CON PETRARCA EN EL "QUATTROCENTO"...

 El otro día fui a mi peluquería de referencia… Bueno, mejor será decir que fui a reorganizar mi cabeza exterior: la interior ya no tiene arreglo ni milagro alguno…

Mi peluquero ha estado de vacaciones y ya me veía cual loco en pelo desorbitado impropio para convivir con el pesado de Rogelio Garret —a diario insiste en recordarme que es mi mayordomo, aunque yo creo soy el suyo… Qué cruz!…

Pero, en fin… Qué sería de nosotros sin estas locuras de fingir lo que no somos ni poseemos!!!… Ay!, la mentira creativa siempre en socorro… La otra, la miserable, abominable y causa de muchos de los males del mundo de hoy…
……….

Tomo el aperitivo mientras sigo con Petrarca en el "Quattrocento"… 

Y leo:

…“GOZO: Amo. ¿Qué dirás del odio, si al amor condenas?

RAZÓN: Tal como los concibes, los condeno por igual, y no llamaré buena a una cosa sólo porque su contrario sea malo.

GOZO: ¿Entonces es malo el amor?
(…)
GOZO: Que odien quienes encuentren placer en ello; yo amaré”…

(Francesco PETRARCA)

PENSAR (con Ferreira)...

“Hoy, todas las guerras son una guerra civil, es decir, ideológica. E ideología, hoy, Europa no tiene.

(…)

No pienses que la sabiduría está hecha de lo que se ha acumulado. Porque apenas está hecha de lo que queda después de lo que se ha desechado.”

Vergílio FERREIRA (Pensar. Acantilado. Barna 2006)

MIS COSAS DE LOS OTROS (II)...

"La poesía no es un sentido sino un estado, no un comprender sino un ser"

(Cesare PAVESE)

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"La ambición es el último refugio de los fracasados"

(Oscar WILDE)

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"Sólo me han amado de verdad en una ocasión"...

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"La tragedia principal de mi vida es, como todas las tragedias, una ironía del Destino. Recuso la vida real como una condenación; recuso el sueño como una liberación innoble.. Pero vivo lo más sórdido y lo más cotidiano de la vida real; y vivo lo más intenso y lo más constante del sueño. Soy como un esclavo que se emborracha por la siesta -dos miserias en un solo cuerpo"...

.......

"¿Quién soy yo para que me perturbe verte?

Zarpa del muelle, crece el sol, se yergue oro,

lucen los tejados de los edificios del muelle,

todo el lado de acá de la ciudad brilla...

Parte, déjame, vuélvete

primero el navío en medio del río, destacado y nítido,

después el navío camino de la barra, pequeño y negro,

después punto vago en el horizonte (¡oh angustia mía!),

punto cada vez más vago en el horizonte...,

nada después, y sólo yo y mi tristeza,

y la gran ciudad ahora llena de sol

y la hora real y desnuda como un muelle ya sin navíos,

y el giro lento del guindaste que, como un compás que gira,

traza un semicírculo de no sé qué emoción

en el silencio conmovido de mi alma"...

(Fernando PESSOA)

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¡Qué grande fue Theodorakis!!!...

Somos legión los que seguimos oyendo su música, esas sus maneras de elevarnos sobre los cielos azules de nuestro Mediterráneo, el mar de tantas vidas y tantas muertes...

Y tan siempre en la fatalidad de guerras y olvidos...

Con Parios, quizá el más grande de sus intérpretes...

Y me creo en el Olimpo con mis dioses más mundanos...

MIS COSAS DE LOS OTROS (I)...

Normalmente se habla de los 80 del siglo pasado por aquello de los años de "la movida"...

Yo hoy lo hago por mis tres "P": Pavese, Pla y Pessoa... Tres "P" que desde entonces (la edición de Bruguera-Alfaguara traducida por Ester Benítez me llegó en 1980; la de Pla en Destino, con traducción de Dionisio Ridruejo me hice con ella en 1981; y la de Pessoa en Seix Barral, con traducción de Ángel Crespo me llegó en 1984) rediseñaron mi visión/pasión por la literatura...

Mi generación leyó lo que pudo leer, por aquello de la censura; no lo que quiso; lo cual nos obligó a hacerlo sin el rigor necesario... Pero, repito: Pavese, Pla y Pessoa, mi trío de "Ps", revisó mi mundo emocional como lector en los primeros 80 del siglo pasado...

Y lo hizo tanto que siempre los tengo a mano, cerca, de manera inevitablemente necesaria...

Et voilà...

ALBADA...

