NADA ES COMO NOS DICEN...

Extraño este agosto último, donde las mañanas aligeran la vida.
Puede ser que me esté haciendo demasiado mayor, y sin darme cuenta me voy sucediendo...
O puede ser que, una vez más, llegue tarde a lo concreto, a lo cierto; a lo quieto y sito:
allí donde habitan las certezas, ese lugar que siempre se me aleja en la memoria...

DOMINGO DE AGOSTO POR LOS ALEDAÑOS DEL ROCIO

He vuelto a releer el artículo de ayer de Juan Arias -en EL PAIS- sobre la Iglesia Católica. Soberbio y sin desperdicio.

Y como hacía bueno y sin grandes temperaturas aún, tras mi amanecer cogí la scenic y me fui en busca de mis contornos físicos más inmediatos. Y así, a través de una carretera que une Bormujos con Bollullos de la MIitación, Pilas, Villamanrique de la Condesa y Almonte (estoy a 30 km +/- de Almonte, el pueblo donde la ermita de la Virgen del Rocío), a través de pinos enormes, de palmeras y olivos, pareciera este Aljarafe sevillano un vergel cercano al paraíso... Verdes muy verdes; otros, grisáceos; los más, plateados de olivos en flor... Es la belleza natural de estos campos umbríos y serios como un antepasado vivo...

Y de regreso, me adentré por la Universidad privada del CEU, con sede en este extraño pero cómodo pueblo llamado Bormujos, al lado del gran Hospital comarcal del Aljarafe (del SAS) . Y de pronto, urbanizaciones de alto nivel, como Zaudín, con su campo de golf (es, quizá, el más antiguo de Sevilla: ya es un delito jugar al golf en esta tierra de tanta "caló"), La Juliana, o la del campus universitario. Y al mismo tiempo, al lado, esa cercana forma de vivir de la gente humilde y pueblerina: casas matas, encaladas, con "las bestias" conviviendo cerca, para luego montarlas por esos campos de este agradable Aljarafe sevillano; o con la carriola del Rocío (esa estructura con ruedas que simula una casa-caseta móvil) al lado de la casa estacionada...

Y es que vivo en la España más rociera y más devota de la Blanca Paloma...

El conjunto no tiene solución; pero llega uno a acostumbrar la vista al verdor de sus llanuras.

También descubrí, que la ampliación de la línea 1 del metro de Sevilla está ya muy cercana a donde vivo. Cosa que se agradece de futuro para esta pequeña inversión: llegamos a una edad que hay que pensar en todo; sobre todo, en aquello que antes apenas pensábamos...

LA NATURALEZA ES PRODIGIOSA

La naturaleza es prodigiosa; ayer, horas antes pasé por Salamanca, con un soberbio sol que iluminaba las espadañas de la Catedral nueva y de la vieja, presidiendo el Tormes en su peregrinar hacia el Duero, y elevadas a los cielos; los mismos que horas más tardes provocaron inundaciones en la ciudad más culta de las Castillas...

Dice hoy elpais.com que una intensa tormenta causa varios incendios en Ciudad Rodrigo e inundaciones en Salamanca.

EL REGRESO

Cuando eran las 18,20 horas entraba en el parking de Bormujos. Más de 900 km; tres paradas: Mombuey, en su enlace con Zamora, Hervás y Mérida; café, coca-cola, pincho de tortilla y bocadillo de chorizo ibérico. Salí a las 10 horas de Poio. Ruta de la Plata, casi lista, excepto algunos km. Bellísima carretera que transita por cuatro comunidades autónomas: Asturias, Castilla-León, Extremadura y Andalucía. A destacar los cambios de piel de la piel de toro; de la húmeda Galicia, al granero zamorano; de las dehesas salmantinas y extremeñas, a los viñedos de la cuenca del Guadiana. Y regresamos, así, a las dehesas: las de la sierra norte de Huelva, engarzada ya con la vega del Guadalquivir.

