TRAS UNA TARDE TRISTE, BRINES, SIEMPRE BRINES...

HUERTO EN MARRAKECH

¿Te acuerdas de aquel sur en el rojo verano?
Entré en la breve noche para gozar tu huerto:
rincón de madreselva, dos pequeños naranjos,
y aquel jazmín tan negro, de tanto olor, rodando
la falda del ciprés que sube al cielo.
Bañó el árbol la luna, y se mojó mi boca.
Y qué cansados luego las aguas y las rosas,
el ciprés, los naranjos, el ladrón de aquel huerto.
Y todo fue furtivo: el alba, luego el sueño.

Francisco BRINES (El otoño de las rosas. Renacimiento. Sevilla, 1986)
.........
P.D. Tras regresar de un sepelio: toda muerte está en la vida; como su fracaso y su final; pero morir joven debería no ser vida... Un abrazo Juan, tu hijo ya descansa...