Esta Albada de Labordeta siempre me emociona... La España deshabitada, ida, emigrada, dejando sus tierras y casas vacías, la que llaman la España vaciada, aquella que fue víctima de un desarrollismo tan rápido como poco planificado, hoy se reivindica, canta y reclama su fuerza, su regreso al origen... Cuando el modelo de grandes ciudades se agota y cuando los territorios dejan de estar articulados y mueren...

.......

Hevia y Carmen Paris interpretan esta Albada del inolvidable Labordeta...

Y un recuerdo con abrazos para mis amigos aragoneses, una tierra que conozco y amo...

IN MEMORIAM...

…”Crecí entre el señor Paulo que curaba con cuerdas y cañas las alas de los gorriones, y los Ferra-O-Bico, cuya tía se fugó con un gitano y leía el destino en las playas, embozada de negro como la viuda de un marinero que nunca hizo puerto”…

(António LOBO ANTUNES: ‘Libro de crónicas’. Traducción de Mario Merlino. DeBolsillo)

………………..

P.S. Después de estas experiencias y con este bagaje tuvo que hacerse psiquiatra si quería conocer las profundas tinieblas del ser humano y si quería dejarnos una obra irrepetible, como así ha sido… DEP uno de los grandes de mi amado Portugal…

PETRARCA ME SIGUE REMEDIANDO PARA LA VIDA...

Sigo en el ‘Quattrocento’ con Petrarca en este sábado de marzo triste como una sombra… Y leo:

…“GOZO: Escribo libros.

RAZÓN: Te resultaría de más provecho arar, pastorear, tener o navegar. Muchos que nacieron dotados para las artes mecánicas quieren ser filósofos ‘contra natura’; y al revés, la fortuna ha convertido en labradores, pastores, oficiales o marineros a muchos que nacieron para la filosofía. Por eso se maravillan quienes ignoran la causa de que en el mar o en el campo, en los bosques o en los talleres, se encuentren agudos y elevados ingenios, y de que en las escuelas abunden los ignorantes y los torpes. Es enormemente difícil contrarrestar y vencer a la naturaleza.

(…)

Ninguna obra humana puede durar para siempre: una labor mortal no puede producir algo inmortal.

GOZO: Escribo mucho

RAZÓN: Mucho más escribieron otros”…

DE MIS MÁS GRANDES POETAS...

Si quieres entenderme llega a las cumbres o a la orilla del mar...

(Walt WHITMAN)

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SOLEDAD

En ti estás todo, mar, y sin embargo,

¡qué sin ti estás, qué solo,

qué lejos, siempre, de ti mismo!

Abierto en mil heridas, cada instante,

cual mi frente

tus olas van, como mis pensamientos

y vienen, van y vienen,

besándose, apartándose,

en un eterno conocerse,

mar, y desconocerse.

Eres tú, y no lo sabes,

tu corazón te late, y no lo siente...

¡Qué plenitud de soledad, mar solo!

(Juan Ramón JIMÉNEZ)

"LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN"...

Mañana/tarde ajetreada…

Paseos, aperitivo y reencuentro con una mujer que de ser uno más joven se volvería loco de atarse a ella de por vida y muerte… Ella lo sabe…

Recojo gafas en óptica de referencia y compro cuadernos, libretas y minas de grafito para lapiceros de diferentes tamaños…

Y, como siempre sucede, no puedo entrar en la cafetería del museo Thyssen de Málaga: al cabo termino en la librería del museo, “et voilà”…

Ya nos lo dijo Rafael ARGULLOL:

…”El verdadero iniciador y sustentador del concepto renacentista del amor y de la belleza es Francesco Petrarca (1304-1374). En éste el amor, lo mismo que la belleza, deja de ser simbólico”…

(Rafael ARGULLOL. El Quattrocento)…

Y claro, no pude resistirme… Y leo a Petrarca:

“LA FAMA DE LOS QUE ESCRIBEN”

GOZO ¿Qué dirás si soy yo mismo quien compone los libros?

RAZÓN Ésa es una enfermedad corriente, contagiosa e incurable. Todos se arrogan el oficio de escritor, que es propio de muy pocos. El afecto de este mal contagia a muchos, porque es fácil envidiar a alguien, pero muy difícil alcanzarlo (…) Cada día hay más escritores y cada día escriben peor, porque es más fácil seguir que superar (…) Ojalá escribiesen solamente los que saben y pueden, y los demás leyesen u oyesen”…

(Francesco PETRARCA. Remedios para la vida)…

11-M: 22 AÑOS YA...

Hoy hace 22 años ya de aquel espantoso atentado terrorista que los impresentables de entonces en el poder quisieron vestir con otro traje para no perder unas elecciones que al cabo perdieron, más por mentirosos interesados que por méritos del ganador pero con un coste humano irreparable de muerte y terror… Y aún no han pedido perdón siquiera...

