HOJAS MUERTAS SOBRE PARÍS...

Me fui tarde a dormir: no era posible cerrar los ojos ante tanto horror; la química, como siempre, vino en socorro: aún seguía paseando por L'Ile de France, y aún tenía 18 años... Cuando, por entonces, París era la libertad, la dicha, la locura de la grandeur y la hermosura de la beauté... Y el país y la ciudad adonde siempre quise regresar; ahora, cuando mueren las hojas de tanto dolor y tanto inexplicable mundo que parece haberse vuelto loco definitivamente... 

Ya por entonces leía a Verlaine y amaba la chanson française; pero nunca me pude imaginar que algún día llegaría a saber de tanto espanto bajo aquel cielo azul; un cielo que por aquí, por el Sur, está muy triste y no ha cesado de llorar desde el amanecer... 

...Oh! c'est triste de voir debout le pedestal!
Tout seul! et de pensers mélancoliques vont
Et viennent dans mon rêve où le chagrin profond
Evoque un avenir solitaire et fatal...

...¡Oh!, es triste ver erguido el pedestal,
¡sólo!, y los pensamientos melancólicos
van y vienen en mi sueño en el que una profunda pena
evoca un porvenir solitario y fatal...

Paul VERLAINE