Cuando llegue la Primavera,
quizá ya no me encuentre en el mundo.
Me gustaría creer ahora que la Primavera es alguien
para poder imaginarme que lloraría
al ver que había perdido a su mejor amigo.
Pero la Primavera ni siquiera es una cosa:
es una manera de hablar.
Ni aun las flores vuelven, o las hojas verdes.
Hay nuevas flores, nuevas hojas verdes.
Hay otros días suaves.
Nada torna, nada se repite, porque todo es real.

FERNANDO PESSOA (Alberto Caeiro: Poemas Inconjuntos)