Era cuando hablaban del milagro económico ("Españaaaa va biennnn"), cuando la guerra ilegal de Irak ("estamos trabajando en ellooooo": todavía no ha pedido perdón, repito), y el 11-M (tampoco han pedido perdón y siguen mintiendo con ETA: "que te vote Txapote", etc)...

Y la que cree ser Ministra de Asuntos Exteriores de España se va a New York a pavonearse cuando estamos ante otra guerra ilegal y de incalculables consecuencias, todas ellas previsiblemente malas... 

Mientras tanto, el gallego obligado a Madrid sigue sin enterarse de nada...

La historia los vuelve a regresar al origen y ya están apoyando -una vez más- al Sheriff anaranjado con pelo amarillo que habita una casa blanca, cuando aún no han pedido ni siquiera perdón por lo de Irak, una guerra ilegal como la de hoy y que costó una tragedia colectiva que nunca podremos olvidar...

¡Vaya tropa, que diría aquel de -"Luis, sé fuerte"!!!...

¡Pandilla de...!!!...

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P.D.

Allá ellos: la historia los juzgará… Nunca el olvido...

PEREGRINO EN LA TIERRA...

CUANDO los días...

"Sí, no soy más que un caminante, un peregrino en la tierra. Pero ¿vosotros sois algo más?"
GOETHE (Los sufrimientos del joven Werter)

Foto: "Goethe in der Campagna; Gemälde von Tischbein"

EN ESA INCIERTA EDAD CIERTA...

Llega una incierta edad certera en la que al fin comprendes que sólo somos supervivientes anhelando certezas a sabiendas de que sólo una existe de manera tan implacablemente inevitable como eficiente...

Nobles y villanos; imbéciles y brillantes; decentes y amorales; locos y cuerdos; vividores y vivientes: todos buscando la salida de los tormentos...

La vida -en su constancia, la causa...
El mundo -en sus miserias, la geografía...

PATRIA...

"Nada hay más siniestro que el empleo de la palabra 'patria', cuando no sabemos qué quieren decir los que nos la imponen, y qué ganancias sacan quienes, sistemáticamente, la utilizan"

(Emilio LLEDÓ)

VIVIR...

"...Vivir es aprenderse
parte de uno mismo, mientras observamos
cómo en la placidez de las cosas
los sentidos se nos calman y nos crecen
raíces que convertimos, poco a poco
y sin esfuerzo, en un riquísimo pasado"

(Miquel MARTÍ i POL)

MUERE LOBO ANTUNES... QEPD...

Acabo de conocer de la muerte de António Lobo Antunes, quizá uno de los más grandes escritores de mi querida Portugal que hasta hoy vivía...

Descanse en paz uno de los escritores más honestos consigo mismo y más humilde...

Leamos a Lobo Antunes como el mejor recuerdo, mientras la saudade suena como un "Liebesträume" (sueño de amor) de F. Liszt, por ejemplo el Nº 3...

"Crecí en los suburbios de Lisboa, en Benfica, por aquel entonces pequeñas quintas, travesías, casas bajas, oyendo a las madres que llamaban a la hora del crepúsculo

-Víííííítor

con un grito que, salido de la Rua Ernesto da Silva, alcanzaba a las cigüeñas en la copa de los árboles más altos y ahogaba a los pavos reales en el lago bajo los álamos..."

(António LOBO ANTUNES: "Libro de crónicas". Traducción de Mario Merlino. Debolsillo)

LA VIDA SIGUE DE MANERA INEVITABLE HACIA LA NADA QUE SEREMOS...

 1 DE MARZO

Amanecí viendo el sol, y, al cabo, despareciendo en nubes… Huelo el frío y me detengo en las afueras y las sensaciones que me producen…

Así vivo, contemplando la vida de los otros dilatándose, mientras este loco mundo reincide en su incierta y permanente impostura…

Tomo café y Diego El Perote me canta por “Malagueñas”:

“Desde que te conocí

mi corazón llora sangre.

Yo me quisiera morir,

porque mi pena es muy grande,

y así no puedo vivir”.

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Tal día como hoy, en Lisboa, en 1996, moría Vergílio Ferreira a la edad de 80 años.

Ferreira es para mí uno de los descubrimientos más hermosos gracias a Acantilado que lo trajo a España.

