sábado, 31 de diciembre de 2011

SALUD Y TERNURA

Ya parece que la fiebre desapareció; pero tengo el cuerpo como si un actor de doblaje me hubiese dado una paliza en uno de aquellos poblados-estudio de películas del oeste al modo Almería: me duele hasta lo olvidado... 
Y sin apenas fuerzas para nada: laxo y quieto como un búho...

Hoy acaba un año que pasará a la historia de los despropósitos, y donde la ciudadanía europea ha visualizado con nitidez la culpabilidad y el origen de su regresiva situación en cuanto a derechos adquiridos a lo largo de tantos años de conquistas y de luchas muy costosas. Y todo ello, con ese halo de mentiras permanentes con el que han pretendido tapar sus vergüenzas. Pero ya nada volverá a ser igual; ni para lo bueno, ni para lo malo. Vendrán más años y nos harán más escépticos; pero también vendrán más conciencias a decir ¡basta!, ¡hasta aquí!... Porque también este año hemos aprendido que el que nos traiciona lo paga; y el que juega con fuego acaba quemado. 

Ya parece que la fiebre desaparece poco a poco... Lo suficiente para reconocer con cierta tranquilidad que sin salud no sólo no somos nada sino que no hay vida digna; y sin dignidad no hay decencia, no hay moral, no hay futuro...

Os deseo a todos un muy feliz 2012; ojalá nos colme de salud. Lo demás, como decía ayer, con un poco de ternura, vendrá añadido...


jueves, 29 de diciembre de 2011

ME MUERO, ME MUERO...

Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro...

LUIS CERNUDA

Estoy cansado; del mundo; de sus cosas; de muchas de sus formas; y de su muchedumbre espantosa y vulgar... Y, para colmo,, se dicen felices... Claro, el enfermo soy yo: no son ellos los distantes, sino yo...

Dicen que la mayoría siempre tiene razón; para entonces, pues, debí nacer en otro mundo: este no me gusta; me cansa; me orprime; me empuja a las afueras de sus círculos, de sus ámbitos, de sus territorios... Y de su falsedad; sí, de esos espacios donde sólo habita una verdad: la mentira colectiva que nos empuja al abismo de la mediocridad escalonada en alturas imposibles...

¡Qué cansino todo!...  ¡Y qué asco de mundo que se desmorona indecentemente y sin remedio!...
Sí, lleva razón el médico: estoy cansado... Sí; de todo... Y sobre todo, del mundo, de sus gentes, de mi lejanía y distancia de vida...

La fiebre me hace delirar; y el dolor me obliga a padecer... Y te ahogas; y no respiras bien; porque un cuerpo agotado en derrotas es una calamidad siniestra, un terrible desasosiego, y una insoportable realidad...

Pero basta pensar en ti, que hoy tampoco te nombro, para morirme, quizá, pero de otra cosa...

miércoles, 28 de diciembre de 2011

MI LUGAR, MI SITIO... Y MIS ASUNTOS

En este primer amanecer sobre el mar, ya regresado de Madrid, y tras la primera noche de descanso (casi nunca descansé fuera de casa, y menos aún en días de fiesta), reconozco la luz, me recreo en su luz; esa que por este sur del Sur me atrapa siempre las entrañas...

Dicen que cada territorio, cada espacio, tiene su clima; su aire; su aquel; su cosa... Pero la luz de esta parte del sur del Sur; el aire que la permite, y las temperaturas que les dan vida y conforman su verdad, esa luz, sobre un mar quieto de espumas al orillar en playas olvidadas bajo un cielo blanco de celestes que la azulea, reconozco que no la hay igual en mi memoria; la profunda, aquella memoria donde residen los olores, los espacios más íntimos, los lugares permanentes, las playas nunca olvidadas...

Hoy, en este amanecer del regreso, me recreé en la luz del mar; en su aire; en su olor; en sus playas... Y me reconcilié de nuevo con esta parte del mundo; mi mundo; mi lugar; mi sitio...
Y mis asuntos...






martes, 27 de diciembre de 2011

SI YO SUPIERA CÓMO SOMOS...

Dentro de 3,30 horas partiré para el sur del Sur. Habrán sido días de encuentros, de reencuentros y de sosiego: al fin podré descansar... Porque sólo descansamos en nuestros territorios, donde somos; en los demás, estamos, no somos...

