Y LOS DÍAS DE VERANO... Y EL 77 ANIVERSARIO DEL ASESINATO DE LORCA...

18 agosto

Yo siempre me he inventado el mundo: porque no me gustaba...
Y sigo inventándomelo: porque no me gusta...

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A modo de homenaje, recuerdo... Y desde una inacabaBLE incomprensión del por qué...
¿Por qué lo mataron?...
¿Qué daño hacía?...
Hace sólo 77 años; es decir, ayer; antes de ayer...
Como si fuese un lunes...

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En el 77 aniversario de un crimen, un asesinato, una vergüenza nacional y humana...

EL CIELO ES DE CENIZA

El cielo es de ceniza.
Los árboles son blancos,
Y son negros carbones
Los rastrojos quemados.
Tiene sangre reseca
La herida del ocaso,
Y el papel incoloro
Del monte está arrugado.
El polvo del camino
Se esconde en los barrancos,
Están las fuentes turbias
Y quietos los remansos.
Suena en un gris rojizo
La esquila del rebaño,
Y la noria materna
Acabó su rosario.

El cielo es de ceniza,
Los árboles son blancos.

FEDERICO GARCÍA LORCA