Como todo buen escritor portugués, en su soledad llevaba todo el mundo y a todo él abarcaba… Y de muestra este hermoso texto:

“No te quejes. Todo el mundo tiene tanto de qué quejarse. No hables de cosas tristes. Todo el mundo tiene ya tanto de eso que no hace falta más. No hables de soledad. Todo el mundo está tan solo… Afirma de una vez que el hombre es inmortal… De una vez para siempre afirma que la verdad es nuestra ficción.”

Vergílio FERREIRA ("Pensar". Acantilado. Barna 2006)

3 DE MARZO

Leo a Fitzgerald y oigo a Raimon viajando por el Mediterráneo, ese mar de nuestras vidas y de nuestras muertes...

Referencias sentimentales inevitables...

Y leo:

"...El estado natural del adulto dotado de sensibilidad es una desgracia sin paliativos. También considero que el deseo del adulto de perfeccionarse, ese 'esfuerzo permanente' (como dicen los que se ganan el pan con ello) no hace sino agrandar la desgracia: un broche final a la juventud y sus esperanzas..."

(F. S. Fitzgerald: "El hundimiento")

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Y oigo:

4 DE MARZO

F. S. Fitzgerald escribió textos hermosos para la revista ESQUIRE acerca de la quiebra de determinados valores y del hundimiento del individuo y de la sociedad, aquella la suya de los años 20-30 del pasado siglo y que pareciera se repite en las mismas décadas de nuestro presente siglo XXI… Un “Hundimiento” —que fue el título de uno de aquellos textos y título del librito que ha sido editado por Editorial Funambulista (Madrid 2013) y traducido al español por Max e Isabel Lacruz, texto que es el título del librito que recoge algunos de aquellos textos….

Mirad cómo comienza el texto de EL HUNDIMIENTO:

I

Febrero de 1936

“Está claro que vivir consiste en hundirse poco a poco. Los golpes que uno va encajando. Los golpes que uno va encajando de manera más espectacular, los golpes más inesperados y duros que vienen —o parece que vienen— de fuera, esos que no se olvidan, esos a los que se les achaca todo. A los que nos referimos cuando hablamos con los amigos en los momentos de debilidad, esos golpes son los que, al principio no dejan huella. Pero hay otro tipo de golpes que vienen de dentro y que acusamos demasiado tarde para poder hacer algo al respecto. Entonces se adueña irremIsiblemente de nosotros la revelación de que nunca más seremos quienes éramos”.

CONFUCIO...

Y dijo Confucio: “El hombre superior no se pone a favor ni en contra de nada en el mundo, sino que sigue lo que es Justo”.

Confucio, en China, y Sócrates en Grecia, fueron por pocos años casi coetáneos, en un mundo donde el tiempo era más dilatado, el conocimiento más escaso y disperso, y la tierra más desconocida en sus miserias y en sus grandezas, tanto territoriales como humanas…

Ambos fueron certeros con mucho de la condición humana…

VENECIAS...

"...Fui hijo único, un niño solitario a quien su padre enseñó como primera máxima el muy conocido dicho de Mérimée: 'Acuérdate de desconfiar' o 'Tus amigos pueden ser algún día tus enemigos', un padre cuya filosofía se limitaba a esto: 'El Creador hizo mal este mundo; ¿cómo iba a hacer bien el otro?; ha sido un total fracaso, lo será siempre. Sólo el arte no miente'..."

Paul MORAND (Venecias)

SIEMPRE FEDERICO...

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con la flor que se marchita,

que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte

ni conoce la sombra ni la evita.

corazón interior no necesita

la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche del alma para siempre oscura.

UNA DECLARACIÓN...

Una declaración honesta y que espero se me entienda:

Sabéis que nunca he sido "sanchista" (eso no cabe en mis adentros: ser de personas concretas).

Pero he de admitir que Sánchez ha sido un político inteligente y, sobre todo, un gran superviviente ante tanto acoso de tantas instituciones con fines muy poco democráticos...

Y, sobre todo, el matonismo al que ha sido sometido desde el minuto uno no es de recibo, ni como demócrata ni como progresista, cosa que siempre he intentado ser por razones meramente humanas...

Mi progresismo es un humanismo...

En todo caso, no podría soportar "nuevos viejos tiempos" liderados por los "sempiternos de siempre": aquellos que se creen imprescindibles, cuando en los cementerios abundan los imprescindibles, sean jarrones chinos o de otras alfarerías...

UN APARTE DEL MUNDO...

Me siento cada día más como un aparte del mundo, como también se sentiría hoy -y se sintió por entonces- Fernando Pessoa...

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"¡Oh sistema falaz del universo,

estrellas nadas, soles irreales,

oh, con qué odio carnal y deslumbrante

mi ser de desterrado os está odiando!"...

(F. PESSOA)