Madrid quedará atrás; como atrás va quedando todo. Y me habré marchado con cambios en el Ayuntamiento de Madrid, que será presidido por una botella -pero no de vino, sino de vinagre rancio. Y el Rey abre hoy la legislatura oficialmente en las Cortes, ayer ya bloqueadas en el montaje; una legislatura que será dura para los de siempre... 
Y es que entre el vinagre embotellado de los madrileños y la sinrazón de los poderosos filtrada por el gallego incierto, malos tiempos vendrán para cualquier lirismo; incluida la ternura de una sonrisa al atardecer de este invierno navideño...

Pronto también será año nuevo; como pronto nos iremos yendo acostumbrando a que nosotros, los de entonces, sí seguimos siendo los mismos, aunque los demás nos seguirán viendo como no sabemos que somos y de cierto somos. Igualmente, irán los campos renaciendo para recibir un aire cálido que les de las fuerzas necesarias como para volver a la vida retomada, sin saber ellos cuánto los necesitamos... 
Sí, nosotros, los que no sabemos cómo somos de verdad...


lunes, 26 de diciembre de 2011

CINCO DÍAS

Llevo cinco días en Madrid tan intensos que me parecen ya una eternidad. Mañana será el retorno. Hoy queda una apretada agenda de sentido y sensibilidad. Tras un paseo por el Madrid que amo, comeremos todos en el Edelweiss, el afamado restaurante cerca de las Cortes, especializado en cocina alemana, en homenaje -quizá- a la sobrina que vive en Alemania... Habrá sorpresas; habrá risas; habrá silencios de ausentes, muchos idos; otros, lejanos; y habrá determinados sentimientos más allá del asombro... 
Son días intensos estos; como intensa es la vida por momentos, esos momentos que inesperadamente nos transforman y nos hacen mejor persona; o al menos, la sensación de serlas o  de sentirlas, al fin, como conquista. Y volver, así, de nuevo a una cierta esperanza; aquella de pensar que aún hay tiempo, que aún es posible; o que aún merece la pena  porque aún hay motivos... Como todas las preguntas sin respuestas, más allá de los acostumbrados comodines para salir del paso. Ese paso que nos lleva, casi sin sentido, a no se sabe donde, pero que todo el mundo acude con prisas como un río desbordado que no encuentra la mar...

Llevo cinco días en Madrid y la vida me ha hecho sentirlos con cierta complacencia; con certera afirmación... 
Y con la ternura de una pasajera eternidad... 


viernes, 23 de diciembre de 2011

HABLO DE MADRID

Amanezco tardío y descansado en Madrid; amanezco en casa de la hermana mayor, la madrileña, la que nos abandonó pronto, aunque pronto regresó siempre; al origen, a lo primero, a lo permanente...
Siempre me gustó Madrid en turista; ya menos en laboro: ¡cuántos aviones-Aves, de 8,00 horas hasta las 21,00 horas de regreso, en aquellos días interminables, de reuniones, comidas y más reuniones!!!!. San Pablo (aeropuerto de Sevilla)-Santa Justa- Barajas-Atocha- Barrio de Salamanca- Castellana- Agencias-Centrales-Clientes-comida-más agencias-más centrales-más clientes-Barajas-Atocha-San Pablo-Santa Justa.... Y así muchas semanas del año; otras en vez de Madrid, Barcelona: San Pablo-El Prat-Clientes-comida-Clientes-El Prat-San Pablo... Y así semanas, meses, años, muchos años... ¡Qué largo se me hacía el día! ¡Y llegaba a casa reventado!... 
Aunque me daba tiempo, a veces, a dedicar  gestos de ternura a quien amaba por entonces... Porque yo no podía vivir sin saber de ella, sin ella, sin su vida, sin la mía...
Amanezco tardío en Madrid, ese Madrid que siempre gocé de turista...


jueves, 22 de diciembre de 2011

ME ESPERAN LOS SENTIDOS

Hoy partiré para Madrid: la familia ha decidido pasar las navidades en la tierra de Calderón de la Barca, de Quevedo, de Cervantes... Llevo la novela "Verano", de nuestro amigo Manuel Rico, para disfrutarla en momentos de relax (no los habrá, pero los deseo siempre). Un AVE me llevará a la estación de Atocha, y otro AVE, el próximo día 27 por la tarde, me devolverá a Málaga, al sur del Sur.

