SABADO TARDÍO...

11,30 HORAS

Me acabo de levantar de la cama; aunque desperté temprano pero con sueño: los sábados están hechos para la cama; la cómoda, que decía padre, más cómoda que la llamada cómoda... Y sobre todo, porque anoche cerré tarde los ojos: anduve revisitando aquellos programas de TVE, de la TVE de entonces, cuando era digna, con sus errores, como haber renunciado a la publicidad (otro ejemplo clarísimo de privatización de beneficios y socialización de pérdidas); una TVE que produjo aquella soberbia serie titulada ESTA ES MI TIERRA, donde varios escritores y poetas, protagonizaban documentales que se recreaban en aquellos lugares donde sus patrias, sus lugares, sus pertenencias más cercanas...
Y volví a ver el capítulo dedicado a la tierra de Luisa Castro. Foz, Santiago, Mondoñedo...
Y me llevó a mi Galicia, la que profeso, la que amo...
Y claro, después de esto ¡a ver quién duerme!...

http://www.rtve.es/alacarta/videos/esta-es-mi-tierra/esta-tierra-santiago-mondonedo-foz-viajes-luisa-castro/708876/

SIGUEN LAS NUBES...

Siguen las nubes y las bajas temperaturas; quizás mejor así: pronto los calores serán insoportables y acabaremos recordando que hubo días de tregua, para cuando San Lorenzo...
Y leo a Llamazares:

"-¿Tú nunca has tenido miedo, papá? –me pregunta mi hijo de repente, devolviéndome al lugar en el que estoy.
Tardo, no obstante, en ser consciente de ello, puesto que la luna es igual que la de Coímbra (sólo cambia el paisaje que ilumina). Y porque la pregunta de Pedro tiene que ver con lo que pensaba, aunque él la haga por lo que quedó en suspenso: el canto de esa lechuza que a él le sobresaltó hace poco y a mí me transportó por mi memoria, como si fuera un barco perdido, hacia las fuentes de mi imaginación..."

JULIO LLAMAZARES

LA CALLE ES UNA HERIDA...

...La calle es una herida abierta en el cielo...

...El mundo está como inservible y tirado...

...Lejos, me devolveré a mi pobreza.

J.L. BORGES

CUANDO...

Cuando los madrileños celebran otro fracaso histórico de España...
Cuando recuerdo que Pepe Botella era ilustrado y culto...
Cuando el pueblo, una vez más manipulado, se movilizó y trajo al Deseado y traidor Borbón, que tardó poco en abolir la Pepa...
Se llamó la Guerra de la Independencia... ¿Independencia de quién? ¿De otro Borbón traidor?
¡Ojalá hubiese triunfado en España la Francia de la Ilustración!
Poco después hubiese alcanzado también a Portugal...

Siempre que llega el Dos de Mayo, como afrancesado que soy y siempre seré, me hago la misma reflexión: ¡ojalá nos hubiese ocupado con éxito la Francia ilustrada!
Hoy, estos territorios de las Españas y Portugal serían espacios públicos más decentes...

AQUELLOS AÑOS...

Cada amanecer, cada mañana última, de tanto regresar, de tanto revisar y de tanto sangrar la memoria como refugio, siempre acabo en aquellos años; cuando éramos jóvenes y el mundo nos llamaba a tomar partido...
Era cuando América latina se movilizaba y era cuando aún había esperanzas...
Mataron a Allende y Chile fue otra Argentina en manos de tiranos; pero llegó el Frente Sandinista, y también, al cabo, llegó la rabia; y mataron a Olof Palme...
Y ya, por entonces, supimos que inevitablemente la batalla sería larga y costosa...

Hoy, cuando como cada amanecer, como cada mañana última, regreso a aquellos años en busca de olvidos...

PARÁBOLAS GEMELAS

La poesía es como un niño que juega en la playa con un cubo y una pala. Un sabio que se pasea meditando repara en él y le dice: ¿Cómo pretendes, criatura, sacar todo el agua del mar con ese cubo y ese juguete? ¿No ves, hijo, que es imposible? Y el niño le responde: Yo no pretendo secar el mar, sino quitarle un poco de sed a la arena.

La poesía es como ese sabio, si se hubiera puesto a echar arena en el mar.

ANGEL CRESPO. Aforismos. La rama dorada. Huerga & Fierro editores. Madrid 1997

LLEGÓ MAYO AL FIN...

Leíamos en libros antiguos aquello de que los dioses sólo buscaban la emancipación de los más desposeídos, de los más desamparados, de los más inocentes... Y también leíamos que el hombre, por no acatar aquella voluntad suprema, debía salir del paraíso terrenal, ganarse el pan con el sudor de su frente y esperar a morir para resucitar en los cielos, donde una vida más digna, solidaria, hermosa y ociosa le esperaba para la eternidad toda...
Y en esto llegó Fidel y mandó a parar...
Y hete aquí, que aquellos dioses sólo defienden a los que esclavizan a los desamparados, desposeídos y de tan inocentes que hasta les votan... Y hete también aquí que nos hemos quedado muy lejos del paraíso y sin poder sudar nuestras frentes para poder ganarnos el pan...
Y por desgracia, llegó Fidel, sí; pero fracasó también en su mentira de poder...
Y henos aquí, al fin, sin paraíso, sin poder sudar por no tener ni siquiera trabajo (lo que fue castigo es hoy el maná, por escaso, por deseado, por necesario) y los que montaron este lío, con los dineros en Suiza, con sobresueldos, con sus ideólogos con faldas instalados en la pedofilia y la mafia de los dineros con bancos engolfados en paraísos fiscales, financiando la delincuencia internacional y de compinche unos políticos corrompidos por el verdadero poder: el dinero y sus antojos ilimitadamente avaros...
Para mayor de nuestros males, ya no llegan fideles ni se les espera...

¡Qué equivocado estaban los libros antiguos! ¡Y qué manipulador el vocero de entonces!...
¡Y qué terrible realidad nos asola!!!!

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NOCTURNO

Solo, cohibido, temeroso, aturdido,
me afano en un paraje baldío;
a lo lejos, las estrellas giran en el espacio,
a mis pies, susurra la tierra con voz queda.

T. MacGreevy
(Traducción, Luis Ingelmo)

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OTOÑO DE 1922

El sol se consume,
el mundo se marchita

y el tiempo se amedrenta ante el triunfo del tiempo.

Thomas MacGreevy

Nuestra época última, en su irreparable envilecimiento degradante y humillante, nos dejará muchas huellas, sobre todo a los más jóvenes; y la mayoría de ellas serán, por desgracia, irreparablemente encanalladas, viciadas, sucias y corrompidas...
Y nos marcarán, inevitablemente, como una nueva derrota colectiva de la humanidad -otra más sin aprender del pasado- por no haber sabido levantarse a tiempo contra la tiranía y la crueldad de una minoría amoral, inhumana e indecente...

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Olvidar lo malo es la otra forma de la memoria...
Quizás la más deseable...