Decía un verso de mi idolatrado Pessoa que "sentir es estar distraído". La mañana me trajo pronto a la luz de este sábado reiteradamente gris; al modo gallego, pero sin orballo; sin aguas, más allá del cercano mar que plateando sus olas se enfurece de ausencias rechazadas...
Suenan entonces músicas que amo; sosegadamente acopladas al momento; ese instante donde uno se siente complacido de vivir, de estar, aun estando como se está, en este mezquino mundo donde no aprendemos sino a destruirnos... Pero siento, me siento, y vuelvo a sentirme y a sentir; es la distracción de vivir; es como un claro de luna que alguien te cuchichea mientras te sientes con ganas de vivir aún muchas cosas y muchos instantes; como este; porque "sentir es estar distraído"; y es estar vivo aún...
Suenan entonces músicas que amo; sosegadamente acopladas al momento; ese instante donde uno se siente complacido de vivir, de estar, aun estando como se está, en este mezquino mundo donde no aprendemos sino a destruirnos... Pero siento, me siento, y vuelvo a sentirme y a sentir; es la distracción de vivir; es como un claro de luna que alguien te cuchichea mientras te sientes con ganas de vivir aún muchas cosas y muchos instantes; como este; porque "sentir es estar distraído"; y es estar vivo aún...
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