Madrid es una ciudad que siempre estuvo muy ligada a mi vida; la visité muy pronto (mis padres y mis hermanos me llevaron pronto a conocerla) y he visto el desarrollo y crecimiento de la capital de España casi como un madrileño más; y hubo un tiempo en el que rara era la semana que no la visitara. Claro que, en Navidad nunca estuve en Madrid...
Pero este año, cuando una sobrina está a punto de "dar a luz" (¡qué expresión más hermosa para hablar de parir una vida!), hemos decidido todos venir a Madrid para acompañarla... Porque mi familia es así de apretada: basta que uno de nosotros no pueda desplazarse para que se desplacen todos los demás... Porque los sentimientos no tienen casi nunca razón; o mejor: sólo nos movemos por la razón de los sentimientos...

Pronto, en horas, saldré para Madrid; en las próximas horas, hermanos, cuñados, primos, sobrinos, etc, irán llegando a la capital del reino, donde dicen que hace frío, pero seco; ese que en abrigos se tolera; ese que se sobrelleva sin quejas...

Y me esperan los sentidos...

LA COPLA


TERNEZAS
Las ternezas se corresponden a una etapa en el proceso amatorio en que el amor
se vive intensamente, a sabiendas de que se es correspondido. Ya pasó el tiempo del
requiebro en que la belleza física -ojos, cabello, boca, etc.,- era el objeto principal de
la copla. Igualmente pasó la etapa de incertidumbre de ser o no aceptado. Ahora,
... en esta etapa de correspondencia mutua, los amantes viven el uno para el otro, y el
sentimiento amoroso expresa su emoción bajo el lirismo de las ternezas. Hay en ellas
un sentido de firmeza auténtica en el desarrollo del amor. La compenetración entre
ambos es total. A veces casi sobran las palabras:

En la escalera la vi,
Una tarde que bajaba;
Yo le dije-Adiós mi vida
Y ella dijo-Adiós, mi alma. (núm.227)

Preguntó mi morena,
Si la quería;
Yo le dije tan sólo
--¡Morena mía! (núm.241)

En ocasiones el torrente de amor se manifiesta discretamente, circunstancias
obligan. Sin embargo, una mirada, una palabra, serán suficientes para corroborar
este amor:

Retírate que la gente,
No conozca nuestro amor;
Mientras más lejos el santo,
Más cerca la devoción. (núm.231)

LA COPLA POPULAR ESPAÑOLA. Gerald Brenan. Editorial GEU. Granada.2011

martes, 20 de diciembre de 2011

FELICITACIÓN

Sólo unas líneas, con la ayuda de Pessoa, para desearte lo mejor.

                Para ser grande, sé entero: nada
                Tuyo exageres o excluyas.
                Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
                En lo mínimo que hagas,
                Por eso la luna brilla toda
                En cada lago, porque alta vive.

                            FERNANDO PESSOA (oda)

¡Felices fiestas.!
Besos y abrazos.

lunes, 19 de diciembre de 2011

TU CUERPO Y MI FRÍO...

...poca cosa tenemos que sea sólo nuestra:
   nada más que tu cuerpo y mi frío
   escondiéndose dentro de ti.


   PERE ROVIRA (Poderes: fragmento)

Dicen que ya estamos en Navidad; dicen que habrá que desear felicidad para todos; y dicen que son unas fiestas muy especiales... Claro que, ¡se dicen tantas tonterías!!!!...
Reconozco que no me gustan estas fiestas; quizá es que no me gusten ninguna, más allá de las cercanas y propias. Las colectivas nunca me gustaron, fuera de la niñez y, si acaso, la juventud. Y es que siempre, desde que me hice mayor (¿acaso lo soy?), rechacé las fechas colectivas, el santerío territorial, y las patrias, las banderas y sus rituales festeros. Y claro, si encima, como estas, están llenas de ciertas tradiciones (así llamadas por representar todo lo terrible del desconocimiento y la oscuridad; pocas tradiciones son razonables), esas cosas más cercanas al fanatismo que a la verdad humana racional, pues imaginaos cuánto rechazo me producen...
Sí reconozco, por el contrario, que son unas fechas idóneas para practicar mi ansiada vida esteparia, la que me permite ciertos refugios, acompañado, quizá, de libros, músicas, y de cierta memoria; esas cosas que me lleva y llevan para seguir sobreviviendo en esta selva que llaman mundo y que, de vez en cuando, se desea larga vida en común y felicidad, a sabiendas de que todo es una gran mentira inhumana...

Es cierto, qué pocas cosas tenemos nuestras y de verdad, más allá de mi frío (me enfrié en Sevilla, la sempiterna húmeda Sevilla) y tu cuerpo escondiéndose en ti...

