GALICIA VERANO 09

25 DE JULIO 2009

Como la ruta de la plata ya está casi lista (sólo faltan algunos Km a la entrada de Salamanca, parte de la Sierra de Béjar y un tramo entre Zamora y Benavente, y como salía desde Sevilla, partí a las 9,45 horas de Bormujos.

Mérida, Cáceres, Plasencia, Salamanca, Zamora, Monbuey, Puebla de Sanabria, Allariz, Orense, Ribadavia, Vigo, Pontevedra... 895 Km; 7,30 horas.

Y una conclusión: exceptuando las llanuras verdes (viñedos) de Almendralejo-Mérida, la España del oeste, desde la sierra de Huelva hasta las llanuras de Zamora (el granero de las Españas) es toda una: las dehesas de encinas, donde le guarro, la oveja, la vaca pastan, y donde el toro bravo crece para ser luego vejado y maltratado (lidiado, dicen), se repiten en el paisaje una y otra vez sin solución de continuidad... Y es de una belleza sobrecogedora; sobre todo porque además hizo un día luminoso y con un fresquito que se agradecía.

Y así, una vez más, alcancé la tierra prometida... Y, como no, una vez más visité El Parbadas, un lugar de culto para los beodos, donde el cuñado Antonio sería feliz.

Allí cené con Elena, ya sabéis, la niña gallega con nombre de diosa griega...

27 DE JULIO

Paseos y comida por la Pontevedra eterna, en compañía del hermano Rafael, la cuñada Natuca y Elena. Y todo ello con una temperatura tan fresca como para llevar una chaqueta encima de la camisa.

Ya por la tarde, descansos, algún paseo, lecturas... Y leo a Sándor Márai, y dice:

"Cuando un escritor va llegando al final de una larga vida, se espera de él algún tipo de summa vitae, un compendio filosófico. Yo no sé nada de summa vitae, y mi filosofía se resume en lo siguiente: es mucho menos peligroso un malvado que un imbécil. Y los imbéciles abundan sobremanera. Ellos sí que son peligrosos."

2 DE AGOSTO

Otro día portugués, otro día por el país más atlántico de Europa, por las tierras de Pessoa; aquellas que imaginó y que nunca fueron visitadas por él: llegó de Sudáfrica y apenas salió de Lisboa- Sintra...

Otro día por las fronteras del más espléndido río gallego; aquí Miño; allí, Minho... El río frontera, el río de la vida tranquila, sosegada..., y que tan alta vida espera: el Atlántico, el océano del fin de la tierra...

Y otra tarde en Valença, en aquella hermosísima fortaleza... Donde hoy el algodón portugués; y ayer la guerra, la defensa del territorio... Siempre se han defendido los territorios con guerras; por eso no soy nacionalista: la patria es de los hombres que en ella habitan; no de los ejércitos que las defienden...

Hoy también se siguen defendiendo los territorios con guerras; y unos pocos iluminados mafiosos lo hacen con terrorismo trasnochado, inútil y cruel. ETA es mafia y horror; siniestra y oscura como un túnel sin salida, más allá de estertores de muerte... ¡La tierra es de los hombres libres; nuncanojamás lo será de los fanáticos desalmados...!

3 DE AGOSTO

Yo sólo creo en lo que veo, y a veces a medias...

Estaba ya descontado: la derecha roba, se corrompe, se adultera, y es socialmente aceptable.

Los jueces españoles son de derechas, mayoritariamente. Y los reciclajes profesionales no existen: ¡que los dioses nos cojan confesados!

6 DE AGOSTO

Amaneció con frío; y con cohetes fortísimos, espantosamente sonoros... No comprendo la estética del ruido; de la explosión, del temblor... Hubo un cohete que hizo temblar el suelo; recuerdo una mascletá valenciana insoportable: como ellos, los valencianos, el ruido del cohete es ordinario, vulgar y cuasi infartable...

Nuncanojamás entendí la estética del ruido.

Y ya sólo quedan horas para volver, para regresar, allí, al infierno terrenal del sur en verano...