Y así se llega a la ciudad por excelencia del Guadalquivir: atravesando el Miño, el Duero, el Tajo y el Guadiana...

¡Cuánta belleza a través de la Ruta de la Plata!

Y al llegar a Sevilla, la caló... Esa insoportable realidad del clima de esta hermosa ciudad.

LA SOCIEDAD MEDIÁTICA Y EL COLMO DE LA MENTIRA

Como quiera que el espacio público es el espacio publicado (la mal llamada sociedad mediática), los PPros han llevado demasiado lejos esta aseveración. Y así, ya no dan ruedas de prensa, ni utilizan los fondos de reptiles para mantener al ganado mediático alimentado; ahora utilizan el video (como antes el NO-DO el "claudillo", como el del chiste, porque era de chiste), para así no tener que soportar preguntas incómodas de periodistas en prácticas (los grandes, los mayores, los desencantados y quemados, se han vuelto todos columnistas de "opinión"). Y así estamos asistiendo a lo que Enric González llama MENSAJES:

Mensajes


ENRIC GONZÁLEZ
EL PAÍS - Pantallas - 07-08-2009

Yo creía que un poco de culpa la tenía el periodismo. Ya saben que no es noticia que un perro muerda a un hombre, sí lo es que un hombre muerda a un perro. Bueno, eso se decía antes. Ahora, muerdes a un perro y no sales ni en Arena mix.Para que te incluyan en el programa que Antena 3 dedica a las inquietudes de ciertos veraneantes, tienes que enseñar las tetas, vomitar, o ambas cosas.

Decía, ingenuo de mí, que sospechaba de los periodistas. Pensaba que los políticos se pasaban el día diciendo cosas razonables y que, por exceso de trabajo y celo profesional, en algún momento cometían un desliz: un vahído, un calentón verbal. Entonces llegaba la prensa y lo destacaba para crear una noticia, y el político quedaba mal.

Resulta que no. Desde que los periodistas son prescindibles y los políticos envían sus mensajes directamente al televisor, como los malos de las películas de James Bond, hemos comprobado que nadie manipulaba ni exageraba nada. Resulta que son así. Aparecen en pantalla, sueltan su amenaza, y se disuelven en el éter.

De Camps me extraña menos. Da el tipo. Pero María Dolores de Cospedal, la secretaria general del PP, me parecía otra cosa. De hecho, sigue pareciéndomelo. ¿Cómo se le ocurre enviar a los medios esas declaraciones tan cutres? No lo digo porque mezclara los presuntos trajes de Camps con la lucha contra el terrorismo, que ya son ganas, sino por cuestiones puramente formales: hasta los asesinos de Al-Qaeda producen videomensajes mejor facturados.

No pido que volvamos a la intermediación del periodista. Me conformaría con que los políticos se concentraran en lo suyo, en insultar al rival y a nuestra inteligencia, y no quisieran además dañarnos la vista.

ES LA HORA DE PARTIR, ¡OH ABANDONADO!

Ya se acaban mis horas en Galicia; ya se acaban los días de placeres buscados y al fin alcanzados; porque este lugar, esta tierra, ya forma parte de mi paraíso terrenal: su clima, su paisaje, sus gentes...

Amo esta tierra profundamente, como se ama lo que se añora y se persigue; como se desea lo que no se posee...

Mañana volveré al Sur. De allí soy; y allí me debo. Y aunque siempre es grato regresar a donde uno debe estar, los calores del estío del sur, su paisaje seco y cruel, adormecido y desganado por el tormento del sol excesivo de agosto, producen en mi alma un resquemor que me atormenta y me impide disfrutar de estas mis últimas horas por las tierras que siempre deseo estar...

"Es la hora de partir, ¡oh abandonado!"