(Se recomineda no ver el video: sólo oir el audio. Está lleno de fotogramas muy cursis, como la Navidad...)

domingo, 18 de diciembre de 2011

HARTO YA DE ESTAR HARTO

Amanezco "con un poco de garganta" (algunos enfermos crónicos definen al dolor por el órgano; al menos eso cuenta siempre mi hermano de los pacientes de su botica).

Ayer fue un día muy hermoso; uno de esos días ya irrepetibles -al pasar- que son protagonizados por un misterio que llaman afecto, dentro de un reencuentro de gente que perteneció a una historia, a un lugar, a un tiempo, y que otros llaman generación... 
Y por allí siempre estuvo presente un reconocimiento colectivo: valió la pena llegar hasta aquí... 

Y hubo recuerdos; preguntas; respuestas esperadas; porque cuando hay una cosa tan honda y tan inexplicable como el sentimiento de una verdad que llaman ternura, la de verdad, la de la afectación, la de la pertenencia a un mundo cercano, tuyo, encarnado en tus gentes de siempre y para siempre, entonces decides que valió la pena vivir, llegar hasta ese sitio, ese lugar, ese tiempo que habitas... Y a tiempo, al menos para reconocernos,  para exaltarnos, para congratularnos de seguir aún aquí; por si acaso, por los quizás, por los "por qués" sin respuestas... 
Y desearnos todos una feliz caminata hacia los días, sabiendo que  el porvenir siempre será -al menos- parecido a lo transitado, donde, en balances, concluyes -al fin- que mereció la pena siempre, a pesar de que pronto vendrá otra vez la noche oscura de la triste realidad cotidiana, esa que los otros, los de enfrente, los que ni siquiera llaman a las cosas por su nombre, se empeñan en hacérnosla cada vez más insoportable... 
Habrá, pues, que ir pensando en hacerles llegar que ya estamos hartos, muy hartos, de ellos...

Ayer fue la hermosura; y hoy, "con garganta", es el sol; y la resaca de la luz... 
¡Y que nos dure!...


sábado, 17 de diciembre de 2011

SEVILLA

En horas estaré paseando por la ciudad de Sevilla. Más de 26 años (casi la mitad de mi vida) he vivido en ella; por tanto, pudiera decirse que es mi ciudad... Una ciudad que quizá sea de las más hermosas de Europa; y que, quizá también, sea la de peor clima; pero sobre todo, es una ciudad demasiado cainita para los que nunca nos llegamos a sentir del todo sevillanos, y no por desganas, y no por no haber nacido aquí. Ya Machado, Antonio, sevillano, se quejó de que en Sevilla había muchos sevillanos; y también Cernuda, Luis, también sevillano, se quejó siempre de la falta de aire para respirar en su ciudad; él, que vivió en la calle Aire de Sevilla, muy cerca de mi casa, y por donde me gustaba pasear los días calurosos para recibir el aire fresco de sus patios en sombra y que se hacía más sombrío al circular por el estrecho callejón del Aire... Apenas una placa así lo atestigua, mientras él permanece aún en su exilio mexicano...
De cierto que es Sevilla demasiado cerrada en si misma; y quizá tiene ese ramalazo que tienen los nacionalismo: como lo suyo no hay nada en el mundo... Dicen que el nacionalismo se cura viajando; quizá sea eso lo que les pasa a muchos sevillanos: están poco viajados también...
Claro que, indudablemente disfrutan de una ciudad muy hermosa y gozosa; quizá como consecuencia también de su cainismo y ensimismamiento... En cualquier caso, y como siempre hago, en mis años de Sevilla, durante esa casi mitad de mi vida, me refugié en los paraísos, los que siempre tengo a mano y presentes para sobrellevar tanto desapego; aquellos a donde sigo recurriendo cuando las afueras me son extrañas, ajenas o violentas... 
Y así, siempre supe disfrutar de la ciudad más bella del sur de Europa, aún cuando, a veces, me ahogaba... Y sobre todo, allí amé y fui amado...
Hoy, en horas, estaré paseando por sus calles a través de un recorrido sentimental; aquel que siempre hice y hago en sueños: vivir tantos años en un lugar determinado te determina también a ti; yo no sería el mismo sin mi Sevilla, esa Sevilla que, afortunadamente, nada tiene que ver con la Sevilla de muchos sevillanos...



viernes, 16 de diciembre de 2011

REFLEXIONES DE VIERNES...

