Por el Sur, este sur que me lleva y llevo, ya es primavera: todo se renueva, todo se complace y todo se recompone.
¡Qué difícil es amar sin equívocos!
¡Y qué cansinos sus aledaños inciertos!
Cuando ya nos creímos ausentes de temores; cuando aún no habíamos transitado el gozo de otra incipiente ansiedad, inquieta de lunas.
Porque amar es la tortura del placer de sabernos presos de la divinidad más eterna; la del amor, a quien entregamos nuestra inocencia en muestra de debilidad; quizá, con el propósito de recoger la confianza en vivir sin demasiados tormentos, más allá de todo y de todos...
Para nuestra sorpresa (y tortura), aparecen las grandes miserias: aquellas cosas que nos atan sin sabernos; o quizá, alcanzados de cansancio de vida...
Es el morir en vida, el rechazar vivirla en libertad; como sólo ella se merece... Porque sólo se vive una vez; pero, al parecer, no nos basta para saberlo...
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¡Qué difícil es amar sin equívocos!
¡Y qué cansinos sus aledaños inciertos!
Cuando ya nos creímos ausentes de temores; cuando aún no habíamos transitado el gozo de otra incipiente ansiedad, inquieta de lunas.
Porque amar es la tortura del placer de sabernos presos de la divinidad más eterna; la del amor, a quien entregamos nuestra inocencia en muestra de debilidad; quizá, con el propósito de recoger la confianza en vivir sin demasiados tormentos, más allá de todo y de todos...
Para nuestra sorpresa (y tortura), aparecen las grandes miserias: aquellas cosas que nos atan sin sabernos; o quizá, alcanzados de cansancio de vida...
Es el morir en vida, el rechazar vivirla en libertad; como sólo ella se merece... Porque sólo se vive una vez; pero, al parecer, no nos basta para saberlo...
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