(P. Neruda)

GALICIA VERANO 09

25 DE JULIO 2009

Como la ruta de la plata ya está casi lista (sólo faltan algunos Km a la entrada de Salamanca, parte de la Sierra de Béjar y un tramo entre Zamora y Benavente, y como salía desde Sevilla, partí a las 9,45 horas de Bormujos.

Mérida, Cáceres, Plasencia, Salamanca, Zamora, Monbuey, Puebla de Sanabria, Allariz, Orense, Ribadavia, Vigo, Pontevedra... 895 Km; 7,30 horas.

Y una conclusión: exceptuando las llanuras verdes (viñedos) de Almendralejo-Mérida, la España del oeste, desde la sierra de Huelva hasta las llanuras de Zamora (el granero de las Españas) es toda una: las dehesas de encinas, donde le guarro, la oveja, la vaca pastan, y donde el toro bravo crece para ser luego vejado y maltratado (lidiado, dicen), se repiten en el paisaje una y otra vez sin solución de continuidad... Y es de una belleza sobrecogedora; sobre todo porque además hizo un día luminoso y con un fresquito que se agradecía.

Y así, una vez más, alcancé la tierra prometida... Y, como no, una vez más visité El Parbadas, un lugar de culto para los beodos, donde el cuñado Antonio sería feliz.

Allí cené con Elena, ya sabéis, la niña gallega con nombre de diosa griega...

27 DE JULIO

Paseos y comida por la Pontevedra eterna, en compañía del hermano Rafael, la cuñada Natuca y Elena. Y todo ello con una temperatura tan fresca como para llevar una chaqueta encima de la camisa.

Ya por la tarde, descansos, algún paseo, lecturas... Y leo a Sándor Márai, y dice:

"Cuando un escritor va llegando al final de una larga vida, se espera de él algún tipo de summa vitae, un compendio filosófico. Yo no sé nada de summa vitae, y mi filosofía se resume en lo siguiente: es mucho menos peligroso un malvado que un imbécil. Y los imbéciles abundan sobremanera. Ellos sí que son peligrosos."

2 DE AGOSTO

Otro día portugués, otro día por el país más atlántico de Europa, por las tierras de Pessoa; aquellas que imaginó y que nunca fueron visitadas por él: llegó de Sudáfrica y apenas salió de Lisboa- Sintra...

Otro día por las fronteras del más espléndido río gallego; aquí Miño; allí, Minho... El río frontera, el río de la vida tranquila, sosegada..., y que tan alta vida espera: el Atlántico, el océano del fin de la tierra...

Y otra tarde en Valença, en aquella hermosísima fortaleza... Donde hoy el algodón portugués; y ayer la guerra, la defensa del territorio... Siempre se han defendido los territorios con guerras; por eso no soy nacionalista: la patria es de los hombres que en ella habitan; no de los ejércitos que las defienden...

Hoy también se siguen defendiendo los territorios con guerras; y unos pocos iluminados mafiosos lo hacen con terrorismo trasnochado, inútil y cruel. ETA es mafia y horror; siniestra y oscura como un túnel sin salida, más allá de estertores de muerte... ¡La tierra es de los hombres libres; nuncanojamás lo será de los fanáticos desalmados...!

3 DE AGOSTO

Yo sólo creo en lo que veo, y a veces a medias...

Estaba ya descontado: la derecha roba, se corrompe, se adultera, y es socialmente aceptable.

Los jueces españoles son de derechas, mayoritariamente. Y los reciclajes profesionales no existen: ¡que los dioses nos cojan confesados!

6 DE AGOSTO

Amaneció con frío; y con cohetes fortísimos, espantosamente sonoros... No comprendo la estética del ruido; de la explosión, del temblor... Hubo un cohete que hizo temblar el suelo; recuerdo una mascletá valenciana insoportable: como ellos, los valencianos, el ruido del cohete es ordinario, vulgar y cuasi infartable...

Nuncanojamás entendí la estética del ruido.

Y ya sólo quedan horas para volver, para regresar, allí, al infierno terrenal del sur en verano...