¿Cuántas veces hemos oído aquello de que si se suben los impuestos habrá fraude fiscal?
¿Acaso no lo hay (y se consiente indecentemente) con la menor presión fiscal de Europa para las rentas del capital y las más elevadas?
Un país que consiente, tolera, y aplaude a veces, esta enorme bolsa de fraude fiscal de quienes más tendrían que contribuir al sostenimiento del sistema productivo dentro de unos límites humanos, es un país no sólo indecente, sino condenado a un negro futuro colectivo.

http://www.tribunamunicipal.es/economia/5628_el-88-4-del-fraude-fiscal-quedara-impune-en-2011.html
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Las derechas sociales saben que en este país de catetos nuevos ricos (ya menos y en su sitio, quizá) y desmemoriados es el caldo de cultivo de sus mentiras, mentiras que serán utilizadas por sus representantes políticos, las derechas políticas (PP, CIU, PNV, UPyD...) para imponer más recortes sociales que les haga pagar menos impuestos.

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jueves, 15 de diciembre de 2011

¡ELLA ERA TAN HERMOSA!

Hay días que no está uno para nada en ese estado apático, extraño, oscuro e incierto que nos llega sin saber cómo; como tampoco sabemos por qué llegamos a él, cuando somos los protagonistas, no sus receptores... Claro que, y esta es una enorme tragedia, tampoco sabemos cuándo saldremos de esta prisión, siendo este estado el verdaderamente conflictivo: es como vivir en una cárcel de los sentidos...
Libres somos, seremos, pero nuestros sentimientos están presos de algo que no sabemos qué es; y si desconocemos las causas de aquella prisión que nos aprisiona lo hondo, nunca podremos saber cómo salir de la cárcel oscura que nos impide sentir cuando nos encontramos apáticos, extraños, oscuros e inciertos...

Lo dicho: hay días que no está uno para nada... ¡Pero ella era tan hermosa!...


miércoles, 14 de diciembre de 2011

MA VIE

Yo vengo de un mundo donde el silencio sólo se rompía para imponernos decoro y buenas formas. Y también de miedos; sobre todo al futuro tras un pasado de heridas y sangres derramadas en falso. Y el desconocimiento, y el temor, eran, son, enemigos siempre del porvenir.
Pero no lo había, no; no había futuro... Y hubo que buscarlo, lucharlo y combatirlo...
Ha pasado el tiempo y se acabó el silencio, si; y ciertos miedos también se acabaron al fin... Pero sigue sin haber futuro; y, lo peor, ya no quedan ni decoro, ni buenas formas. Y el porvenir, lo que tiene que llegar, ni se le busca, ni se le lucha, ni se le combate...
Es la vida, dicen...

Ma vie...

martes, 13 de diciembre de 2011

LA RESPUESTA ESTÁ EN EL VIENTO

La mañana vino venteada y limpia en aires transparentes; y con sol, ese sol que perseguí en Galicia para dorar las hojas amarillas y rojizas de sus bosques; por allí, por aquel otoño eterno que es la tierra que persigo.
Sí, Galicia es siempre otoño... No hay estaciones, sólo hay estado: Galicia es un jardín de otoño; en temperaturas, en texturas, en aires, en vientos... Y en cielos encapotados que se rompen de azules celestes y que clarean en blanco las mañanas tardías... Al cabo, enrojecen de timidez sus crepúsculos, también tardíos, que se elevan de arboledas en sombras...
Son los prodigios de aquella hermosa parte del mundo a la que ya no puedo renunciar; porque todo el que allí llega, inevitablemente queda atrapado en su inagotable belleza...

Hoy, el mar azul, en esta mañana del regreso, con sus pinos y sus palmeras al compás del viento, tranquilizaba, al fin, de ansiedades ocultas mis adentros: aquellos inalcanzables en respuestas ante las eternas dudas:
-¿Qué es el mundo?, más allá de una pocilga de odio...
-¿Por qué hemos venido a él?, más acá del asombro ante su incomprensión e insolvencia...

