XVI.
En su fachada destaca la figura de Gil Vicente, el padre del teatro en Portugal.
Eu amo Portugal...
Eu amo Lisboa...


"...belleza, ten piedad de mí..."
EMILY DICKINSON
¿Qué te parece visitar el río,
cuando ya el rostro de la tarde se ha teñido de rojo?
Es delicado el manto del crepúsculo
y en la mejilla de las aguas florece la rosa del sol
que juega con la lámina de plata
mientras se vierte el oro en nuestras copas.

Ben Sahl de Sevilla (Poemas. Hiperión. Segunda edición. Madrid. Octubre 1984)