Sigo recordando aquel Abril, aquel de 1974... Cuando las calles de Lisboa se llenaron de claveles que colocaban en los cañones de los fusiles de aquellos soldados cansados de guerras coloniales absurdas y crueles... Cuando un pueblo hastiado de dictadura y de falta de libertades... Cuando Portugal dijo ¡basta!...
Y leo al más grande de sus poetas; aquel que nunca quiso nada... Salvo escribir y escribir y escribir de sus distintos 'yoes', de sus inmensas contradicciones y de sus infinitos miedos a la soledad... Sólo así pudo sobrevivirse en medio de un mundo que se descomponía y caminaba hacia la locura... Y leo:
"Aquí, solo conmigo, me dejaron
los dioses que disponen.
No puedo contra ellos; lo que han dado
acepto sin más nada.
Así el trigo se inclina al viento, y cuando
cesa el viento, se yergue."
F. PESSOA
Y leo al más grande de sus poetas; aquel que nunca quiso nada... Salvo escribir y escribir y escribir de sus distintos 'yoes', de sus inmensas contradicciones y de sus infinitos miedos a la soledad... Sólo así pudo sobrevivirse en medio de un mundo que se descomponía y caminaba hacia la locura... Y leo:
"Aquí, solo conmigo, me dejaron
los dioses que disponen.
No puedo contra ellos; lo que han dado
acepto sin más nada.
Así el trigo se inclina al viento, y cuando
cesa el viento, se yergue."
F. PESSOA
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