Las respuestas siguen estando en el viento, ese viento que limpió el aire de la mañana del regreso...

domingo, 11 de diciembre de 2011

REGRESAR

Mañana será el regreso; siempre estamos regresando; a lo primero; a lo eterno... Allí donde nos reconocemos; donde somos; donde siempre volvemos: sólo somos idos para regresar; para rehacer; para retomar...
Mañana dejaré estas tierras, hermosas y necesarias siempre, con el dolor de todo gallego antes de partir: "los gallegos no protestan, emigran", decía Castelao. Con ese sentimiento más cercano a la morriña que al desasosiego, y más cercano a la derrota que a la lucha contra la realidad, mañana, a primeras horas, iniciaré el retorno al sur del Sur. Allí, donde la mar es más calma, más azul, más cercana, pero también menos poderosa y menos portentosamente hermosa...
Atrás quedarán días blancos, risas, olores y sabores. Y unos paisajes que renuevo en mi memoria; cuando las ausencias; cuando las morriñas me hacen padecer...


sábado, 10 de diciembre de 2011

PORTUGAL

Galicia se levanta blanca y mojada; la lluvia no cesó en la noche, pero calma en la mañana; quizá sepa que visitaré Portugal y quizá quiera alfombrarme el camino...
Pasaremos la jornada en el norte barroco manuelino portugués, y comeremos bacalaos y arroces; recitaremos algo de Pessoa y recordaremos aquel 25 de abril, donde todo empezó, en aquella mañana lisboeta de 1974...
Ha llovido desde entonces, y ha seguido lloviendo toda la noche. Pero esa lluvia nos hace ser más fuertes aún: de una vez por todas aprenderemos a no bajar jamás la guardia...
Afortunadamente, nosotros ya no somos los mismos; pero siguen las mismas preguntas sin sus respuestas. Por tanto, habrá que seguir en el camino hasta hacerlo transitable e irreversible...
Entremos en Portugal, donde todo empezó para mi generación, tras el golpe de Pinochet que acabó con la más blanca esperanza chilena para el mundo....


viernes, 9 de diciembre de 2011

GALÍCIA ES DESCREÍDA

La mañana vino encapotada, como acostumbra por estas rías: nubes escasas, elevadas, que permiten una luz blanquecina, suficiente para la piedra y sus ornatos, y sin molestar a los ojos; en Galicia también la luz de sus días es prodigiosa, mágica; soberana y cierta: Nunca cuestionarás su poderío ni su elegante hermosura... Y es blanca por inocente; y es gris, por sus batallas perdidas... Y entre su inocencia y su amargura, la Galicia de estas Rías Baixas sobrevive con sosiego tanto desajuste inmoral que asiste al mundo y lo conforma. 
Porque, en Galicia, por estos lares, la vida es otra, el mundo otro, y los hombres y las mujeres no son extraños: Aquí hace tiempo que se instaló el escepticismo colectivo y nadie espera ya milagro alguno del hombre en ese camino del declive que se inició en el mundo, pues ya está caminado en estas tierras descreídas de todo y de todos; y por donde ya se vive de otras cosas; como de cielos  profundos: ya se siente de nuevo la morriña de una tierra que se volverá a dejar para el sustento, como ya la dejaron sus antepasados, y que llevan todos en los genes; como ausencias; como soledades.
Por eso Galicia es ruda; y también descreída...  Y por eso su luz es tenue; es escasa; es sombría...



jueves, 8 de diciembre de 2011

POCO A POCO...

Hora tras hora se van yendo mis días gallegos de este diciembre último. No habrá otro; siempre es así; le llaman tiempo; eso que se nos va sin poder retenerlo un instante. 
Como ese beso que quise darte aquella tarde que ya no recuerdo... 
O como esa caricia que nadie nos diera en un lugar extrañamente lejano, o quizá inexistente... 
Poco a poco se me van yendo mis días gallegos; apenas fuerzas ya para retener memorias: ¡son tantas sensaciones! Y los sentidos; esos sentidos en verdad; y los prontos; esos prontos de la nada y hacia lo otro, lo oculto de los adentros; esos adentros inexplicables para otras almas, más allá de una insinuación de nada, o una aproximación insolente a los ojos de tu verdad, esa que te lleva y lleva como el aire hacia cierta esquina, hacia ciertos olores; donde el tiempo; donde los instantes, los que nos van dejando muestras, retazos de otros tiempos, de otras gentes, de otros lugares y de otros sus protagonistas....
O como palabras de amor que nadie nos dijera...


miércoles, 7 de diciembre de 2011

LAS RÍAS BAIXAS GALLEGAS

En las Rías Baixas la vida transcurre lenta; como lento van los días: amanece más tarde; aunque también anochece más después; como si siempre llegase tarde a todo; como si la vida transcurriese más lenta, más larga; y también, más después...
Y sobrecogen sus paisajes; sus mares, sus ríos, su arboleda tupida en verdes imposibles y en ocres desconocidos; matices todos de una diferencia; cualidades todas de una distinción, de una nobleza, de una forma de vida distinta pero muy cercana a lo otro, donde habitan los sentidos... 
Y también de una manera diferente de pensar y vivir el mundo...


