J'AIME BIEN LA CHANSON FRANÇAISE...

Hay amores que matan; y hay amores que son eternos: la eternidad de lo que duran (todo lo que fue amor acaba muriendo, aunque renace con otro tipo de afecto)...
También hay amores que no son eternos, pero que permanecen ya para siempre en nuestros adentros; porque cuando se ama, de verdad, una vez, se ama ya para siempre...
Y, como no, también hay amores que nos matan; aquellos que acaban en muerte como afirmación de la voluntad de amar frente a un mundo obsceno y cruel para con uno...

Y nada hay más hermoso que morir de amar...

EL PERDÓN...

42. Cercana la hora deberíamos aún tener dos días, el primero para reunirnos con quienes hemos odiado y el segundo para hacerlo con quienes hemos amado. Y a unos pediríamos perdón por nuestro odio y a los otros por nuestro amor, de modo que, aliviados de ambos pesos, pudiéramos dirigirnos, ligeros, a la frontera.
(El perdón)

RAFAEL ARGULLOL (El cazador de instantes: Cuaderno de travesía (1990-1995). Acantilado. Barna. 2007)

EXTRAÑA FORMA DE VIDA...

Ya llegó Junio y su luz con soles amarillos más cerca del mar... Y vendrán mañanas más lentas, y tardes más claras y altas... Y vendrá, al fin, otra nueva entrada en un lugar mágico, donde la luz no es amarilla sino blanca, y por donde en sus colinas se pone el sol tardío de junio de una manera tan hermosa que el que una vez allí lo resiste, ya para siempre lo atará a su futuro de vida y hasta su muerte: en unos días cruzaré el Tajo en busca de aquella luz, de aquellos olores, de aquellas colinas sobre las aguas azules de un río que se atlantiza después de dejar las Españas, y que lee a Pessoa, el más grande, el más elevado, que dicen los del lugar, aparece muchas tardes por A Brasileira buscando a Ofelia, a la que ama en silencio...

Si en Picasso y Goya está toda la historia del arte, en Borges y Pessoa está toda la literatura...

Y subiré al Chiado, al Barrio Alto; y bajaré a la Baixa; y subiré, por Alfama, al Castelo de Sâo Jorge... Y gritaré al mundo mi devoción por Portugal. Y oiré cantar a la Rodrígues en el iPod; o quizás a Ana Moura, que me volvió loco, hace unos años, cuando la descubrí y cuando supe de su enorme hermosura...

¡Ay!, para entonces me detendré a sentir, a retener, y a disfrutar de eso que llaman mundo... 

Aunque para muchos es una "Estranha forma de vida"...

EL AISLAMIENTO...

"...El aislamiento me ha tallado a su imagen y semejanza...
...Hablar con gente me da ganas de dormir...
...Me pesa, además, toda idea de ser forzado a un contacto con otro..."

FERNANDO PESSOA (El libro del desasosiego de Bernardo Soares)

NO HAY CAMINO SINO CAMINANTES

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

ANTONIO MACHADO

IRÉ...

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

ARTHUR RIMBAUD

ATADURAS

Todo, en el inicio, es joven; y todo, al final, viejo...
Lo caminado, sólo ataduras...