Este mes de enero sólo trajo malas noticias, que unidas a las tristes del final de 2012 sólo me dejan melancolía, ese estado donde se acaba gozando de cierta tristeza: la de la derrota...
Y leo de nuevo a Márai, sus imponentes diarios...
"4 de enero (1986)
L. ha muerto.
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4 de febrero
Hoy hace cuatro semanas que murió, el sábado a las dos menos veinte de la tarde, aproximadamente. En los dos últimas horas su respiración fue estable y tranquila. Yo le cogía una mano mientras le tomaban la tensión en el otro brazo. Al cabo de un rato la enfermera me hizo una señal: el tensiómetro ya no marcaba nada, aunque ella todavía respiraba. Literalmente "exhaló el último suspiro". Me quedé durante media hora más junto a su lecho, contemplándola. No estaba seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida -ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiese borrado. Sólo capté en ella serenidad y nobleza, dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos"
Y leo de nuevo a Márai, sus imponentes diarios...
"4 de enero (1986)
L. ha muerto.
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4 de febrero
Hoy hace cuatro semanas que murió, el sábado a las dos menos veinte de la tarde, aproximadamente. En los dos últimas horas su respiración fue estable y tranquila. Yo le cogía una mano mientras le tomaban la tensión en el otro brazo. Al cabo de un rato la enfermera me hizo una señal: el tensiómetro ya no marcaba nada, aunque ella todavía respiraba. Literalmente "exhaló el último suspiro". Me quedé durante media hora más junto a su lecho, contemplándola. No estaba seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida -ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiese borrado. Sólo capté en ella serenidad y nobleza, dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos"
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