martes, 6 de diciembre de 2011

6 DE DICIEMBRE

6 de diciembre de 2011. Hace 33 años votábamos en referendum una Constitución que creímos de todos. Pero en ese todos no estamos, por lo visto, todos; ni se nos espera, ni se respetan los derechos que dicen tenemos todos protegidos en esta carta magna.
Hoy, tras 33 años de supuesta construcción democrática, asistimos a una regresión social tan incierta como inaceptable, y con riesgos reales de descohesión social. Afortunadamente, en esta mi Galicia prodigiosa los cielos se abren a una nueva mañana que deseo portuguesa, por donde ya se cantan los fados más tristes desde aquel 25 de abril, donde empezó todo lo que hoy se nos va yendo. . .


Poco a poco la vida se nos va por derroteros peligrosos, por donde lo que creímos sólido se hace transparente y podemos ver sus debilidades: todo fue una quimera; todo fue un delirio de grandeza... Y nos contaron tantos cuentos que llegamos a confundir la realidad con la ficción, con el deseo, con la mentira....
Y surgieron, para ello, los profesionales del poder, aquellos que una vez instalados en el mismo no hay manera de desalojarlos. Y si acaso, lo será lleno de miserias cercanas al delito o con el delito mismo...
Mientras tanto, sólo nos quedarán refugios y lamentos. Y temores, muchos temores que nos enfriarán de miedos siniestros y dolorosamente eficaces... Y seremos almas derrotadas, pero dignas por estar enfrente de ellos, los otros, los de siempre...


lunes, 5 de diciembre de 2011

CON-PARA-EN-DE

La tarde enrojece de timidez; no sabe cómo decirte que ya no tiene fuerzas para alumbrarte...

AIRIÑOS, AIRES...

"Que a fogueira do espíritu siga quentando as vosas vidas e que a fogueira do lume nunca deixe de quentar os vosos fogares."
Alfonso R. CASTELAO

El 25 de julio, día de Galicia, de 1948, en Buenos Aires, en el Teatro Argentino, Castelao pronunció un memorable discurso ante los exiliados galleguistas que huyeron de la guerra y del franquismo. Y este fragmento es el final de aquel discurso:

"Que el fuego del espíritu siga alumbrando vuestras vidas y que el fuego de la lumbre nunca deje de calentar vuestros hogares".

Sólo los que amamos Galicia llegamos a entender lo que significan estas tierras para sus gentes; y si, para colmo, las tienen que dejar, como siempre lo hicieron, por mor de la economía o de las guerras, este sentimiento de la morriña se convierte en tragedia y en mito; aquel que todo gallego lleva, aquel que ya llevamos los que nos sentimos gallegos desde la primera vez: el anhelo permanente de querer regresar siempre a ella...

Airiños, airiños aires,
airiños da miña terra;
airiños, airiños aires,
airiños, leváime a ela...

Rosalía DE CASTRO

La mañana vino en luz; cuando ya se abren los cielos elevados, y asoman celestes claros inocentes como una nada....

domingo, 4 de diciembre de 2011

GALICIA

Galicia me atrapa siempre; desde que llegué orballea, sin apenas cesar; al pronto se rompen los cielos elevados (siempre tengo la sensación de que en Galicia los cielos son más elevados, más imposibles, más eternos...) y tímidos rayos intentan clarear la mañana, que nuevamente grisea y se entristece. Pero no entristezco; cosa que sí sucede por el sur; cuando por el sur amanece nublado, o gris de sol, me siento huido; me siento que no siento; me siento como sin vida...
En cambio, por estas tierras en verdes ascendidos, el gris, la niebla blanca y nítida como una sábana protectora, la humedad y sus caricias mojadas, no sólo no me afectan, sino que me complacen sobremanera...
Y es que éstas son sus formas; las que tiene Galicia de recibir vida...


sábado, 3 de diciembre de 2011

CON-DESDE-PARA-EN

Siempre busco en las afueras cosas que dejé en el camino, por si aún en él permanecen, a sabiendas de que el pasado no existe sino a través de algunos recuerdos retocados para sobrevivir con cierto decoro y complacencia.

