Anoche recuperé de nuevo (constantemente volvemos a los mismos libros, a las mismas ciudades, a las mismas personas: siempre estamos regresando...) uno de esos libros que uno eternamente necesita tener a mano; uno de esos que llamo “mis permanentes”... Son los Diarios de Miguel Torga, médico y escritor portugués ((São Martinho de Anta, Trás-os-Montes, 12 de agosto de 1907 — Coímbra, 17 de enero de 1995).
Pessoano, sobrio y enormemente digno representante de lo que podemos llamar honestidad humana, esa mezcla de rigor en los oficios, de ternura en forma de solidaridad para con sus días, y de humanismo militante para con sus semejantes... Y en una de sus entradas, fechada en Vila Nova, el 27 de octubre de 1936, denuncia que “nos pasamos los días al margen de lo que verdaderamente es vida”. Claro que, como dice más tarde, en Coimbra, el 18 de enero de 1937, “yo no puedo despreciar a nadie. Hasta mis enemigos me conmueven cuando recuerdo que son seres capaces de oponer el índice al pulgar”.
Con esa estética amanecí de nuevo hoy a la vida; una vida renacida ya en luz nueva, claramente primaveral y en flor parecida a una margarita...
Posiblemente enloquezca de hermosura, pero no me importa lo que digan... De seguro, cuanto menos me dirán loco, pero no...; no quiero más días al margen de lo que es la vida...
http://www.goear.com/listen/
Pessoano, sobrio y enormemente digno representante de lo que podemos llamar honestidad humana, esa mezcla de rigor en los oficios, de ternura en forma de solidaridad para con sus días, y de humanismo militante para con sus semejantes... Y en una de sus entradas, fechada en Vila Nova, el 27 de octubre de 1936, denuncia que “nos pasamos los días al margen de lo que verdaderamente es vida”. Claro que, como dice más tarde, en Coimbra, el 18 de enero de 1937, “yo no puedo despreciar a nadie. Hasta mis enemigos me conmueven cuando recuerdo que son seres capaces de oponer el índice al pulgar”.
Con esa estética amanecí de nuevo hoy a la vida; una vida renacida ya en luz nueva, claramente primaveral y en flor parecida a una margarita...
Posiblemente enloquezca de hermosura, pero no me importa lo que digan... De seguro, cuanto menos me dirán loco, pero no...; no quiero más días al margen de lo que es la vida...
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