FRANCISCO DE JAVIER

Francisco de Javier nació en 1506 en el Castillo de Javier (del toponímico "Xabier", del vascón "etxaberri", casa nueva) en el Reino de Navarra. Seis años después, en 1512 se produce la llamada conquista de Navarra donde las tropas castellano-aragonesas al mando del Fadrique Álvarez de Toledo, Duque de Alba, por orden de Fernando el Católico, rey de Aragón, ocupan gran parte de las plazas del Reino de Navarra (contando con el apoyo de los descendientes del noble beaumontés Luis de Beaumont, exilados en Castilla, y que se habían enfrentado a los agramonteses en un largo conflicto civil que había finalizado a comienzos del siglo XVI). Tras la invasión parcial del Reino por las tropas castellano-aragonesas, se produjeron varias contraofensivas hasta 1530. En 1516, fallecido el padre en el exilio un año antes, los hermanos de Francisco de Javier participan en una infructuosa ofensiva con el Rey de Navarra, siendo la familia desposeida de sus propiedades y el castillo desmochado por orden del Gobernador, el Cardenal Cisneros.
Francisco de Jasso Azpilcueta Atondo y Aznáres de Javier, más conocido como Francisco de Javier o Francés de Jasso (* 7 de abril de 1506 –† 3 de diciembre de 1552) fue un religioso y misionero navarro de la Compañía de Jesús nacido en el Castillo de Javier de la villa homónima y fallecido en la isla de Sanchón (China). Fue canonizado por la Iglesia Católica con el nombre de San Francisco Javier
Francisco de Javier fue un relevante misionero jesuita, Compañía de Jesús y estrecho colaborador de su fundador, Ignacio de Loyola. Y se destacó por sus misiones que se desarrollaron en el oriente asiático y en el Japón. Recibió el sobrenombre de Apóstol de las Indias.
Tal día como hoy del año 1552 fallecía en la China. Desde entonces, cada 3 de diciembre los que nos hicieron llamar Javier celebramos nuestra onomástica. Yo ya anduve por Javier, hermoso pueblo navarro, donde las Javieradas, donde su Castillo, donde nació mi santo patrón... Ya no se celebran las onomásticas, pero en ciertas casas como la mía, siempre fue más importante que los cumpleaños, eso tan prosaico del tiempo frente a la espiritualidad de las vidas de santos, que como el mío dejó bienes y estatus para ayudar a los más desprotegidos. Sostengo que la limosna es reaccionaria; pero la misión de ayudar a los necesitados dejando tu bienestar es la mayor visualización de la solidaridad... Y Francisco de Javier lo fue de una manera ejemplar.
Felicidades a todos los javieres, sobre todo a los que lo celebramos... 



Hora de recogidas:

Prosiguen las primeras horas de mis días gallegos llenas de sosiego y de espacios nítidos para llenarlos de sentido y sensibilidad...
Amo estas tierras desde lo primero: el asombro de lo nuevo, de lo inesperadamente hermoso por extraño. Como amo sus formas y sus raíces... Y no me importa nada reconocerlo; porque "Galicia es siempre un jardín" (Rosalía de Castro)...
Fue un día agotador, pues ya sabéis lo enfermiza que es siempre la belleza...
Buenas noches, ciudadanos aún libres del mundo. Mañana será de nuevo la vida. Ojalá nos importe; para sentirla, para enfermar con su hermosura... Bessoas





jueves, 1 de diciembre de 2011

HACIA EL ASOMBRO

En horas, alcanzaré de nuevo Galicia, donde me esperan los ojos del asombro... En el caminar, atravesaré las Españas; y en cada rincón, te recordaré (ya sabes que siempre vienes conmigo; sí; tú, que tampoco hoy te nombro)...
Voy provisto de lo esencial: músicas necesarias y libros inevitables como un hambre...
Y sin prisas: sólo el cuerpo marcará las horas; y sólo el alma sentirá no haber sido más grandiosa para poder sobrecogerse de la tanta hermosura como le espera en este nuevo peregrinar a la tierra de Rosalía, la tierra de Celso Emilio Ferreiro, la miña terra al fin alcanzada:

Primeiro foi o mar
dempois a pedra. 

(C.E. FERREIRO)

Y oiré canciones de amor al divisar Salamanca; o quizá fados portugueses, rodeando el Duero en la provincia de Zamora... Y cuando llegue a Verín sentiré en la piel los verdes y los azules; los grises y los blancos... Y tiritaré de frío, ese frío que siento siempre cuando se me sobrecogen las entrañas...

Para entonces, oiré poemas de amor, cantos de marineiros y saudades de aldeanos camino de sus cosas, de regreso a sus casas...

http://www.youtube.com/watch?v=kiZLzvEEjiM&feature=related